suncesija

um ritmo perdido

2010-01-24T11:23:00.002+01:00

Se uma pausa não é fim
e silêncio não é ausência,
se um ramo partido não mata uma árvore,
um amor que é perdido, será acabado?

um ouvido que escuta
uma alma que espera...
-uma onda desfeita
É ou já não era?

Nuvem solitária,
silenciosa e breve,
nuvem transparente,
desenho etéreo de anjo distraído...

nuvem,
esquecida em céu de esperança,
forma irreal de sonho interrompido..

nuvem,
luz e sombra,
forma e movimento,
fantasia breve de ânsia de infinito...

nuvem que foste
e já não és:
desejo formulado e incompreendido.

Ana Hatherly, Um ritmo perdido, 1958

pag. 20/11

2009-11-20T22:59:00.004+01:00

c'è da pensare che i miei umori ormai cambino in funzione di quanto la luna decide di spogliarsi piuttosto che di quanto si nasconde il sole.
può essere una prigionia ma anche una lente per guardare meglio la struttura miscroscopica del piacere, così com'è nella sua più primigenia natura.
ed allora forse sì che basta un taglio di capelli, uno di quei tanti gesti simbolici che le donne si son cucite addosso per dare una svolta alla propria esistenza, una di quelle tappe necessarie per epurare il brutto assieme alla propaggine sfibrata e ripartire da un dopo.
c'è bisogno di una di quelle riviste da femmine per capire che in realtà la chioma è il riflesso di quel che quotidianamente viviamo: ansia, stress, lavoro, studio, dieta, sesso, sport. e allora ho pensato alla facilità con cui un lettore immaginario e sconosciuto avrebbe potuto leggere la storia dei miei ultimi mesi solo sfogliando i miei stanchi capelli.
così ho deciso di abbandonare quella pesantezza crollatami addosso nell'ultima settimana con un deciso colpo di forbici, confidando nella credenza che una rigenesi estetica possa incidere direttamente sulla stessa spirituale, per contagio. per recuperare un pò di quello spirito che mi porta come mi diceva oggi jacopo "a prendere la vita a cazzotti", a farmi bastare e godere dei baci che la fortuna mi stampa addosso regalandomi (benchè tutti lontani) una splendida famiglia, uno splendido ragazzo, una splendida giovinezza ed una lunga strada davanti, da ricoprire ancora del giusto asfalto.
ci ho creduto, e ci ho creduto quando nel salone di bellezza è entrata una ragazza vittima di uno shock per la morte precoce della mamma in cerca di una soluzione per la sua chioma ridotta alla metà del volume.
mi son data due schiaffi allo specchio ed ho mandato in gloria l'abbondante razione di studio quotidiano per uscire un pò da questa condizione di rifugiata politica del latino e della storia contemporanea e respirare coi miei polmoni quell'aria che da un pò m'era mancata.
ne ho ricavato un brillante colloquio col redattore di una radio che mi desidera nella sua équipe. io, che la radio non l'ho nemmeno mai ascoltata per più di un quarto d'ora. e andiamo...!!

signora solitudine

2009-10-29T00:16:00.004+01:00

no, non ho ecceduto col vino a cena, è che io in quest'uomo dal volto pulito ci vedo (ci ho visto) momenti leggerissimi di leggerissimi anni '90, quando ero ancora troppo ingenua per capire che la bella signora in questione risponde al nome di solitudine..

e poi diciamocelo, certi video meritano di essere pubblicati anche solo per la tenacia delle coriste danzerine!

quando alla natura fai il solletico con le unghie..

2009-10-23T18:04:00.005+02:00

ritornando dalla toscana verso sud il paesaggio va via via degradandosi, assume tinte più cattive e tonalità disarmoniose, si perde negli abusi edilizi della costa abruzzese e abbandona quel verde dominante che nella regione del rinascimento ha storica e fissa dimora.
ritornando dal chianti verso la terra di bari le vigne cambiano e cambia la disposizione geometrica delle colture, nell'aria c'è sempre odore di vendemmia, e pare pure che i toscani siano legati da proverbiale servitù nei confronti dei nostri vitigni, eppure gli dèi lo sanno, qui manca quella mano divina che sembra aver disegnato i colli e le valli del marchese de' frescobaldi.
in nove ore di tragitto però il denominatore comune sembra uno solo: la speculazione edilizia. pare che il marchese suddetto, ad esempio, continui a nutrirsi (abbuffarsi, piuttosto) dei contributi e della rendita sull'infinita mole di casolari abbandonati di sua proprietà in quell'angolo d'eden che è la val di sieve, preferendo vendere anni di storia all'incuria piuttosto che a famiglie seriamente interessate ad abitare a prezzo d'oro quella zona. in italia gli edifici esistenti bastano ed avanzano per alloggiare l'intera popolazione italica, il che significa che avremmo potuto smettere di costruire già da un pò di tempo, eppure chissà com'è, il nostro pare l'unico regno in cui vige l'abbandono, l'abusivismo, e nella migliore delle ipotesi l'adattamento ad agriturismo di strutture idonee ad ospitare famiglie intere.
lì poi dove la natura sembra suggerire esplicitamente le forme migliori da adottare in materia edilizia, lì dove i fattori geologici urlano l'impossibilità di costruire case di carta e case e basta, lì dove ci son già state tragedie cataclismiche, bè lì proprio gli italiani amano essere recidivi, amano appellarsi ai comuni che a loro volta premono sullo stato, e lo stato concede, condona, collabora.
in quella che è a tutti gli effetti una carta geografica ridisegnata dalle nostre avide e sporche mani e da noi fortemente voluta stiamo ancora a chiederci come sia possibile una tragedia del calibro di messina..

al mio primo colloquio

2009-10-03T15:36:00.003+02:00

MeMedesima: ..difesa della patria? macchè..voglio solo approfittare dell'unica possibilità che la presidenza del consiglio offre a noi giovani, oltre...
Presidente commissione: ..oltre Palazzo Grazioli!

(risate della commissione)

beltà a poco prezzo

2009-10-01T14:13:00.006+02:00

[forse divento anch'io un'iconoclasta senza sentimento come il mio amico kircheriano
forse invece limito ad oggi, con una foto, la celebrazione della bellezza maschile in un solo uomo, il mio.]

waiting for my godot..

2009-09-25T16:21:00.008+02:00

Nació el baile compadrito y orillero
guapo, futurista y nostalgioso
mestizaje de europeos, negros, indios
en el Río de la Plata
hace mucho, no se sabe justo cuándo
un buen día nació el Tango

riallacciandomi al post precendente..

2009-09-25T14:54:00.003+02:00

"Gli uomini non possono scegliere il luogo in cui nascere, ma quello in cui vivere e morire sì. Personalmente, non ho nessuna voglia di vivere in un Paese che autorizza le ronde, considera l'immigrazione un crimine e potrebbe un giorno obbligarmi all'alimantazione forzata.."

Antonio Tabucchi, esule tra Lisbona e la Francia

ora torno sul serio

2009-09-22T01:19:00.001+02:00

Qui non vorrei vivere dove vivere
mi tocca, mio paese,
così sgradito da doverti amare;
lento piano dove la luce pare
di carne cruda
e il nespolo va e viene fra noi e l'inverno.

Pigro
come una mezzaluna nel sole di maggio,
la tazza di caffè, le parole perdute,
vivo ormai nelle cose che i miei occhi guardano:
divento ulivo e ruota d'un lento carro,
siepe di fichi d'India, terra amara
dove cresce il tabacco.
Ma tu, mortale e torbida, così mia,
così sola,
dici che non è vero, che non è tutto.
Triste invidia di vivere,
in tutta questa pianura
non c'è un ramo su cui tu voglia posarti.

Da La luna dei Borboni, Vittorio Bodini

2009-09-01T18:58:00.003+02:00

congedando due e non un solo mese estivo, riprendo la penna abbandonata a metà luglio e ricomincio a sporcare questo amato bianco col mio rigurgito comunicativo. sì, però prima tragugio il mio latte di mandorla..

dedica

2009-07-15T22:33:00.002+02:00

So che mi ritroveró costantemente a fare i conti con l'ignobile
eppure mi rinfrescheró di un'attitudine che ho
di allontanarmi rapida
so che mi vuoi dire delle cose eppure non ti sento adesso no
a volte sono sola tra la folla e mi difendo facendo finta di parlare

amore avrai la stessa mia felicità,
amore avrai la stessa mia
felicità.

So che inventeró mi sposteró e reinventeró piú volte quel che ho
per rimanere integra mi assenteró e faró finta di non esserci
so che se lo voglio attraverseró pareti e tu non mi vedrai
a volte sono sola tra la folla e mi ripeto strane storie nella mente

amore avrai la stessa mia felicità,
amore avrai la stessa mia
felicità.

Io le notti, la Cabiria e tutte le gatte sui tetti che scottano
Andiamo ancheggiando allegre sulla via
E camminiamo a passo sempre piú svelto
Inciampando imprecando, correndo cantando
Per arrivare piú in fretta, eccoci! All'hotel 17!

amore avrai la stessa mia felicità,
amore avrai la stessa mia
felicità...

in questo mondo di matti

2009-07-12T23:15:00.004+02:00

il problema è che più tempo passo a zonzo, più la sensazione che le psicopatologie stiano pericolosamente proliferando si fa fondata.
sono disturbi strani, forse dovuti alle perverse manie da protagonismo/esibizionismo che il nostro modello di tv da serie Z sta lentamente iniettando nelle menti italiane.
fatto sta che la strada mi da dimostrazione quotidiana di quanto ci sia da armarsi di santa pazienza e prestare orecchio a questo popolo di disgraziati dalla parola invasiva.
faccio un pò i conti e mi chiedo se sia io così geneticamente ben disposta all'ascolto dall'attirare magneticamente tutta una serie di casi umani spaventosamente legati dallo stesso fil rouge o se davvero come penso questi tempi stiano solo ledendo alla psiche di ognuno.
certo è che gli squilbrati trovano in me un terreno estremamente fertile per seminare le loro elucubrazioni mentali, gente che nel pullman mi si spaccia calciatore di serie A con tutta la serietà del mondo, gente che sempre nel pullman mi interrompe per informarmi della rivisitazione artigianale dei versi di nientedimenoche federico salvatore, donne che mi sequestrano con la forza per ore per parlarmi dei loro incidenti sentimentali da un punto di vista psicoanalitico, uomini che mi chiedono di sfregare sulle mie labbra petali di rosa per sentirne meglio il velluto..il tutto in una settimana, il tutto tra perfetti sconosciuti.
malattie da pagliacci occidentali mi vien da pensare quando poi torno a casa e mi tuffo a capofitto nella scelta delle missioni umanitarie proposte dal bando del servizio civile nazionale. in sudamerica candiderò le mie braccia rubate all'agricoltura, molto meglio impiegare fegato e manovalanza per chi ne ha una materiale esigenza piuttosto che continuare ad usurarsi orecchie e cervello qui..

giò

2009-07-10T14:04:00.009+02:00

certo che nella notte tutto si autoassorbe e tutto si rigenera. capita che si chiudono le palpebre, appesi precariamente all'uncino di un sogno e ci si risveglia fluttuando nella beatitudine del retrogusto di un altro sogno, come in un post-orgasmo.
ho sognato una donna e l'ho sognata in tutta la sua purezza, fresca e limpida come acqua sorgiva, ho sognato la lingua calda ed il bruno caramellato della sua pelle fondersi col pallore della mia.
ho sognato ciocche di capelli solleticarmi le guance nell'ondoso moto che mi copriva, come pioggia di petali, sontuosa e lenta..e mi son perduta.
risate sciolte, intrecci di mani e poi via i vestiti, schiacciamo in uno schiocco anche quei due centimetri che han sempre separato le nostre bocche in conversazione. e conversiamo in un atto unico ma a più riprese, accarezzando ogni lembo di pelle, scambiandoci tutto in un baratto equo ed al profumo di zucchero di canna, fuso in stille che lecco in tutto il loro morbido gusto.
la pace ultraterrena che solo una visione onirica mi avrebbe potuto dare.
avrei voluto disperdere la dolce vibrazione del risveglio in un elisir d'eternità, ma ho potuto solo carpirne la delicatezza, cospargendomene il corpo in un placido spiegamento a crocifisso.

parlavi di fortuna, machiavelli?

2009-07-09T23:51:00.005+02:00

giorni
pesti.

e giusto per dare ulteriore credito alla saggezza popolare dei proverbi, piove sul bagnato.

dèi, se ci siete, lanciatemi un salvagente bello gonfio.

all I need

2009-06-29T11:34:00.003+02:00

I’m the next act
waiting in the wings
I’m an animal
Trapped in your parked car
I am holidays
that you choose to ignore

You are all I need
You are all I need
I’m in the middle of your picture
Lying in the leaves

I am a moth
who just wants to share your light
I’m just an insect
trying to get out of the night

I only stick with you
because there are no others

You are all I need
You are all I need
I’m in the middle of your picture
Lying in the leaves

It’s all wrong
It’s all right
It’s all wrong

ALL I NEED - RADIOHEAD

il pentagramma della disillusione

2009-06-25T23:10:00.008+02:00

"ma ce chiaminde a 'ffà, 'ca non la sap gu'dà?" (trad. cosa guardi a fare se non sai guidarla?) è così che oggi un settantenne mio compaesano ha ammonito il suo compare intento ad ammirare la novella signorina moto che da oggi accoglierà le riverite natiche mie, dietro quelle del mio rampante lui. ed è così che la piazza vanta ancora oggi il privilegio d'essere il teatro in cui storicamente tutti si fanno gli affari di tutti, il palco in cui il solo atto di osservare una moto diventa reato nel momento in cui non la si sa guidare, così come radiografare una ragazza in gonna corrisponde ad un pubblico linciaggio. dalle mie parti si è ancora lontani dall'emancipazione dalla zappa, eppure nemmeno spostarsi nelle più grandi città fa ben sperare in quel sud che i miei più remoti antenati bramano da almeno due secoli. il periodo non è dei più propizi per poter stilare il pippone sull'insoddisfazione cronica della propria terra, bari è oltretutto fresca di vittoria elettorale, di riconferma di un sindaco che finalmente lo sta cambiando il volto di questa benedetta città, senza snaturarla o sfigurarla, donandogli anzi quel rilievo che per anni gli è stato negato, quel minimo di caratteri centreuropei. eppure. eppure la diaspora dei miei coetanei è continua e necessaria, ed io non ho più fogli bianchi per enumerare i motivi per cui da un anno a questa parte, da quando son tornata dalla francia, mi sento paludosa. pare che sei mesi in qualsiasi luogo diverso da questo siano sufficienti a triplicare le attività che in un anno si consumerebbero qui, in questo sud in cui per spedire una raccomandata devi portare con te tovaglia e set da pic-nic all'ufficio postale, per fare due chiacchiere con un professore devi saperlo aspettare 3 ore sulla sua porta e per sopportare la lunghezza della fila di una qualsiasi segreteria sono necessari gli integratori sportivi. è vero, il problema è di portata nazionale ed ora più che mai le echi più squisitamente trash rimbombano fuori dallo stivale, allora com'è possibile che siamo i soli a non accorgerci di vivere sotto la dittatura più becera che un governo possa ordire?? com'è possibile che siamo i soli europei a non poterci permettere nemmeno un intero figlio a famiglia mentre il nostro premier camperebbe per anni un impensabile harem di politichetti con relative minorenni ed escort disposte anche solo a mostrargliela? oggi, ricevuta l'insolita notizia di un cugino ventisettenne che diventerà papà, son ruscita a trattenere la domanda "ma lo volevate?" solo perchè soccorsa dalla consapevolezza che prima di potersi permettere un tale "lusso" il mio giovane cugino ha lavorato dieci anni ed ancora lavora tra veneto, svizzera ed inghilterra, un fortunato trittico per potersi ritenere uno dei pochi ventisettenni meridionali futuro papà con lavoro a tempo determinato.
la fuga come condizione necessaria e sofferta..? attaccamento alla propria salute, nei restanti numerosissimi casi.
parlando con un calciatore del bari, angolano con passaporto francese, che ha avuto l'intraprendenza di abbordarmi in pullman, siamo giunti alla fatidica domanda: "vivi da 3 anni a bari, come ti trovi qui da noi?" "beh, se l'anno scorso non mi avessero incendiato la macchina sotto casa ti avrei detto bene.."
è che non ci teniamo proprio a noi, crediamo di saperci tutelare ma siamo capaci di farlo solo coi nostri comodissimi e cellulitici didietro, ecco cosa.
parafrasando i fratelli cohen mi verrebbe da dire che questo è un paese per vecchi, se ci aggiungiamo ricchi ed imprenditori poi, si casca ancora meglio.

la cosa berlusconi

2009-06-09T00:21:00.001+02:00

Saramago: La cosa Berlusconi
di Josè Saramago, da El País, 6 giugno 2009, traduzione di italiadallestero.info

Non vedo che altro nome gli potrei dare. Una cosa che assomiglia pericolosamente a un essere umano, una cosa che dà feste, organizza orge e comanda in un paese chiamato Italia. Questa cosa, questa malattia, questo virus minaccia di essere la causa della morte morale del paese di Verdi se un conato di vomito profondo non riuscirà a strapparlo dalla coscienza degli italiani prima che il veleno finisca per corrompere le loro vene e per squassare il cuore di una delle più ricche culture europee.

I valori fondamentali della convivenza umana sono calpestati tutti i giorni dai piedi appiccicosi della cosa Berlusconi che, tra i suoi molteplici talenti, ha un’abilità funambolica per abusare delle parole, sconvolgendone l’intenzione e il senso, come nel caso del Polo della Libertà, come si chiama il partito con il quale ha preso d’assalto il potere. L’ho chiamato delinquente, questa cosa, e non me ne pento. Per ragioni di natura semantica e sociale che altri potranno spiegare meglio di me, il termine delinquente ha in Italia una valenza negativa molto più forte che in qualsiasi altra lingua parlata in Europa.

Per tradurre in forma chiara ed efficace ciò che penso della cosa Berlusconi utilizzo il termine nell’accezione che la lingua di Dante gli dà abitualmente, sebbene si possa avanzare più di un dubbio che Dante qualche volta lo abbia usato. Delinquere, nel mio portoghese, significa, secondo i dizionari e la pratica corrente della comunicazione, “atto di commettere delitti, disobbedire alle leggi o ai precetti morali”.

La definizione combacia con la cosa Berlusconi senza una piega, senza un tirante, fino al punto da assomigliare più a una seconda pelle che ai vestiti che si mette addosso. Da anni la cosa Berlusconi commette delitti di varia, ma sempre dimostrata, gravità. Per colmo, non è che disobbedisca alle leggi, ma, peggio ancora, le fa fabbricare a salvaguardia dei suoi interessi pubblici e privati, di politico, imprenditore e accompagnatore di minorenni, e in quanto ai precetti morali non vale neppure la pena parlarne, non c’è chi non sappia in Italia e nel mondo intero che la cosa Berlusconi da molto tempo è caduta nella più completa abiezione.

Questo è il primo ministro italiano, questa è la cosa che il popolo italiano ha eletto due volte per servirgli da modello, questo è il cammino verso la rovina a cui vengono trascinati i valori di libertà e dignità che permearono la musica di Verdi e l’azione politica di Garibaldi, coloro che fecero dell’Italia del secolo XIX, durante la lotta per l’unità, una guida spirituale dell’Europa e degli europei. Questo è ciò che la cosa Berlusconi vuole gettare nel bidone della spazzatura della Storia. Gli italiani, alla fine, lo permetteranno?

(7 giugno 2009)

mancano solo i risultati

2009-06-08T00:09:00.009+02:00

dovevo sospettare che la giornata sarebbe stata interamente gradevole dalla mia modalità di risveglio preferito: il profumo delle polpette appena fritte.
con un'accoglienza simile al nuovo giorno diventa piacevole persino scoprire di aver perso la tessera elettorale giusto un minuto prima di andare a votare. è anche vero che il comune del mio paese diventa efficientissimo guardacaso solo il giorno delle elezioni, così duplicare la tessera mi porta via non più due minuti.
la croce su vendola può infine portarmi serenamente al mare, ho dovuto attendere questo giorno (la fine della tensione elettorale con relativa campagna, volantinaggio e cose belle nonchè di un periodo di altalene di cui la perdita di peso è stata la più naturale conseguenza) per poter finalmente godere come cristo comanda di questi tanti, tantissimi gradi che riscaldano la puglia da ormai un mese.
polignano è sempre bella e scriverne più di quanto non abbiano già fatto i grandi è cosa vana. qualcuno ha persino pensato di riservarsene un pezzo pubblico (vedi foto del post successivo:). con la mia signora madre e la signorina sorellapiccola son riuscita tra le altre cose a battere il mio record estivo e studiare letteratura italiana per un'ora sotto il cocente sole, intervallando piacevolmente torquato tasso al primo bagno dell'anno e pietro metastasio ad una caduta sugli scogli. dettagli...
una sosta-gelato a Pezze (dove al sig. gelataio basta guardarmi per indovinare che sono una cultrice del pistacchio e consigliarmi spassionatamente il suo "se non ti piace non me lo paghi, ti sfido":) e poi via verso un'altra spiaggia, questa volta per raccogliere i fioroni appena maturi del giardino di zio angelo. ne riempio un sacco e quando torno a casa di nonna gli zii mi illuminano su qualche loro tecnica contadina per velocizzare i tempi di maturazione. pare che basti sfiorare il "culo" con un pò d'ovatta imbevuta di olio tiepido per stimolare questi bei frutti ad una immediata maturazione. che bello, in un attimo mi sembra di avere in pugno il segreto della vita: olio extravergine d'oliva pugliese come linfa d'oro vitale.
carica di questi sapori mi rimetto in macchina per partecipare all'emozione che il mio cugino preferito ha provato oggi nel trasferirsi nella sua prima vera casetta, un bilocale ricavato da una masseria ottocentesca, restaurato ed immerso in un agrumeto quasi moresco, in realtà a due passi dal centro di monòpoli. ma che culo. a complimentarsi con lui ci sono anche mia cugina ed il suo fidanzato genovese che ho finalmente avuto il piacere di conoscere, riuscendolo ad amare in soli dieci minuti di conversazione in cui s'è parlato di cucina turca e libanese passando per l'archeologia medievale e la vittoria dei comunisti nella finalmente autonoma groenlandia. sublimo questa giornata davanti alle mie belle friselle col pomodoro, cullata dal profumo della terra bagnata da una di quelle belle piogge estive, rinfrescanti e riconcilianti. già, inseguendo gli exit poll ci si rilassa così...

il saraceno

2009-06-05T23:38:00.011+02:00

ho un formicolio all'altezza dei polpastrelli, sento che le dita cercano disperatamente il contatto dei tasti, mi batte il cuore come quando sto per cominciare il primo tango della serata. eppure. eppure come al solito, quando riprendo questo blog dopo un periodo d'abbandono non so veramente da dove cominciare...
cos'è successo in un mese? parecchio, a partire dalla versione tv del video di cui sotto. ma di più serio c'è che mi sento in un limbo tra l'iperuranio e l'iperumberto.
renato carosone, il nostro renato cantato in macchina all'unisono, ne sa qualcosa. è impressionante quanto, oltre l'aderenza perfetta del testo all'esemplare maschile che sto analizzando da vicino, carosone parli di sospiri nella stessa accezione petrarchesca del termine...neostilnovisti :-)

Tene 'e capille ricce ricce,
ll'uocchie 'e brigante e 'o sole 'nfaccia,
ogne figliola s'appiccia si 'o vede 'e passa'...
'Na sigaretta 'mmocca,
'na mano dint' 'a sacca
e se ne va smargiasso pe' tutta a città...

O sarracino, o sarracino,
bello guaglione!
O sarracino, o sarracino,
tutte 'e femmene fa suspira'...
E' bello 'e faccia
è bello 'e core,
sape fa 'ammore!
E' malandrino,
è tentatore,
si 'o guardate ve fa 'nnammurà.
E na bionda s'avvelena,
e na bruna se ne more...
è veleno o calamita?
chisto 'e femmene che ll' fa?...
O sarracino, o sarracino,
bello guaglione!
E' bello 'e faccia,
è bello 'e core,
tutte 'e femmene fa 'nnammura'!

Ma 'na rossa, ll'ata sera,
cu nu vaso e cu na scusa,
t'ha arrubbato anema e core...
sarracino, non si cchiù tu!
O sarracino, o sarracino,
bello guaglione!
o sarracino, o sarracino,
tutte 'e femmene fa 'nnammura'.
Sarracino, sarracino...

O SARRACINO - RENATO CAROSONE

una sorta di comunicazione di servizio per informare che ho riavuto la connessione al portatile, e che quindi da domani ricomincio. il vizietto è vizietto, oh :-)

io ed il mio amico pippo

2009-05-12T11:07:00.000+02:00

VOTA EMILIANO!

grazie andrea

2009-04-29T23:10:00.000+02:00

L'umanità non si propone se non quei problemi che può risolvere, perché, a considerare le cose da vicino, si trova sempre che il problema sorge solo quando le condizioni materiali della sua soluzione esistono già o almeno sono in formazione.

(Marx, "Per la critica dell'economia politica")

2009-04-23T14:32:00.001+02:00

Al supermercato, banco salumi.

Attendo da 10 minuti che il salumiere mi serva, sono arrivata prima di tutti piazzandomi davanti al reparto pane eppure lui continua ad ignorarmi e servire le casalinghe tardone accanto a me.
si ostina ad affettare salame per loro ed io mi sento come nella pubblicità del prosciutto di parma, valuto anche l’ipotesi candid camera. allora intervengo, spazientita ed accecata dalla nevrosi:
“senta...”
“no, un attimo, senta lei..” mi interrompe il signor affettatore
“dica...”
“lei li accetta i complimenti?”
“…s..si”
“posso farle un complimento?”
“prego...”
“mi piace molto la sua…borsa”
“Ah, grazie, ma io...”
“si...la sto osservando da prima, bella Madonna in questa foto..”
“veramente è Marylin Monroe”
“Eh, si, lei. Dove la si può acquistare uguale?”
“..io l’ho presa a venezia, magari però ne trova anche qui..si ma..A ME QUANDO TOCCAAA?"
“mi perdoni veramente, non pensavo volesse chiedere qualcosa..”
“e certo, altrimenti cosa ci farei qui?..mi dia questa treccia di pane, per favore”
“prego..tutto qui? Ed ha aspettato finora solo per il pane??!
“……” E' in questo momento che realizzo che lo scaffale del pane, adiacente a quello salumi, è aperto al lato clienti, oltre che al salumiere. Mi son sentita come quello che fa 40 minuti di coda alla posta per spedire una cartolina. Ahhh.
“mi spiace veramente, non immaginavo...” tenta di rimediare lui
“si figuri, è che oggi sono un po’ stordita.” Non so se prendermela col vetro, con la silice, con me stessa o con l’amore ed il demonio che l’ha inventato.
Avevo dimenticato le ripercussioni fisiche che il Sentimento comporta, a volte mi sento come sotto l’effetto di quelle radici indiane di cui si drogano gli sciamani per enfatizzare la percezione sensoriale. Tatto, udito, vista, olfatto e gusto moltiplicate esponenzialmente, resi ipersensibili da un’adrenalina prodotta dalla terra, orecchie come fonendoscopi, tese per auscultare anche quello che non c’è, occhi vispi per leggere tutto quel che si nasconde tra le righe.
Poi basta pochissimo, una vibrazione, ed il sistema crolla, la vista s’annebbia, la mente s’offusca, s’incupisce, i francesi dicono “j’ai la tete dans le cul”, è quel che mi è successo oggi, parafrasando quest’ultima parola con cielo.
Quant’è vero che sono i turbamenti, o i sintomi di questi, a stimolare la scrittura. Io quando raggiungo l’equilibrio nella felicità non trovo mezza parola per descriverla. È per questo che mi assento così spesso ultimamente, ed è anche per questo che passerò il weekend a roma, sperando di viverla così pienamente da non avere un attimo per pensare di scrivere.

citando irina

2009-04-12T10:43:00.002+02:00

"Christus ist Aufenstanden. Halleluja!"

foto scattata da ùmberto durante la processione notturna del venerdì santo, noicàttaro.

illuminanti scoperte

2009-04-09T16:29:00.005+02:00

Per persuaderti della veridicità scientifica di determinati assunti astrologici, ti copio e incollo due specchietti sulle affinità di coppia. Uno che mi riguarda e uno che ti riguarda.
La fonte è autorevolissima :D

così oggi la signorina S mi da il buondì. è da qualche giorno che le sue parole sbocciano fresche e generose nelle primavere dei miei mattini, ancor prima che monsieur U alzi la cornetta per fare della sua voce il mio vizioso risveglio. certo, è tutto molto più dolce con lei, basta immaginare la posatezza della sua voce pronunciare in tutta serenità (nomen omen) e scandendo naturalmente ogni sillaba il bell’italiano di cui è severa padrona.
la signorina S tenta inconsapevolmente di persuadermi con tutte le sue scienze inesatte, l’astrologia non tascabile, il socialismo irreale, il declino del rastafarianesimo, l’autorevolezza dei telefilm anni ’80 e ’90, del tantra e della metrica latina, la linguistica italiana, l’adulterio incondannabile, le luci della centrale elettrica, la perfezione di certi smilzi corpi umani, la Poesia.
e la immagino parlarmi per ore, rendendomi schiava del suo giogo dialettico, di quanto un armonioso andamento cromatico abbinato al germoglio di una mente veloce ed ironica possa essere per lei causa di turbamento emotivo. poi la immagino rigirarsi nel suo urlante silenzio della notte, sul mio materasso in lattice a cui è grata, avvolta nei lunghi capelli che sanno di mar mediterraneo e nel suo coco mademoiselle impadronitosi delle mie lenzuola da giorni, senza mollarle nemmeno un attimo. “buongiorno e buone palme!” la sveglio ironizzando sulle formule di magia nera a cui ci ha abituati la religione cattolica e meravigliandomi di trovarla ancora ad occhi chiusi, mi sembra impossibile alle 10.30 per l’insonne signorina S, sveglia ogni giorno alle 7 del mattino. funziona così per chi ha un bioritmo accelerato ed i pensieri straripanti come un fiume in piena, un’altra delle sue scienze inesatte. a vederla non lo diresti mai, il suo karma pare invidiabile, un giovane ruscello che scorre leggiadro in una tiepida valle, più che fiume in piena. poi ci resti insieme per più di cinque minuti e dalla mole di tabacco che è capace di consumare in intervalli brevissimi cominci ad avere la percezione del suo sistema nervoso. la signorina S ha però il privilegio di alterare la mia intolleranza alla sigaretta, tant’è che si son fatte le 4 e mezza a riempire con le nostre chiacchiere i suoi innocenti cerchi di fumo. è che senza le fedelissime davidhoff riesce a tenere ben poco, è un po’ come me con i miei bollenti beveroni alle erbe, con la differenza che io ho un’ottima resistenza all’estate. dal mio canto io la trattengo offrendole una camomilla al finocchio, calma i nervi ed aiuta la digestione, signorina S, vedrai ti farà bene. sarà per questo che le ho cambiato il metabolismo per qualche giorno.
ho deciso di nuovo, dopo un anno, di aprire il cuore ad un’esponente del mio stesso sesso, incuriosita come sono dalla sua simbiotica ed atavica affinità col mio monsieur U ma ancor più dal fascino che questa donna esercita sulla mia persona. sfido qualsiasi mia consessuale a non trovare dell’erotismo nella bocca della signorina S, signorina del sorriso timido anche quando sfacciato. È forse quel che si direbbe la donna che piace alle donne, immaginando di delineare uno stereotipo indefinibile per la sua complessità. ci è capitato, in questi pochi ma pieni mesi di conoscenza, di pensare all’unisono ad alta voce, ci è capitato ancor più spesso di non riuscire più a riprendere la parola per le troppe risate, fa molto strano ritrovarsi a giocare sullo stesso piano d’ironia, tra donne.
non sono autorizzata a pubblicare nessuna delle sue foto perché mademoiselle coco non firma mai nessuna liberatoria. io però oggi voglio lodarla pubblicamente, anche perché, incredibile per una scettica come me, ma vero, con gli astri la signorina S ci ha azzeccato pienamente.

berlinguer ti voglio bene

2009-04-08T01:05:00.008+02:00

Noi siamo quella razza che non sta troppo bene,
che 'l giorno salta ' fossi e la sera le cene.
Lo posso gridar forte, fino a diventar fioco:
noi siamo quella razza che tromba tanto poco.
Noi siamo quella razza che al cinema s'intasa
per veder donne ignude e farsi seghe a casa.
Eppure la natura ci insegna, sia sui monti sia a valle,
che si può nascer bruchi per diventar farfalle.
Ecco noi siamo quella razza che l'è tra le più strane,
che bruchi siamo nati e bruchi si rimane.
Quella razza siamo noi, è inutile far finta,
ci ha trombato la miseria e siamo rimasti incinta.

il primo film, un '77 ben lontano dall'inflazione della divina commedia.

lezione di letteratura italiana

2009-04-03T23:30:00.003+02:00

si possono perdere due ore e mezzo di lezione nonchè un intero capitolo introduttivo del manuale a parlare del rapporto tra i testi scritti ed i TOPI nella storia della letteratura, con tanto di macabri particolari sulla cattura di questi da parte degli intellettuali?
il mio prof S., docente di letteratura italiana, può.

..ma s pot scì 'nnanz adac'ssì??

sedendomi scomposta

2009-04-01T13:49:00.007+02:00

Faccio parte di quella categoria di gente che a momenti crede di poter esplodere per il fiume in piena di parole traboccanti da dovere a tutti costi trasmettere ad un supporto e quando poi si ferma per farlo, per abbandonarsi così, senza criterio, s’inceppa. Potrei passare ore a fissare il bianco di un foglio, di una pagina web, di una tela, senza sapere da dove cominciare a districare i fili dell’inconscio.
Questa settimana ho contemplato il candore di una tela per mezz’ora prima di cominciare a sporcarla, il risultato scardinava del tutto le mie certezze sull’idea originaria di pittura, finisce sempre così quando i pensieri si sovrappongono come straccetti di giornale in un quadro cubista.
Eppure avrei dovuto approfittare della febbre per fare ordine, o meglio disordine nei miei pensieri, di quello giusto, partorito dalla creatività delirante di un corpo malaticcio. Avrei dovuto si, ma non ho saputo prendere in tempo questo 39 che il mercurio mi lampeggiava, probabilmente non ne ho ancora preso coscienza, ero così disabituata alla malattia debilitante, quella che ti costringe a letto per giorni rendendoti impotente, Signora di quella che nel frattempo diventa una vera servitù familiare organizzata: colazione a letto, pranzo tra le lenzuola, amore a domicilio, cena, guarda un po’, a letto. La febbre ha valicato ricordi più vecchi di undici anni, supposte indesiderate somministratemi rigorosamente da mio padre (orrore!) momenti di panico anche stavolta, durante il prelievo di sangue e l’antibiotico che mi ero ripromessa non toccare mai più. Cazzate, quando si sta davvero male non esiste più nemmeno tutto quel bel parlare da erboristi filorientali e stregoni omeopatici, sarei capace di prendere pure il veleno nei momenti in cui anche allungare un braccio verso la bottiglia d’acqua diventa cosa ardua. Si diventa cinici con la temperatura che sale.
Poi durante i giorni di malattia ti rendi conto di chi davvero ti starebbe vicino sempre, anche a costo di perdere una settimana di salute, gli impavidi in questo caso si son dimostrati più numerosi di quanto pensassi, benchè ci siano stati momenti in cui avrei volentieri gettato il telefono nel water e chiuso la porta in faccia ai curiosi visitatori. Ma lo dico per voi, eh, per l’integrità dei vostri sguardi e dei vostri orecchi. c'è solo un paio di mani da cui vorrei essere accudita per giorni.
Infine sono uscita per tutto il giorno, ieri, a respirare quell’aria per troppo tempo negatami, bari profuma ancor più di primavera quando sei sola a godertela, il sole gioca un po’ a far la profumiera con le nuvole ma va tutto bene, l’aria è calda ed immobile e quando, lento, il tramonto tinge il cielo dei suoi ormoni, cala una luna bianchissima sospesa ad un filo, guarda tutti la maestosa sovrana, gli irlandesi approdati a bari per la partita italia-irlanda, tanti piccoli elfetti verdi che s’ingozzano di peroni, il nostro marchio di fabbrica, ed i baresi che rientrano a casa liberandosi delle sciarpe, io delle mie scomode scarpe, dieci centimetri di tango pasiòn.
Inspiro forte ora che ho le narici libere, i ritmi della respirazione si allungano magicamente, metto i pensieri fuori ad asciugare dopo averli stesi con le mollette rosse, come faccio con le mie polaroid, mi piacerebbe andare in montagna questo periodo, già, mi piacerebbe rotolarmi nel verde e svegliarmi tra le vacche, anche per sentirmi più bella.

novelle delle ultime settimane

2009-03-18T12:02:00.007+01:00

la mia vicina di casa inglese mi crede ormai un ricercatissimo membro della criminalità organizzata, i campanelli si accoppiano fugacemente quando sbatto la porta per uscire di casa, lascio una scia di caos cosmico dietro di me, metto gli occhiali al contrario, i guanti spaiati e dimentico puntualmente qualcosa, ma corro. "ciù vai semprhe di frhetta, saimòònae!" mi ripete anita ogni mattina. è vero, ultimamente sembro una milanese della razza più oscura, non ho nemmeno più il tempo di prendere la bici e farmi un giro in campagna respirando con calma il profumo dei mandorli in fiore, come fa lei, ogni mattina, mentre mi guarda perdere fiato per rincorrere treni e pullman. monto sulla sella ormai giusto quando i piedi non mi aiutano a volare verso la palestra in cui faccio yoga, verso il fruttivendolo o verso casa di antonella. è possibile, semioticamente parlando, essere sempre puntualmente in ritardo?
e poi torno a casa dopo giornate interamente passate fuori, la sera, quando son così stanca da non riuscire nemmeno a chiudere le palpebre ed ho camminato così tanto che non mi rimane un paio di calze non consunte, nè il tempo per comprarne di nuove, se non durante le ore di indagine sul quartiere, così come ho fatto ieri approfittando del mercato. a volte riesco a rientrare per pranzo, ma solo quando il tg regionale è già passato alle notizie della provincia leccese, che pacco.
ho subito anche crisi d'identità e di snaturamento, l'altro giorno al citofono della mia amica ho risposto: "sono antonella, c'è simona?" e a chi mi chiede di dove sono rispondo ormai "ceglie-loseto" senza contare che se fosse vero mi sarei già fatta appendere pubblicamente.
i pochi minuti in cui vedo mia madre la chiamo amore, mio padre probabilmente non sa più a quale delle sue tre figlie corrisponde il mio viso, a volte ha anche dubitato della mia esistenza.
dopo shining mi sono addormentata anche al terzo minuto di full metal jacket ed al ventesimo di no country for old men, i film ed i treni sono gli unici momenti in cui riesco a sognare ad occhi chiusi, è grave dottò? ho anche passato una notte in dolce compagnia senza accorgermi dove fossi, non so quale giorno sia oggi e quanto manchi al mio prossimo esame, per non parlare del saggio di tango.
ho passato così tante ore in giro per le strade a raccogliere e filmare domande dai cittadini al sindaco che sono abbronzata a metà marzo, ho perso voce e dialettica a furia di discussioni e sono diventata misantropa dopo aver prestato orecchio come non mai alle storie, alle polemiche, alla disperazione della gente, così maledettamente costante.
è dolce però poter godere della dilatazione delle giornate osservandole dalla strada, vedere il sole tuffarsi in lenti tramonti e al contempo rincorrere frettolosamente la primavera. affacciandosi prolungatamente all'esterno il mistero del cosmo sembra un pò più chiaro e dedicare la luna piena ad un amore licantropo diventa cosa più facile.
direi che è giunto il momento di farsi un pediluvio.

emiliano risindaco

2009-03-07T20:14:00.001+01:00

l'eccesso di video è giustificato dalla più efficace eloquenza con cui comunicano quel che mi succede ultimamente :)

underwater love

2009-03-02T13:04:00.003+01:00

michel gondry + smoke city = underwater love

This must be underwater love
The way I feel it slipping all over me
This must be underwater love
The way I feel it

O que que é esse amor, dágua
Deve sentir muito parecido a esse amor
This is it
Underwater love
It is so deep
So beautifully liquid

Esse amor com paixão, ai
Esse amor com paixão, ai que coisa

After the rain comes sun
After the sun comes rain again
After the rain comes sun
After the sun comes rain again

This must be underwater love
The way I feel it slipping all over me
This must be underwater love
The way I feel it

O que que é esse amor, dágua
Eu sei que eu não quero mais nada

Follow me now
To a place you only dream of
Before I came along

When I first saw you
I was deep in clear blue water
The sun was shining
Calling me to come and see you
I touched your soft skin
And you jumped in with your eyes closed
And a smile upon your face
Você vem, você vai
Você vem e cai
E vem aqui pra cá
Porque eu quero te beijar na sua boca
Que coisa louca
Vem aqui pra cá
Porque eu quero te beijar na sua boca
Ai que boca gostosa

After the rain comes sun
After the sun comes rain again
After the rain comes sun
After the sun comes rain again
Cai cai e tudo tudo cai
Tudo cai pra lá e pra cá
Pra lá e pra cá
E vamos nadar
Y vamos nadar e tudo tudo dá

This must be underwater love
The way I feel it slipping all over me
This must be underwater love
The way I feel it
Oh oh dágua we are full

Underwater
Oh underwater love
This underwater love
This underwater love
Underwater love

cronaca di un terremoto

2009-02-27T14:31:00.011+01:00

il palio del viccio si tiene annualmente a palo del colle il giorno del martedì grasso. ogni cavaliere partecipante ha il compito di colpire, durante la corsa a cavallo, una vescica animale appesa ad un filo sospeso in alto tra due case, il quale scende di livello man mano che la corsa prende piede, il primo capace di colpire la vescica vince il palio, che ha come premio un tacchino ingabbiato e sospeso a sua volta sullo stesso filo.
le facce dei concorrenti sono modellate come pupazzi di creta, i colori stessi son propri della creta, le loro bocche si deformano obbligate dalla colorita gamma di dittonghi e gutturalità del dialetto nativo, accanto a me c'è un trans a cui quella delle corde vocali sembra essere l'unica operazione riuscita bene, accanto al trans ci sono altri figuri che sulla carta d'identità risultano essere donne ma che per l'ipercromia del maquillage sembrano ben più carnacialeschi e meno femminili del trans mio vicino. a palo i volti del pubblico sono pasoliniani, obiettivi indiscreti li immortalano in espressioni e gesti grotteschi, quello del mio signore ne ritrae alcuni apparentemente materializzatisi dai film di franco e ciccio. il popolo a palo è quanto mai popolo, così chi mi accompagna diventa ai miei occhi miracolo vivente, tulipano in un campo di sterpaglie, dai diamanti non nasce niente, dal letame nascono i fiori, già Faber. (prime avvisaglie, ed ora cosa faccio di te? Tocco le corde della tua chitarra mentre sfreghi le tue labbra contro una pesca, le mie mani cominciano ad inseguire le vibrazioni bollenti del brunello..quante cose può questa pelle?)
Il treno chiude il binario a cerniera, il suo andare è lento, come volesse accarezzare i campi che attraversa, il grano scaldato dal sole invernale, gli ulivi dell’extravergine più generoso, la timidezza dei fiorellini selvatici, principio di primavera. (schiudi le tue gambe attorno alle mie, le nostre rispettive pagine ci soccorrono nel nascondere le pulsioni, l’uno di fronte all’altra, nemmeno Pennac è capace di catturarmi per più di due righe di seguito mentre mi sei così vicino)
Il balletto di mosca fa il suo ingresso su un palco che misuro con lo sguardo, lo stesso accoglierà i miei primi passi fra qualche mese, studio la conformazione del teatro tutto e baratto i miei occhi con veli bianchi di damine sovietiche leggere come fiocchi di neve e tintinnanti come campanelli, basterà poco meno del primo atto per chiuderli ed abbandonarmi a pensieri poco virginali, mie care angeliche creature. L’effetto del bianco in me è contrario, il bianco esiste per essere sporcato, o comunque il bianco è solo una sovrapposizione accelerata di tinte.
(cavaliere corri e rapiscimi, vieni a profanare con me le pellicce di queste bagasce tardone sedutemi accanto, vieni ad insegnar loro cos’è il teatro, vieni a parlarmi nell’orecchio e rendilo unico partecipe del sapore delle tue parole a bassa voce)
Lo stomaco mi si è chiuso, a fine giornata son provata dal sole, dai tanti passi, dai sospiri trattenuti e quelli liberati, dalle pagine che ho tentato invano di consumare in biblioteca e da un’insolita e precoce sveglia. Ho perso il treno la mattina, son rimasta un’ora in stazione seduta sola su una panchina a leggere sotto il sole scaldata dalle note tzigane di un fisarmonicista d’altri tempi. Dovevo capirlo dall’incipit che questo giorno mi avrebbe segnata fin nel profondo.
solo la riunione al comitato di Emiliano riesce a contendersi il dominio della mia attenzione con la dispersione dei pensieri verso altri lidi..
(il camino è la metafora del tutto, le parole diventano calda dimora fino a sconfinare nella follia, l’epicentro delle prime scosse è proprio in quel centimetro che ci separa, il camino ne è testimone, finalmente la terra trema sotto questo vibrantissimo passo. erano mesi che ne sognavo l'eco. Se mi ami ora, domani è lontano.)

humour pugliese

2009-02-24T00:59:00.003+01:00

-Me medesima: ùmberto, sai che stamattina mi è arrivato per posta un bonus di 90 euri dall'università solo per aver fatto l'erasmus nel 2008?
-Umberto: ...sarà il rimborso preservativi.

-_-'

quando la domenica riesce col buco

2009-02-16T12:49:00.008+01:00

ho due ore e mezza di sonno ma devo svegliarmi, l'appuntamento con l'ignoto uomo è stato fissato alle 10 davanti alla chiesa madre del rione opposto al mio. son due domeniche di seguito che mi sveglio ad orari cristiani, penso.
alle nove di mattina il mio paese è deserto per via della temperatura, c'è un'aria rarefatta e gelida, la gente di questo posto si chiude turbata in casa quando il termometro scende sotto i 5°C. qualcuno glielo dovrà pur spiegare a sta regione che siamo a febbraio e non abbiamo ancora raggiunto gli zero gradi.
l'uomo si chiama saverio, può avere l'età di mia madre, mi viene incontro pur non avendo idea dell'aspetto della persona con cui ha parlato al telefono, in effetti son l'unica anima sola fuori dalla bolgia della messa. dopo cinque minuti di geloni l'accordo è stipulato: ogni sabato mattina impartirò lezioni basiche di inglese a questa gentil guardia giurata.
torno a casa a piedi, scortata dalla bici di domenico che nel frattempo mi ha raggiunta nel centro storico, entro in casa ed armata di grembiule comincio la cerimonia dei fornelli: polpette di riso e spezie, tacchino in salsa di cocco e funghi, humus (salsa di ceci), pasta alla carbonara, su richiesta di uno dei miei ospiti, luigi. all'una e mezza siamo in tavola: io, mia sorella gaucho, il maracchion, ùmberto, domenico e luigi, che ha anche portato le chiacchiere. allietati dal lauto pranzo opportunamente innaffiato dal buon vino paesano del sig. "lo squalo" siam pronti per la maratona cinematografica. si comincia con Brasileirinho, film documentario sulla musica choro brasiliana, acquistato due giorni fa da chi scrive e malamente disturbato per tutta la sua durata dai conàti di parole dei miei compagni spettatori. la voglia di muoversi è incontenibile.
così la dittatura di casa p. impone una pausa digestiva, l'aria è alaskiana ma cosa c'è di meglio per digerire se non boccate di freddo in aperta campagna, giusto nell'agro del paese, in esplorazione di quel rurale luogo rispondente al nome di castello delle fascine? la storia vuole che questo castello-masseria seicentesco sia stato abitato dal marchese nicolai e da suo figlio cataldo (di qui il nome Casina Don Cataldo) che pare abbia scritto proprio qui le pergamene narranti la storia del paese. la masseria fortificata ha poi smesso di fungere da residenza extraurbana nella seconda metà del 900, da quando versa in uno stato di degrado sigillato da una serie di vandalismi anni '80. l'aura del castello delle fascine è assai misteriosa, già due anni fa mia madre mi ci portò per tentare di capirne i motivi dell'abbandono, ma non riuscimmo ad entrarvi e ci limitammo ad osservarla da vicino, oltre che rubare un paio di arance dall'agrumeto.
la giornata di ieri invece si prestava benissimo alla scoperta di questo luogo così ricorrente nell'immaginario utopico-agreste di due dei miei compagni di avventura, domenico e maracchion, oltre che mio. ùmberto si offre per portarci in macchina, così dopo cinque minuti di periplo del terreno circostante, prato e vigneto ed ambienti di conserva sottostanti, forzando le entrate dopo aver scavalcato il cancello, ci ritroviamo all'interno di quella che non ci capacitiamo essere una dimora abbandonata. volte a padiglione affrescate a grottesche, qualcuno ha tentato di strapparne via i dipinti, invano, la conformazione della casina è leggibilissima, gli intonaci sono ancora in ottimo stato, uniche testimoni del degrado sono polvere e scritte anni '80 di qualche stupida testa d'aceto. ci aggiriamo per le stanze a cannocchiale una buona mezz'oretta, cercando di esplorare ogni angolo dei torrioni ed immaginandoci una vita parallela in osservanza dei soli ritmi delle stagioni, della natura. sembra incredibile che quest'esempio fastoso di interni seicenteschi sia stato venduto volgarmente all'impietosa azione del tempo, beffardo nemico dell'arte.
il cielo s'è fatto ingannevole, tratti celesti si alternano a coltri fittissime di nero pesto, l'atmosfera è assolutamente sinistra ed antica, un ultimo sguardo al castello e lasciamo questa ricca terra ancora increduli di quel che siamo riusciti a penetrare.

via di nuovo a casa dove nel frattempo sono arrivati alberto e giuseppe carichi di altri film, si ricomincia la maratona con l'amico di famiglia, sorrentino dimostra ai suoi colleghi connazionali come si crea un capolavoro e, a noi spettatori, come anche i film italiani siano talvolta capaci di emozionare, stordire, far pensare e disturbare lo stomaco al contempo.
in preda allo slancio vitale ci tuffiamo poi nella visione di quel che invece s'è rivelato essere uno dei più disgustosi film mai visti prima: Il cuoco, il ladro, sua moglie e l'amante, il regista è greenaway, lo stesso del film di cui sotto, la visione estetizzante ne è invece diametralmente opposta, sebbene ugualmente estrema.
gli ospiti turbatissimi a questo punto son pronti a partire, ma due di loro saran costretti a tornare indietro dopo cinque minuti a causa dell'improvvisa tempesta di neve abbattutasi su casa mia, violenta ed incessante come non mi capitava di vedere da anni nel mio paese. finalmente diamo un motivo d'esistere a quest'inverno pugliese, penso. tè davanti al caminetto e a mezzanotte e mezza si parte con il tanto accalamato e plurivisionato shining, di cui io e mia sorella siamo le uniche neòfite ed io l'unico esemplare vivente capace di addormentarcisi su dopo solo mezz'ora di visione. pazienza, lo rivedrò seriamente in condizioni e compagnia altre.
mettiamo a letto i bambini baresi nella tavernetta ed alle tre torno infine nel mio letto, sazia di quest'inusuale e soddisfacente domenica, pronta ad affrontare una riconciliante notte di luccicanze.

grafomani di tutto il mondo unitevi!

2009-02-14T12:26:00.005+01:00

«La scrittura è un’originaria e potentissima sinestesia. L’esperienza simultanea del vedere e del toccare. La sua manifestazione avviene nel corpo stesso e nel suo rapporto con le cose…»

Freud in netto anticipo su I racconti del cuscino, Peter Greenaway, 1996.
la scrittura come storia dell'arte, come piacere del rotondo e dello spigolo, come culto dell'inchiostro e del pigmento, la calligrafia come preliminare. ho trovato il film per me!

the lightning field

2009-02-11T10:48:00.004+01:00

400 paletti parafulmini in acciaio inossidabile appuntiti all'estremità
6 metri circa d'altezza e 66 di distanza l'un dall'altro
ancorati su un basamento di calcestruzzo e situati in un altopiano nel deserto del New Messico.
Catturano i primi raggi del sole prima ancora che siano visibili all’orizzonte;
diventano invisibili attorno a mezzogiorno, quando il sole è alto;
si infuocano ed emanano luce anche dopo il tramonto..
..ma soprattutto attirano i fulmini durante i temporali, offrendo uno spettacolo che emotivamente tocca il sublime.
L’installazione è visitabile da non oltre sei persone alla volta,
24 le ore in cui son tenute a trattenersi sul posto,
tanto occorre per percepire l'opera nella sua complessità
implicazioni scientifiche, magiche, alchimia d'altri tempi?
..LAND ART

The LIghtning Field, Walter De Maria, 1977

soupe d'oignons

2009-01-31T17:33:00.004+01:00

Oggi mi, vi e ci propongo una delle poche specialità francesi che son capace di preparare (e che oltretutto mi è incredibilmente strariuscita al primo tentativo), essendo anche in un periodo di gravissima nostalgia dei tempi in cui passavo ore intere a piangere lacrime dolci di cipolla nella cucina comune della mia tanto amata residenza universitaria in quel di rennes..
dolcissima e nutriente zuppa di cipolle, à vous:

500 gr di cipolle

1 litro e 1/2 di brodo (vegetale o di vitello)

olio extravergine d'oliva

cumino

30 gr di farina

pepe, sale q. b.

parmigiano grattuggiato

crostini di pane

Sbucciare le cipolle, tagliarle finemente e versarle nell'olio riscaldato in una pentola a doppio fondo, assieme a mezzo cucchiaino di cumino.

Lasciarle appassire fino a doratura per poi aggiungervi la farina setacciata, poco alla volta, facendo attenzione a che non si attacchi il tutto alla pentola (cosa facile in questo momento).

A questo punto incorporarvi pian piano il brodo, coprire il tutto e lasciar cuocere a fuoco medio per una mezz'ora dopo aver salato e pepato.

Preparare delle terrine da infornare con: uno strato di crostini, formaggio grattuggiato, zuppa di cipolle, secondo strato di crostini, zuppa ed infine uno strato più spesso di formaggio, eventualmente irrorato da un pò di burro fuso, in modo tale che nel forno questo formi una crosta di qualche millimetro.

Infornare a 250° per circa dieci minuti e servire bollente.

train de vie

2009-01-27T23:56:00.003+01:00

-Il tedesco è una lingua seria e precisa, è come lo yiddish ma senza accento yiddish, nè ironia.

-..Ed i tedeschi lo sanno che parliamo una parodia della loro lingua?? ..Non sarà mica per questo che ci fanno guerra?!

o maravia, o maraviaaa..

2009-01-27T15:48:00.007+01:00

alla fine ci sono andata con tutta l'inettitudine che mi trasmette una giornata di pioggia, nel dipartimento di culture ispaniche e lusitane, alla ricerca di un pio docente che m'indirizzasse verso lo studio autonomo della lingua di fernando pessoa e caetano veloso.
la prima impressione che ho quando varco la soglia di questo luogo è quella di essere al settimo piano e mezzo del film essere john malkovich: l'ala della facoltà di lingue in cui è ubicato il dipartimento sembra in effetti la miniatura di un corridoio, ed io, fradicia di pioggia, ci cammino a passi piccoli e chinando un pò il capo, quasi per paura di sbattere alle pareti ed attirarmi indesiderate occhiatacce.
e come quel settimo piano e mezzo, questo anonimo terzo piano è altrettanto surreale: un bel signore mi viene incontro deciso a soddisfare la curiosità del mio sguardo e mi offre una mano trascinandomi nel suo ufficio. mezz'ora dopo, nel suo studio, scopro di aver conversato amabilmente con un docente brasiliano madrelingua. del suo paese, di quanto sia giusto che io vada in portogallo, di quanto la sua sia una lingua poco studiata in italia e di quanto siano da apprezzare le eccezioni come me, e poi sparlato della feltrinelli, di quanto la sua logica da ipermercato vanti tra i suoi equivoci linguistici una serie di romanzi di saramago nientemeno che in spagnolo anzichè portoghese. "quelli hanno letto josé..." riferendosi agli incoscienti commessi.
oltre che carica di meraviglie esco da questa stanza con un foglietto tra le mani su cui il gentile professore mi ha annotato titolo ed edizione della grammatica che fa per me: un manualone zanichelli che chiedo di consultare nella biblioteca del dipartimento. a servirmi c'è la conferma vivente di quanto i bibliotecari sani di mente siano una razza ormai estinta. la psicolabilità sembra la conditio sine qua non per esercitare questa professione, la patologia la regola, la disabilità negli uffici pubblici l'unico criterio di selezione per questa nuova casta di impediti.
della signora che fa al caso mio accenno soltanto alla maniacale complusività ossessiva con cui sistemava con lentezza inumana e precisione certosina le matite presenti sulla sua cattedra, disponendole in maniera che le parallele tracciate dai loro corpi non si incontrassero nè allora nè in altra occasione. tralascio quindi anche la mezz'ora di attesa a cercare un libro che io avrei trovato in due minuti (se solo avessi potuto aiutarla) in una biblioteca grande 15 m2, i discorsi a sè stessa, lo sguardo funereo con cui mi ha fulminata mentre mi ha riconsegnato la carta d'identità e l'invito esplicito a non compilare la mia scheda appoggiandola sul registro delle consultazioni perchè forse a questa disadattata è ignoto che l'inchiostro di una penna non penetra mica attraverso un foglio.
fatto sta che poi quella grammatica l'ho comprata, assieme ad un vocabolario, e l'aver scoperto che lunedì si traduce con segunda feira così come martedì terça feira ha come posto un sigillo sulla lettera di approvazione -da parte della mia coscienza- dello studio di questa lingua da me tanto rincorsa. oggi, dopo sei anni, festeggio finalmente l'iniziazione ad una nuova grammatica.

lezioni di cioccolato, un attore

2009-01-27T00:10:00.006+01:00

devo smetterla di fantasticare su quest'uomo

rimboccandosi le maniche..

2009-01-17T21:46:00.005+01:00

considerando che il mio 2009, anno del bue, è cominciato con qualche giorno di fisiologico ritardo, i propositi per l'anno nuovo son sopraggiunti tutti simultaneamente, accavallandosi al carnevale in uno strombazzamento motivazionale. andato a farsi benedire il laico ramadan assieme alle feste e all'epifania che tutto s'è portato via, e dunque abbandonato il tentativo più estremo di disintossicarmi dalle conseguenze alimentari della nascita di gesù cristo, l'attenzione si rivolge a mente e spirito. spiritosamente questa settimana ho ripreso il tango, oltre aver deciso di cominciare il corso di yoga entro mercoledì: ad accompagnarmi sulla via del buddha due maschili angeli custodi nonchè l'ormai veterana signora mia madre. ma mercoledì comincio anche a dare ripetizioni alla signorina di cui sotto, giusto perchè martedì ho un esame di chimica e diagnostica applicata ai bb cc. per completare, l'anno nuovo mi ha portato ancor più impetuosamente degli altri anni la voglia di imparare il portoghese (responsabile anche l'ennesimo film brasiliano), cosa che farò da autodidatta, sempre a partire da questa settimana, con una grammatica portoghese per baresi.
ma la vera cura mentale a cui quest'anno del bue (ma anche un pò della vacca, per quel che mi riguarda) mi ha introdotta in un incontro fulminante è senza dubbio quella dell'enciclopedia e dell'atlante. oggetti che avevo lasciato impolverare sulle mensole da quando wikipedia e google map si sono beffardamente insinuati nella mia misera, comune e sterile curiosità da giovane utente media dell'era internet. sicuramente più per pigrizia e mancata praticità che per mero disinteresse. così mi son trovata a fare i conti con pagine di cui avevo perso il ricordo materiale, pagine parlanti, perfettamente illustrate e correlate di fotografie a colori dal sapore (ma ancor più odore!) anni novanta, pagine così innumerevoli da esser pagate a rate e sudore, pagine lette, rilette, sfogliate e pagine inesplorate. pagine dure di cui senti precisamente il peso quando ti sposti dal carbonio14 all'agopuntura, quando chiedi a jack nicholson cosa stia facendo dalle parti del nicaragua e quando fatichi per cercare il rapporto tra aztechi (I volume) e maya (XI volume).
per non parlare delle capacità intrattenitive dell'atlante, di quanto sia bello toccare il verde della pianura ed immaginare davvero il dislivello rispetto al marrocino del rilievo a cui sto assegnando sempre più nomi, lontanissimi e contorcilingua, più che sciogli. la toponomastica dell'asia centrale ne sa qualcosa..
non voglio infognarmi nella solita strabattuta querelle antico-moderno a cui sicuramente gli amanti della multimedialità sapranno opporre nutrite argomentazioni alle mie solite manie retrograde, solo trasmettere l'entusiasmo con cui mi ritrovo (e prima di me tutti i bibliofili) ormai a dover usare il letto, per questioni logistiche, e perdermi per ore in universi paralleli stampati sulla carta con la dedizione di cui D'Alembert, Diderot, Gutemberg ed Ortelius son stati maestri.
la missione che mi sono assegnata è tentarci anzitutto con una diciassettenne non propriamente amica della lettura..
riuscirà la nostra eroina a non vedersi costretta a darsi appunto..all'eroina? :)

ripetizioni

2009-01-17T21:11:00.004+01:00

STUDENTESSA UNIVERSITARIA IN LETTERE (INDIRIZZO BENI CULTURALI) IMPARTISCE LEZIONI DI LETTERE E LINGUE (FRANCESE ED INGLESE) A STUDENTI DI SCUOLA MEDIA INFERIORE E SUPERIORE. Chiedere di Simona.

così recita l'annuncio di cui ho tappezzato il mio paese stamattina, aiutata dalle ruote della mia bicicletta e dal compare domenico. chiaro, no?
non per i miei compaesani..
prima chiamata, primo incontro: Signora Simona, mia figlia è molto brava in francese, essendo per metà di Lussemburgo, ed in inglese. Il problema è la matematica e tutto il resto.

Credo di poter fare più affari proponendomi come insegnante di lettere ai genitori.

-_-'

ed in tempo di commemorazioni..

2009-01-13T00:28:00.004+01:00

..imprimo anch'io il mio ricordo per quest'uomo di raro genio, dopo dieci anni dalla sua scomparsa e forse ventidue da quando scorre nelle mie vene attraverso il buon gusto di mio papà. non credo serva altro :)

Nei quartieri dove il sole del buon Dio non dà i suoi raggi
ha già troppi impegni per scaldar la gente d'altri paraggi,
una bimba canta la canzone antica della donnaccia
quello che ancor non sai tu lo imparerai solo qui tra le mie braccia.

E se alla sua età le difetterà la competenza
presto affinerà le capacità con l'esperienza
dove sono andati i tempi di una volta per Giunone
quando ci voleva per fare il mestiere anche un po' di vocazione.

Una gamba qua, una gamba là, gonfi di vino
quattro pensionati mezzo avvelenati al tavolino
li troverai là, col tempo che fa, estate e inverno
a stratracannare a stramaledire le donne, il tempo ed il governo.

Loro cercan là, la felicità dentro a un bicchiere
per dimenticare d'esser stati presi per il sedere
ci sarà allegria anche in agonia col vino forte
porteran sul viso l'ombra di un sorriso tra le braccia della morte.

Vecchio professore cosa vai cercando in quel portone
forse quella che sola ti può dare una lezione
quella che di giorno chiami con disprezzo pubblica moglie.
Quella che di notte stabilisce il prezzo alle tue voglie.

Tu la cercherai, tu la invocherai più di una notte
ti alzerai disfatto rimandando tutto al ventisette
quando incasserai dilapiderai mezza pensione
diecimila lire per sentirti dire "micio bello e bamboccione".

Se ti inoltrerai lungo le calate dei vecchi moli
In quell'aria spessa carica di sale, gonfia di odori
lì ci troverai i ladri gli assassini e il tipo strano
quello che ha venduto per tremila lire sua madre a un nano.

Se tu penserai, se giudicherai da buon borghese
li condannerai a cinquemila anni più le spese
ma se capirai, se li cercherai fino in fondo
se non sono gigli son pur sempre figli vittime di questo mondo.

LA CITTà VECCHIA - FABRIZIO DE ANDRè

il sorriso dei sorrisi

2009-01-07T00:11:00.016+01:00

prima di cominciare a scrivere questo post ho voluto rileggere quelli del 6 gennaio degli anni precedenti e rivedere con che spirito ho affrontato questa giornata da 3 anni a questa parte, giorno della nascita del mio blog per un ben preciso motivo.
il 5 gennaio, ora lo so, è un giorno da cancellare sui miei prossimi calendari.
non sembra un caso nemmeno la corrispondenza sulla mia agenda 2009 di uno dei quadri più dolorosi di frida, nonchè il più significativo per me, a questo giorno così sfortunato.
alla mia nonnina nessuno dava tutti i suoi 93 anni, non una ruga di troppo a tradire la classe '15, due guerre ed una lunga vita da contadina.
non un capello bianco in più a manifestare la fatica, la nascita di sette figli e diciassette nipoti, la perdita del marito una notte di natale.
"il fazzoletto? ma nooo! poi sembro vecchia!" si è ostinata a risponderci fino all'ultimo giorno quando noi la intimavamo di coprirsi la testa. e per un comune raffreddore ho perso la mia nonna. per quanto a quell'età nessun raffreddore sia innocuo.
con tutta la dignità che le era propria, Sua e Sua soltanto, ha lasciato la famiglia più unita che una donna potesse creare, così, senza scomodare nessuno prima di quell'ora maledetta, ma mobilitando involontariamente un intero flusso di partenze ed arrivi, compreso il mio casuale, da colonia, giusto qualche ora prima.
e dire che la sera del primo gennaio al telefono aveva comunicato a noi esuli in germania la morte della sua amata cognata, nonchè vicina di casa. chissà cosa ne penserebbero gli esperti di feng shui, mi son chiesta per ore.
poi le domande tutte son volate via col profumo dei fiori, poi ho semplicemente pensato alla mia nonna nei suoi momenti più tipici, quelli in cui con lo stesso spirito di una ventenne sceglieva accuratamente ogni giorno quali scarpe mettere pur stando in casa, e non un giorno in cui rinunciasse al suo bicchiere del vino di famiglia, al suo caffè iperzuccherato sorseggiato direttamente dalla caffettiera (!), alla lettura dell'Osservatorio di Fasano, nonchè alla puntuale visione di quella benedetta Eredità. e quella sua vera ossessione per il fuoco del camino, acceso 10 mesi su 12, suo fedele compagno da alimentare con cura e perseveranza estreme, quasi fosse una persona da tenere in vita o quasi il fuoco tenesse viva la sua di esistenza.
e poi la sua matriarcale autorità indicava ogni giorno a figli e nipoti come procedere per qualsiasi attività di agricoltura, accoglienza degli ospiti e più di tutto cucina.
fino all'ultimo giorno ha chiesto ai miei zii di raccogliere le rape per regalarle a tutti i parenti e a mia madre di raccogliere le arance del giardino per portarle a me, che ne vado letteralmente pazza. "le arance della nonna" sono lì in tavernetta a profumare ancora l'aria.
orecchiette, pettole, dolcetti alle mandorle, polpette sono parole che perdono significato, quasi si smaterializzano ora nella mia immaginazione.
l'antonomasia della cucina era Lei, la nostra Madre e Regina, la madre di tutto e di tutti, la vera Origine di una stirpe.
e nel mio DNA c'è tutta la nonna passata attraverso mia madre al 100%, il dialetto che meglio conosco è esattamente il suo pezzedigreco-caranna-cisternino, nel mio animo ci sono i suoi insegnamenti e la sua pace, nel mio sangue ci sono i suoi gesti dolcissimi, la stessa serenità con cui s'è spenta proprio questo giorno così miracoloso per me, e c'è soprattutto il suo sorriso che scalda il cuore.
sarà impossibile per me portare avanti con la sua stessa decisione e bellezza, con premura per tutto e tutti questa vita, ma esistono modelli imprescindibili, e la nonna ne è il più forte.

Buon viaggio nonna Vita, la mia mano stringe ancora la tua.

C'è un Sorriso d'Amore,
e c'è un Sorriso d'Inganno,
e c'è un Sorriso dei Sorrisi
in cui questi due Sorrisi si incontrano.

E c'è uno Sguardo d'Odio,
E c'è uno Sguardo di Disprezzo,
e c'è uno Sguardo degli Sguardi,
che tentate di scordare in vano;

perché si pianta nel profondo del Cuore,
e si pianta nel profondo della Schiena,
e nessun Sorriso che mai fu Sorriso,
ma un solo Sorriso soltanto,

che fra la Culla & la Tomba
si può Sorridere soltanto una volta;
ma, quando è Sorriso una volta,
c'è una fine a tutta l'Angoscia.
William Blake

le cartellate

2008-12-28T01:22:00.007+01:00

è ovvio che il 90% della colpa dell'entità dei miei ultimi tre sogni è imputabile al mio ormai sballatissimo regime alimentare, considerato che cronologicamente ho sognato di:
-assistere ad una morte da soffocamento conseguenza di un cunnilingus troppo appassionato,
-andare ripetutamente a letto con un nano dalla faccia deforme,
-essere umiliata ed insultata pubblicamente da una commissione d'esame di circa 30 membri.
dunque è anche chiaro che, ancor più in questi giorni di dittatura alimentare, dovrei sviare l'argomento cibo e scrivere piuttosto delle mie tempeste sentimentali o dei giorni di festa e di viaggio, oltre che di trecento altre cose.
dovrei ma..cartellate e la facciamo finita con questa pantomima dei 20 minuti di panico che mi prendono prima di scrivere post sulla mia attuale condizione emotiva.
un motivo in più poi c'è: preparare con la nonna i dolci natalizi pugliesi è un piacere a cui difficilmente mi sottrarrei. questo poi è un dolce che stranamente accomuna tutte le province della mia regione (miracolo natalizio!). ieri ho passato un pomeriggio speciale all'insegna di:

500 gr di farina
2 cucchiai di cannella in polvere
100 ml di olio d'oliva
1 bicchiere e 1/2 di vino bianco
1 uovo
1 pizzico di sale

Impastare la farina e la cannella con l'olio, aggiungere poi l'uovo, lentamente il vino bianco riscaldato ed infine il pizzico di sale fino ad ottenere un impasto morbido e liscio. ora viene la parte impegnativa.
coprire l'impasto con una coppa ed intanto passare una pagnotta di pasta alla volta nella sfogliatrice (macchina della pasta) per ottenere sfoglie sottili e lunghe.
Tagliare con la rotellina smerlata striscioline larghe 2-3 cm e lunghe 20. Piegare le strisce in due per tutta la lunghezza facendo combaciare i due lati più lunghi. Schiacciare la pasta con il polpastrello a distanza di 2 o 3 centimetri e arrotolare a spirale ogni striscia per formare una sorta di rosa, facendo attenzione a premere ogni concavità contro l'altra con le dita in modo tale che durante la frittura la cartellata non si apra.
Friggere in abbondante olio d'oliva fino a doratura, poggiare poi le cartellate su carta assorbente per un tempo che va da un'ora fino anche a 2-3 giorni e guarnire a piacimento con: vin cotto (ricetta tradizionale), miele e cannella o miele e codette di cioccolato, cioccolato fuso o semplicemente zucchero a velo.

n'atale

2008-12-28T00:29:00.005+01:00

avevo cominciato a scrivere in treno quel qualcosa d'indefinibilmente adrenalinico che si prova una volta in viaggio, che sia partenza o ritorno non importa, ma esistono momenti in cui la penna diventa uno strumento insufficiente a tradurre. (poi esistono anche momenti in cui il vicino di sedile spia quel che scrivi sulla tua agendina, ma questi sò altri fatti:)
mi chiedo come sia possibile ritrovarsi nello scompartimento con una professoressa d'architettura ed una ragazza appena laureata in accademia di belle arti che discutono giusto di palladio e chiaravalle (!!) ed un fico con la fede all'anulare che per puro caso legge un libro dello stesso autore che sto leggendo anch'io mentre il mio compagno di viaggio è finito in un oscuro comparto da cui non può uscire perchè bloccato dalla precarietà della sua situazione di non-prenotato oltre che da un punkabbàncomat leccese sdraiato dormente giusto davanti alla sua unica via d'uscita. bizzarro.
ho molto sonno ma apro gli occhi ad ogni fermata durante questo viaggio notturno in cui recupero la dimensione lenta del tempo, alterato dall'accelerazione delle frenetiche ore al nord, così quando arrivo a bari credo di essere ancora in val padana, nonostante la nebbia sia praticamente ridotta a foschia d'alba.
e poi nulla, mentre passeggio per le strade di barivecchia così otturata da un'orda multiforme di paquetcadeaux vedo un mezzo e mezzo nella mia mano al posto della solita canonica peroni, ed un pezzo di panettone artigianale milanese invece che il familiare trancio di focaccia. quando mi affaccio dalla muraglia e vedo il mare mi sorprendo di non trovarci il brenta ed i buchi dei proiettili visibili dal palladiano ponte vecchio di bassano del grappa, quando salgo su per il fortino mi chiedo dove sia il monviso e la sinagoga del quartiere più signorile di torino. metto il paraorecchie con un gesto meccanico, anche se fa più caldo che in primavera.
poi arrivo davanti alla basilica di san nicola e cerco le guglie ormai bianchissime del duomo di milano, tra i baretti credo di trovare gli stessi dei navigli ed al bancone ho solo voglia di uno spritz con aperi-cena milanese/torinese ma non ne trovo di altrettanta efficacia.
una volta ritornata in piazza non trovo nè le casette in legno dei mercatini, nè piazza delle spezie, nè i cavalli di palazzo reale. non ci sono nemmeno i truzzi torinesi con capigliature inconcepibili per qualsiasi essere dotato di ragione, ma solo zaquari arricchiti baresi che festeggiano la nascita di un presunto dio svaligiando negozi mentre distorcono le bocche in suoni gutturali.
è per questo che una volta a casa e dopo la tisana post-cenone ho solo voglia di sdraiarmi e pensare a quanto la condizione del viaggio perpetuo, della ricerca sia per me il più consono.
e preferisco dormire sulla mia intensa quanto benefica settimana nell'italia altra che è davvero altra italia, così anomala rispetto a quella in cui abito da anni, così europea ma così anche a tratti più provinciale dell'ultima provincia molisana. preferisco pensare alle passeggiate con guide speciali e spassionatissime, alla luce rosa di torino, alle nuove conquiste da cittadina anzichè turista ed ai ritrovamenti piuttosto che ri-uscire per brindare a non so poi cosa.
sul mio letto questo 24 dicembre penso ancora quale sia l'identità di quel dio che ha separato alla nascita me e la mia siamese irene.

omaggio a magritte visto in mostra a milano nonchè alla mia accompagnatrice -> simona+irene=sirene.

a ben tosto!

2008-12-17T08:39:00.003+01:00

curioso che proprio mentre stia leggendo un libro legato alla fobia di volare abbia prenotato un'infinita serie di voli, tra cui due miei ed uno che mi parte tra qualche ora per milano.
curioso anche che abbia ben pensato di accavallare l'esame di archeologia medievale alla partenza, vedendomi ora costretta a fare le due cose in un tempo utile e massimo corrispondente a 3 ore.
curioso infine che la terza delle mie tre tappe per il nord italia sia bassano del grappa a casa delle gemelline, due mie vecchie compagne di scuole che m'han ritrovata su facebook e che non vedo dal lontano 2000, ancor prima che dessi il mio primo bacio.

did I fall or was I pushed?

2008-12-14T23:00:00.004+01:00

Don’t walk the plank like I did
You will be dispensed with
when you’ve become inconvenient

Up on Harrowdown Hill
The way you used to go to school
That’s where I am
That’s where I'm lying down

Did I fall or was I pushed?
did I fall or was I pushed?
And where’s the blood?
And where’s the blood?

But I'm coming home
I’m coming home
To make it alright,
so dry your eyes

We think the same things at the same time
We just can’t do anything about it

We think the same things at the same time
We just can’t do anything about it

So don’t ask me, ask the ministry
Don’t ask me, ask the ministry

We think the same things at the same time
There are so many of us
So you can’t count

We think the same things at the same time
There are so many of us
So you can’t count...

Can you see me when I am running?
Can you see me when I am running?
Away from there...
Away from there...

I can’t take the pressure
No one cares if you live or die
They just want me gone
They want me gone

And I'm coming home
I'm coming home
To make it all right
so dry your eyes

We think the same things at the same time
We just can’t do anything about it
We think the same things at the same time
There are too many of us so you can’t
There are too many of us so you can’t count...

It was me walking to the back of Harrowdown Hill
It was me walking to the back of Harrowdown Hill

It was a slippery, slippery, slippery slope
It was a slippery, slippery, slippery slope

I felt me slipping in and out of consciousness
I felt me slipping in and out of consciousness

HARROWDOWN HILL - THOM YORKE

il campo magnetico tra le righe dei miei libri, un bicchiere di vino davanti al caminetto, la farfalla di pezza che custodisce il mio armadio, gli stivali per la pioggia, la pausa caffè, la mia coscienza sporca e quella limpida, gli sfioramenti rubati ai fornelli e quelli nascosti sotto il tavolo, gli affanni per tentare d'esser puntuale e quelli esasperati per confidare il mio sentimento, ancora.
harrodown hill in questo preciso momento della mia vita è tutto ciò..

famigliallargata

2008-12-10T22:55:00.005+01:00

ci ho pensato oggi dopo l'ennesimo incontro:
se dovessi considerare tutte le persone che mi chiamano "la mia ex cognata!" come membri di una immaginaria famiglia, questa sarebbe indubbiamente più numerosa della mia attuale, la quale ad oggi consta di trentasette membri.

geghegeghegeghe-jun

2008-12-02T23:37:00.011+01:00

"di bari???" mi disse spalancando gli occhi amigdaloidi in un'espressione da manga.
"si, di bari..perchè?" gli rispondo io già rassegnata a raccontare per l'ennesima volta la storia del tacco dello stivale.
"ma io bari la conosco!!" mi assicura lui. a bari Jun c'era stato davvero due anni prima il nostro incontro a rennes, e pare se la fosse girata in lungo e in largo alla forsennata ricerca di una tale marianna "la ragazza più bella che abbia mai visto in europa" conosciuta al botteghino del porto il giorno in cui da bari s'imbarcò per un viaggio in grecia.
"ma come marianna???!" gli faccio io, è in effetti questo il nome di mia sorella, ha lavorato alla biglietteria del porto proprio due estati fa. in uno stato d'incredulità altissimo gliela descrivo fisicamente in maniera dettagliata, la sua fisionomia però non sembra coincidere con quella della di lui marianna, che poi ricordo essere un'omonima collega di mia sorella, prossima al matrimonio.
il mio sorriso improvvisamente rinfrancato deve aver poi tradito quella istantanea di pensiero: se avesse parlato davvero di mia sorella mi sarei dovuta arrendere all'onnipotenza del caso (o forse ad una divinazione!) oltre che rinunciare all'idea di fantasticare sul bel Jun. storicamente gli uomini delle mie sorelle non sono da me condivisibili, e viceversa.
dopo quella festa rincontrai Jun la settimana successiva in università, mi sentii chiamare alle spalle con uno strano fischio. "ei, te lo ricordi il mio nome?" credo di metterlo alla prova quando lui mi risponde con fermezza "certo, simona. è che da noi si fischia così per abitudine. ti va di uscire con me..stasera?" mi chiede con il riverbero d'affanno per avermi rincorsa. ed io, spiazzata dalla pragmaticità inattesa di questo bellissimo ometto gli detto immediatamente il mio numero. "no, aspetta, non ho il telefono con me" mi interrompe e tira fuori un pennarello per segnarselo sulla mano, poi prende la mia e mi tatua il suo. "ti chiamo più tardi, simona..ora scusami ma torno a lezione, a dopo!". io rimango lì impalata sulle scale del dipartimento di francese insegnato a stranieri, con postura da spaventapassero ed il palmo della mano all'aria, come fosse appena stato letto da un indovino.
fu una serata fiabesca quella con Jun, passò a prendermi da casa a piedi, mi porto al bateau ivre e lì mi parlò della sua vita prima e dopo la francia, della sua voglia d'europa, della società sudcoreana e delle sue perplessità su quella francese ed italiana, del suo sentirsi stretto nel concetto di nazionalità perchè lui, sudcoreano, paradossalmente si vedeva molto più simile a me, italiana del sud, che ai suoi conterranei. affidammo al luppolo le nostre barchette di carta cariche di sogni di viaggio, lui ne prese una diretta a malta giusto il giorno dopo, poi irlanda, scozia e est europa e di nuovo francia per finire i suoi studi.
io dal mio canto gli parlai di quelle volte in cui sento litigare ad alta voce il mio apolidismo con la rindondante appartenenza pugliese, specie fuori casa.
non l'ho più rivisto dopo quella sera ed assieme al suo numero ho anche perso quella incosciente spensieratezza cara al mese di giugno e a quel mio periodo di vita. non so se riuscirò a recuperare nel fondo di qualche tazza di tè lo spirito libero con cui vivevo gli uomini fino a poco tempo fa, seppur senza sfiorarli nemmeno.
so solo che dopo allora ci son state volte in cui ho guardato la mia mano e pensato di deviare artificialmente col pennarello la linea della vita verso diramazioni labirintiche e direzioni più..orientali.

testimonials

2008-11-29T18:37:00.004+01:00

il citofono poi, quando sei sola, suona sempre come il cavolo a merenda.
la lettura di tiziano terzani costringe i mortali come me a chiamare il supporto di un atlante, in quel preciso momento stavo giusto per valicare l'agognato e pericoloso confine tra la thailandia e la cambogia quando uno zzz quasi perentorio mi obbliga ad alzare le nobili natiche e rispondere.

MeMedesima: Chi è?
Testimonedigeova: buonasera, in vista del natale stiamo effettuando dei sondaggi riguardo l'influenza di dio nella nostra esistenza. è interessata ad una rivista sulla creazione?
Mm: no grazie, siamo atei.
T: eppure questa rivista afferma proprio che l'ateismo non esiste poichè lei crede almeno in sè stessa.
Mm: questo non vuol dire che io sia una dea..
T: ho capito, quindi lei esclude l'esistenza di un essere superiore responsabile della creazione?
Mm: sono agnostica, non credo sia stato dio a creare l'universo.
T: ah quindi lei sostiene di derivare dalla scimmia. e come fa a credere che l'essere umano, intelligente, derivi da un animale come la scimmia?
Mm: ..mai sentito parlare di evoluzionismo?
T: e la scimmia da chi crede sia stata creata, allora?
Mm: dai suoi antenati
T: emh..questa rivista spiega proprio le relazioni che intercorrono tra dio e la nostra esistenza..
Mm: va bene va bene, senta, faccia una cosa: dato che non posso uscire lasci quest'interessante rivista nella cassetta della posta e buona serata.
T: grazie, da agnostica è stata gentilissima, buon natale!

suncesija - testimonidigeova O-1

rimpiango i tempi in cui a rispondere al mio citofono ci pensava domenico: no grazie, siamo tutti musulmani!

purè di lenticchie rosse

2008-11-27T16:03:00.007+01:00

visto che sono ormai quasi del tutto proiettata nell'ottica della dieta, o, se non vogliamo chiamarla così facciamo razionalizzazione alimentare (per dirla con eufemismi cari e sintonici al governo silvio) ho pensato di cominciare a fissare su blog anche le mie sperimentazioni culinarie, oltre che le ricette scopiazzate e rivisitate qua e là. questa è particolarmente pratica e veloce, per quelli che come me han voglia di cambiare, sostituire e sperimentare ma non hanno mai troppo tempo per farlo all'ora di pranzo (ora oltretutto di una pazza ambiguità). per quelli che come me han deciso di osteggiare le interpretazioni arbitrarie e pastirannidi della tanto decantata dieta mediterranea di cui tengo buoni solo pomodoro, olio extravergine d'oliva e vino rosso. per quelli che come me si dichiarano devoti dei legumi ancor più che dei legami e per quelli che amano come il mio amico u. abbandonarsi all'aereofagia durante il salutino dalla macchina alla persona di turno accompagnata a casa in fin di serata.

300 gr di lenticchie rosse decorticate*
olio d'oliva
un dado
una cipolla
un cucchiaino di cumino
un cucchiaino di curcuma
una carota
sale
crostini di pane

Riscaldare tre cucchiai di olio d'oliva in una pentola ed aggiungerci la cipolla tagliata a rondelle, il cumino, la curcuma (spezie alleatissime della linea) e la carota tagliata a rondelle anch'essa.
Far appassire per cinque minuti per poi unirvi le lenticchie, far rosolare e mescolare per altri cinque minuti fino a quando non si imprengano di spezie.
Versare man mano dei mestoli di brodo preparato nel frattempo con un litro d'acqua, un dado ed un pizzico di sale, coprire e lasciar cuocere per venti minuti.
Osservare l'alchimia che trasforma le lenticchie da chicchi di un arancione vivissimo ad un cremoso composto giallo ocra, far partire un disco di nina simone, versare del buon aglianico nei calici e..mmm..dicevamo, lasciare che le lenticchie assorbano a fiamma bassa tutta l'acqua fino a formare un puré, impiattare e servire con crostini di pane, all'occorrenza.

*le lenticchie rosse sono una varietà tenera, saporita e gradevole da preparare. non necessitano di ammollo, sono molto più digeribili perchè vendute soprattutto decorticate, di facile e veloce cottura, generose di proteine e vitamina B, rosse e dunque più porc..emh..sbarazzine.

novembre col bene che ti voglio

2008-11-27T00:26:00.004+01:00

un giorno questo dolore ti sarà utile, recita il titolo del libro che ho appena cominciato e concluso, oggi. il biglietto da visita della copertina non è un appetibile invito alla lettura, e mi rendo conto che le mie frequenti manie d'esteta (di stì stivali) a volte penalizzano libri potenzialmente consonanti coi miei gusti narrativi. inoltre il nome dell'autore mi suona yankee, il che per me è fonte di sospetto e scetticismo pregiudizioso, fatta eccezione per il grande ray bradbury, a cui devo uno dei momenti più significativi di conciliazione con la lettura.
eppure questa volta sono dovuta moralmente andare oltre, lo sentivo per stima nei confronti del donatore, lorenzo, oltre che per la casa editrice, adelphi, nota per non pubblicare cacate. così mi sono abbandonata al piacere della prima pagina, che poi s'è tirata dietro le restanti duecento con un magnetismo che non ritrovavo da tempo, fino alle due di notte. ovviamente non è della trama che voglio parlare, per questo c'è gente che si prende ben più sul serio di me, bensì del retrogusto lasciatomi da queste preziose pagine di leggerezza newyorkese.
abbandonate appena le fortissime percezioni olfattive de "il profumo" e quelle sensoriali di "la sessualità nella storia", il romanzo di peter cameron s'è rivelato essere un ottimo diversivo agli svariati manuali di antropologia francese che m'ero proposta di leggere durante quest'inverno verosimilmente arrivato anche a bari, o così almeno pare.
la grazia e la delicatezza del protagonista s'è così sovrapposta alla brutalità della radio sgangherata delle mie quotidiane tratte in pullman, alla volgarità delle bocche casalinghe distorte in suoni gutturali metadialettici, alla molestia dei rumori notturni della mia sorella conquilina, alle tentazioni di tutte le altre stupide attività che avrei potuto consumare nel frattempo. dopo due giorni di terapia ne sono uscita rigenerata, come ricoperta da uno strato di delicatissimo zucchero filato. e se questo è il risultato della misantropia (tema del romanzo) che cura la misantropia stessa (mia di novembre) ben vengano altri cento romanzi da "principessa sul pisello in portantina" come ama definirmi sarcasticamente il mio amico marak.
qualche giorno fa avrei scritto un post su quanto tutto ultimamente mi sembri volgare, corrotto, sboccato, gratuito, su quanto onnipresenti siano per me i torti alla lingua, le ingiurie alla bellezza, l'irriconoscenza al buon senso e al buon gusto, la falsità di alcune presunte morali e asceti sessuali, ma sono stata salvata da un regalo.
esistono periodi in cui quasi nulla scampa al mio tacito ma implacabile giudizio sullo sgraziato e sull'ignorante.
ma esistono anche stratagemmi piccoli ed efficaci per ovviare all'insofferenza cronica, al minimo fastidio, alla diffidenza ed al cattivo umore. esistono, ed uno dei più semplici tra questi è azzeccare il libro giusto al momento giusto.
se si arriva a questo gradino di astrazione anche camminare beatamente sotto il diluvio e senza ombrello nè scarpe chiuse può apparire un'esperienza elegantemente esaltante. parola di meteosensibile.

carmen balla il tango con di cosimo

2008-11-16T14:41:00.005+01:00

eravamo tanti ieri. il new demodé trasudava vapori maleodorati ed eterogenei, fortissimi e capaci di stimolare agorafobia anche nell'essere più tollerante.
eravamo tanti ma eravamo belli. o come ha detto lei "site ciòppo beddhi" dopo essere implosa in una commozione contagiosa e limpida in coincidenza con la fine dell'ultima canzone, la a lei cara amore di plastica. pelle d'oca. a Carmen il calore è giunto tutto, le ha quasi cotonato i capelli, bagnato il collo e le labbra, l'ha spogliata e lasciata vestita quasi solo della sua fender rosa, fedele compagna dei momenti più rock, da alternare ad una più docile acustica.
quel che più mi piace dei concerti di carmen consoli è l'osservazione antropologica a cui mi spinge il pubblico. ho scrutato con attenzione le varie componenti e già ad una prima superficiale occhiata a volo d'uccello sul parterre avevo trovato compagne di facoltà, compagni di vita e compagni ritrovati dopo tempo. il potere della cantantessa sta nell'unire in un'unica e sola passione gente dalla svariata età, svariati gusti e svariate estrazioni. complice anche il riarrangiamento di mediamente isterica, roba per aficionados veterani. tant'è che il mio sguardo non tarda a riconoscere nel buio del club ed in un secondo momento: professori dell'ateneo, figli di professori, assistenti variegati, persino l'assistente della scuola di tango che solo il giorno prima aveva perso con me e stefano la sua intera lezione a migliorare (se non proprio strutturare) la nostra salida basica.
perchè si, nel frattempo è successo che io e quello che ormai chiamo partner stefano, ci siamo finalmente lanciati in quest'impresa danzereccia tanto appassionante quanto complicata che è il tango.
le poche lezioni riuscite a seguire sporadicamente nell'associazione culturale a rennes con partner occasionali e stagionati m'aveva ulteriormente motivata a proseguire in terra italica una vera e propria missione sul mio corpo, altrimenti compromesso da un'immobilità latente o limitato a circoscritte e passeggere attività.
e dunque, dopo cinque anni di desiderio, sono riuscita seriamente ad iscrivermi ad una scuola di danza, pagando, (perchè a rennes decidemmo arbitrariamente di non farlo) con un partner motivato almeno quanto me e soprattutto con una coppia di insegnanti: R. una cavallona sensuale ed elegante in ogni suo centimetro, già sogno erotico ricorrente di stefano e T. un ballerino latino, sapiente e maschio, più basso di R. ma capace di farla girare come una bambola illustrando i passi a noi adepti con nomi presuntamente original, in virtù dei suoi anni di apprendimento con maestri argentini. dunque durante le spiegazioni vengon fuori parole del tipo: jonquilla, sobrerotado, atràs, tortilla (ah no, questo è quello a cui penso io)..il tutto pronunciato con cadenza porteña, anche in italiano, e giustificato di volta in volta con un "anche se non mi ricordo precisamente cosa voglia dire..". inutile dire che smaltiamo molto in risate clandestine piegaddominali.
per poi ovviamente recuperare all'uscita dalla scuola, dove puntuale e bastardo ci accoglie un odore impregnantissimo di panzerotti fritti a cui io non sono ancora entrata nell'ottica di rinunciare, coerentemente a quella che pensavo fosse nella mia mente una dieta. è in effetti l'unico punto debolissimo della scuola di danza, quello di collocarsi geograficamente giusto di fronte alla rinomata "pizzeria" che poi è in realtà il celebre panzerottificio "Di Cosimo", luogo cult ed in voga già dagli anni 70 nell'ambiente lercio e buongustaio barese, già segnalato dal gambero rozzo, capace di far felici stomaci incontentabili alla modica cifra di un euro e mezzo, così come un metro è mezzo misura il suo panzerotto-simbolo, una miscela esplosiva di sapori fritti pubblicamente da un vecchino fritto a sua volta dagli anni in quel posto ed il cui naso ricorda seriamente quello degli omini della pubblicità della birra c'eres. un cartello insistente sulle piastrelle anni 80 del luogo informa "l panzarott avita scì a mangiall daffòr" ricordando gentilmente alla clientela che, oltre essere vietato mangiare i panzerotti nel locale per evidenti limiti di spazio è anche obbligatorio uscire a causa della singolare postura a 90° a cui costringe l'assunzione di questo eccezionale e sbrodoloso prodotto.
il mio ramadan s'avvicina ma le tentazioni sono dietro l'angolo, e la peroni a 70 centesimi dal bar dell'ateneo ne è testimone.

e arrivederci rennes per un bel pò..

2008-11-11T16:34:00.006+01:00

forse il modo più semplice per cominciare a riaggomitolare le storie è la solita polaroid. irene è partita stamattina da una bari assolatissima ed assopita dai fumi cancerogeni della vicina adelfia fresca (e calda) di festa di san trifone.
la polaroid si scatta ormai per tradizione prima di salire su un treno che puntualmente si rivelerà inefficiente (eurostar rotto a san benedetto del tronto, figuriamoci), ma forse è proprio il rito in sè che porta sfiga. il treno come filo conduttore delle ultime due settimane, il treno da rennes a parigi preso alle 6 di mattina (io in uno e lei nell'altro ovviamente, perchè io ed irene non sappiamo prenotare :) in uno stato di totale annebbiamento fisico e mentale, tale al punto da farmi dimenticare a casa di emilia la maglietta di Mendoza da lei regalatami, il caricabatterie sagem (colgo l'occasione per fare un appello: in italia non ne trovo di simili, aiutatemi!), il regalo per dino. e da farmi mettere in borsa il patè di olive libanese comprato dalla fiera enogastronomica rennese e scovato nel luogo sbagliato solo a metà del mio orfeico viaggio per parigi, dopo aver discretamente impregnato di aglio le narici dei passeggeri a me vicini.
la casa di emilia. la nuova casa di emilia ti da l'impressione di essere a bordo di una nave, ha i soffitti più alti di una reggia (soppalcabilissima, diciamocelo) e le finestre monopolizzanti un'intera parete, fin su al suddetto infinito soffitto, il tutto al sesto piano in zona centrale a rennes, sufficiente per farti venire un mal di mare alla prima pioggia. noi però gli ultimi due giorni abbiam trovato il sole, cosa alquanto inusuale in bretagna.
alla mia festa di compleanno (prima parte, versione francese) ho rivisto tutti i reduci conosciuti durante il periodo erasmus e recatisi in pellegrinaggio verso Noi con doni di ogni genere e fattezza: bottiglie di bordeaux, torte, tè, rullini pregiati, agende, cd, intenzioni non propriamente sante ed esordi con frasi del tipo: VIVA LA PERONIII recitate a gran voce dalla pazza pazza e bretone marie, che pare abbia trascorso parte del suo giugno a giovinazzo e terlizzi, la sanremo du sud :°D
il resto è qualche flashback sbiaditissimo ed un buco spazio-temporale che non sarò mai capace di ricomporre con le mie sole risorse.
emilia è sorridente più del solito, ora in specialistica di sociologia, fa la lettrice di spagnolo in un liceo bourgeois e convive con un'artista siciliana che s'è conquistata la nostra stima già dalla prima giornata. otteniamo conferme alla tesi che con una squisita compagnia si può vivere anche secoli in un posto apparentemente ameno.
nel mio vecchio batiment abbiamo scattato foto nostalgiche dopo esserci entrate con la tachicardia ed il cuore stretto da un odore troppo familiare per essere coperto dai profumi pugliesi. ovviamente non ci abbiamo trovato nessuno della gente conosciuta, dunque siam fuggite a cena e post cena da andrea, romano trapiantato a rennes per il post dottorato, collega e concittadino di giulio ed amico di davide, il nostro amico padovano. la casa di andrea è il mio sogno abitativo di una vita. a parte il particolare trash della bandiera della roma esposta orgogliosamente dalla finestra del suo monolocale direttamente sul teatro dell'opera, l'appartamento in stile tradizionale bretone si rivela presto il nido perfetto per una vita da fuorisede. divani comodissimi, oggetti home made da ing. informatico, foto esposte su pareti medievali, travi in legno che sbucano da ogni dove e a cui s'aggrappa un'amaca, letto in nicchia ed ogni tipo di conforto ristorativo. non a caso i nostri tre uomini ci preparano una cenetta coi fiocchi digerita da una roba calda che so solo cominciare col la G e capace di stordire a causa della cospicua dose di rhum. davide, giulio ed andrea sono tre persone con cui condividrei giornate intere a parlare di anni 80, di inflessioni linguistiche regionali e di figuri da studio.
in fin dei conti io ed irene realizziamo che il nostro così precoce ritorno a rennes è principalmente dovuto alla voglia di ritrovare questa gente, prima ancora dei pezzi di noi lasciati in giro per la città, al mercato come al parco, in residenza universitaria come al supermercato champion, nelle creperie così come in via della sete. il volto della città che sappiamo di conoscere a menadito sicuramente più delle nostre rispettive di origine è evidentemente cambiato alla luce di una stagione diversa, di una compagnia ridimensionata e dello spirito che s'è volutamente deciso di relegare esclusivamente a quel determinato periodo. quel che poi sfugge all'effimero si concretizza nei rapporti che si sa di ritrovare aldilà di ogni festino, pranzo in mensa e bicchiere di sidro. e nel saper ripercorrere strade e vicoletti senza nemmeno guardare avanti, accontentandosi di seguire la musica degli artisti di strada ed il profumo di galette saucisse.
detto ciò, dei due giorni a parigi montmartre non sento di dire molto oltre il fatto che ho deciso, con la mia fedele metà femminile, di passarci la prossima estate come precaria lavoratrice estiva. ça va sans dire..

vacanze

2008-10-29T00:42:00.002+01:00

leggo dal foglietto illustrativo di yasminelle (non mio):

Questo prodotto medicinale è autorizzato negli Stati Membri dell'Unione Europea con i seguenti nomi:

- austria, belgio, cipro, repubblica ceca, danimarca, estonia, finlandia, germania, grecia, ungheria, islanda, irlanda, italia, lettonia, lituania, lussemburgo, malta, paesi bassi, norvegia, polonia, portogallo, slovacchia, slovenia, spagna, svezia, regno unito: YASMINELLE

- francia: JASMINELLE

a me sta cosa fa ridere. e gli sbandi di sciovinismo rendono ancora più difficile il compito di spiegarmi e spiegare l'amore smisurato che provo per quest'ultimo paese, in cui domani, dopo soli quattro mesi, rimetterò nuovamente piede, armata di suole alla cannella(!) che mia madre ha provveduto a comprarmi per l'occasione.
parto per piacere in un periodo particolarmente critico per la nostra italia, torno però fra una fugacissima settimana, tempo sufficientemente breve per poter riprendere il discorso lì dove l'abbiamo lasciato..
à bientot!

FSE= ferrovie stimolanti esaurimento

2008-10-24T20:36:00.008+02:00

sapevo che sarebbe successo. sono stata capace di distinguere nitidamente il preciso momento di saturazione e sono implosa come una bomba scoppiata male. sapevo che sarebbe successo ma non ero stata capace finora di prevedere il come ed il quando.
un treno arrivato in ritardo, l'ennesimo, per una tratta regionale di merda in un sudest sperduto che fa invidia ad ogni far west del mondo, e via. certo, via fino a quando lo stesso treno non decide di fermarsi nel bel mezzo del nulla, tra mungivacca e japigia, lì dove ci sono solo campi di cicorielle e un pò di amianto (a gradire) per venticinque interminabili minuti, senza un perchè. venticinque minuti sono i complessivi necessari per arrivare a bari dal mio infimo paese. e invece no, perchè questa mattina il macchinista ha pensato bene di rivolgere a noi privilegiatissimi passeggeri un implicito ed obbligatorio invito ad andare a raccogliere la verdura piuttosto che dirottare i nostri sonnolenti corpi verso le loro naturali funzioni e professioni mattiniere. così al ventiquattresimo minuto di attesa mi sono alzata, mi sono avvicinata alla porta d'uscita, ho guardato fuori e sono diventata paonazza di nervoso. la lezione che mi attendeva era già rassegnata ad essere mutila, e non era quello il problema. il problema è che dopo anni di trattamenti da bestie basta un episodio apparentemente anonimo per poter manifestare l'insofferenza nel suo più bruto aspetto. ho pianto ed ho pianto male in quello schifoso treno, ho pianto col mal di testa, i nervi saltati e la vista appannata. ho pianto con lo stomaco contorto e la gola stretta nella rabbia. ho urlato senza voce, un urlo muto e sordo di dolore e stanchezza. ho pianto perchè soffro la puzza del disagio in cui affondo e affondiamo, con poca coscienza, in questa melma di disfunzioni. e probabilmente se non fossi stata reduce di una settimana di uscite serali passate per il 70% a cercare parcheggio (con esiti che sconfinavano nella fantasia per la rassegnazione), se non fossi stata così tanto presa ed incazzata per la causa Saviano ed altrettanto presa ed incazzata per gli attentati culturali dell'attuale governo, avrei come al solito fatto finta di nulla e proseguito il mio viaggio nell'inerziale omertà a cui i marci trasporti italiani mi hanno assuefatta.
avrei, se la puzza di ferro, fogna e sudore del treno non mi fosse penetrata negli alveoli fino ad attivare il sensore dell'intolleranza. io in italia, ora più che mai, non ci voglio stare. il solo pensiero di essere ancora governata da un subumano che è la negazione stessa della cultura, l'unica risorsa su cui il paese dovrebbe puntare tutto, mi fa venire il vomito. lotterò, prima che le mie forze si esauriscano, e se i segnali maleodoranti si moltiplicano ancora esponenzialmente non tarderò ad andare.

crepuscol'ARIA

2008-10-20T21:34:00.006+02:00

io non le capisco le persone che fingono di apprezzare il gusto della mela.
la mela è un frutto triste almeno quanto il kiwi, come si fa a trattarla da spuntino? non riuscirò mai ad entrare nella mentalità dieta. al massimo conosco le limitazioni, o almeno le conoscevo.
come ti dicevo, credo di aver perso la sensibilità per certe cose, mi sembra di avere le percezioni alterate come le papille di un fumatore cronico. dunque anche le limitazioni sono sfuggite alla debole sfera della mia moralità.
e non capisco nemmeno quelle donne che si inzuppano di profumo al muschio bianco, in un treno asfissiante come questo è l'ultimo gesto immaginabile per il bene comune.
smetterò di fare la pendolare quando andrò via da 'sto posto, probabilmente.
se non ci fossero queste panchine nel punto più bello della muraglia, lì dove il bianco della pietra romanica diventa un imperativo a restare almeno un altro pò a godere del lungomare barese, sarei già evasa senza scrupoli da questa città, leggermente.
guardo le navi appena partite dal porto, trasportano speranze mentre io mordo un pezzo di focaccia, bevo la solita peroni e parlo di mancati amor.
adoro queste code di pomeriggi a bagnarci della risacca dell'altro, adoro vedere i colori del cielo cambiare alla stessa velocità delle nostre parole di luppolo e pomodoro.
quando poi la luna si staglia netta sullo sfondo del cielo e questo si tinge degli stessi colori del mare è ora di alzarsi e ricominciare a fare i pendolari.
nel treno c'è puzza di muschio bianco, ci sono due ragazze inglesi che mangiano mele ed un branco di grezzi turisti spagnoli con le buste del disney store. ma che senso ha comprare dal disney store pure a bari? e soprattutto, da quand'è che a bari ci sono tutti sti turisti?

la dea penelope

2008-10-19T10:43:00.001+02:00

L'amore inappagato è più romantico
Vicky Cristina Barcelona, Woody Allen

ogni cosa è illuminata (parte II)

2008-10-14T13:09:00.005+02:00

e s'illuminarono le cose, tutte, anche quelle meno esposte.
una luce gialla e accecante, di quelle calde e rivelatrici. nell'ucraina appasionatamente dipinta da liev schreiber il sole potrebbe anche non esistere, perchè la luce ha il colore dei girasoli.
esistono film-cartolina puramente manieristi, che sanno incantare formalmente, sembrano prodotti con scopo turistico dallo stato, rendono vivido qualche colore ed ardita qualche inquadratura ma poi fino alla fine non sanno dire nulla.
everything's illuminated invece ha la capacità di incollare gli occhi allo schermo e farli lacrimare dal ridere attraverso la lente distorta della miopia di jonathan, il protagonista, e quella ridicolmente nera del nonno-guida vittima di una cecità isterica. ma volendo anche di commozione, per un secondo tempo in perfetta consonanza col tragicomico grottesco della regia dell'est.
ed allo stesso modo ogni aspetto sembra curato nel dettaglio, nella maniera sanguigna propria di quel cinema che dovrebbe far scuola all'occidente. dai personaggi, pochissimi e di una caricaturalità unica e passionale, al simbolismo di cose e colori, di cui s'è già detto, dall'efficacia dei dialoghi alle atmosfere oniriche e pulsanti, dai contrasti culturali all'apologia del mondo yddish, con tutto il carrozzone di ottoni che si porta dietro. primo fra tutti il cantante dei gogol bordello, splendidamente attore e parziale autore di una colonna sonora che a tratti si fa protagonista stessa. impossibile non muovere testa e fianchi.
amari szi, amari esplode in una delle scene di viaggio in macchina e con l'incedere delle note metto a fuoco uno dei momenti più sinceri di balli passati.
è aprile e sono proiettata nella periferia di rennes in un quartiere di chiese e tetti in ardesia. il locale in cui mi trovo l'ho scovato per caso su un sito internet e l'ho materialmente trovato ancora più per caso, dopo un lungo vagabondaggio a piedi tra i vicoli freddi della città, in compagnia di irene e julien. con quest'ultimo stasera ho fatto un nervoso patto di silenzio post-lite, ed io non litigo mai con nessuno.
il bar si chiama panama ed al suo ingresso ti accoglie subito con un benvenuto di odori misti in cui prevale quello di cucina, zuppe calde e saporitissime, forse legumi, peperoni, sapori forti da osteria. e poi vino versato malamente sul bancone attorno a cui si accalcano donne ma soprattutto uomini di mezza età ed incerta provenienza rossi di vino ed apparentemente tutti membri di una stessa allargatissima famiglia. lo spazio per farsi largo tra l'esagerata mole di gente per un locale così piccolo si fa nullo, io ed i miei compagni veniamo bloccati in un labirinto di possibili mani-morte, a julien esce anche il sangue dal naso per il caldo ed il nervoso. io lo aiuto in un tentativo di riconciliazione mentre l'odore di fumo coperto dalle zuppe mi ricorda sempre più i caciarosi locali di gracia a barcellona. ma questa avviene solo nel momento in cui il gruppo musicale ospite comincia a suonare, in un festoso concertino tzigano messo su da due voci una chitarra ed una fisarmonica. quando i componenti sono zingari ogni combinazione è perfetta. i sorrisi dei rom musicisti sollevano gli animi e li abbracciano in un cerchio danzante, nella mente passano diapositive di piatti rotti, galline schiamazzanti e bande campestri. amari szi fa il resto..Aj, lalalalala la la laj laj ed ogni cosa s'illuminò

ogni cosa è illuminata

2008-10-12T19:53:00.010+02:00

tra i memorabili avvenimenti della mirabolante settimana appena trascorsa si possono annoverare :
il piacevole esame di restauro durato due giorni e mezzo,
la scoperta, su quell'oscuro e beffardo sito che è facebook, del ramo francese della famiglia p. (fa molto ramo Lorena degli Asburgo) emigrato a grenoble negli anni 50 lasciando scompiglio et terrore nella natale Santeramo,
la scoperta di un repertorio fotografico inestimabile durante la scrupolosa ricerca filologica della storia dei miei genitori, col fine di creare alle due di notte post esame l'album revivalistico e rétro per il loro venticinquesimo anniversario, quello vero,
lo spettacolo teatrale di umberto Lo zoo di vetro, con regia di ugo rubini e con la speciale partecipazione di brividi e commozione,
la dolcissima riconciliazione con la mia amata biblioteca di Santa teresa dei maschi, che questi giorni è ancora meno pololata del solito e può vantare l'apertura al cortile interno assolatissimo ed arredato con tavolini e sedie per uno studio en plein air,
una serie di film addizionati alla mia filmografia in progress
e poi il dialogo nonsense di turno, stavolta in un locale sconosciuto della ridente cittadina di Corato, mentre aspettavo i miei amici all'uscita dello stesso:

RagazzoDisinibito: ciao, sei sola?
MeMedesima: no, aspetto svariate persone
RD: ah, e come mai proprio in questo punto?
MM: volevo aspettarle in una zona di limbo tra l'interno troppo caldo e l'esterno troppo freddo..
RD: ma queste persone sono donne?
MM: no
RD: uomini?
MM: donne, uomini ed ambosessi.
RD: ah....e gli ambosessi sono fidanzati?
MM: .....

in sovraimpressione ci sono io che cammino davanti alla chiesetta di santa maria in barsento (VI sec) a Noci, lì dove i miei venticinque anni fa si sono detti sì.

le mie parole dette a parole non mie

2008-10-04T19:12:00.003+02:00

Le mie parole sono sassi
precisi aguzzi pronti da scagliare
su facce vulnerabili e indifese
sono nuvole sospese
gonfie di sottointesi
che accendono negli occhi infinite attese
sono gocce preziose indimenticate
a lungo spasimate e poi centellinate, sono frecce infuocate che il vento o la fortuna sanno indirizzare
Sono lampi dentro a un pozzo, cupo e abbandonato
un viso sordo e muto che l'amore ha illuminato
sono foglie cadute
promesse dovute
che il tempo ti perdoni per averle pronunciate
sono note stonate
sul foglio capitate per sbaglio
tracciate e poi dimenticate
le parole che ho detto, oppure ho creduto di dire
lo ammetto
strette tra i denti
passate, ricorrenti
inaspettate, sentite o sognate...
Le mie parole son capriole
palle di neve al sole
razzi incandescenti prima di scoppiare
sono giocattoli e zanzare, sabbia da ammucchiare
piccoli divieti a cui disobbedire
sono andate a dormire sorprese da un dolore profondo
che non mi riesce di spiegare
fanno come gli pare
si perdono al buio per poi ritornare
Sono notti interminate, scoppi di risate
facce sopraesposte per il troppo sole
sono questo le parole
dolci o rancorose
piene di rispetto oppure indecorose
Sono mio padre e mia madre
un bacio a testa prima del sonno
un altro prima di partire
le parole che ho detto e chissà quante ancora devono venire...
strette tra i denti
risparmiano i presenti
immaginate, sentite o sognate
spade, fendenti
al buio sospirate, perdonate
da un palmo soffiate

LE MIE PAROLE - SAMUELE BERSANI

mentre fuori piove

2008-09-29T11:53:00.009+02:00

lo riconosci perchè sale dalle dita dei piedi, le punge come una scossa elettrica e le fa irrigidire una manciata di secondi per poi risalire fino a toccare ogni singolo nervo e infine spegnersi sulla punta dei capelli.
ti contorce e ritorce, ti tende la pelle e la costringe a diventare d'oca, tira ogni muscolo per poi rilasciarlo lentamente assopirsi, la fine della contrazione coincide con l'accenno ad un sorriso che si apre e poi si spalanca ebbro.
lo riconosci perchè ti tormenta il sonno ma anche i pensieri in verticale, ad occhi aperti, a coscienza attiva e funzionale. e ti addolcisce i tratti, ti pigmenta le gote, ti distende le sopracciglia, di giorno. di notte ti eccita e ti possiede come un demone.
e lo riconosci perchè è come ritrovare l'essenza inebriante tra mille volgari profumi, la narici sono testimoni privilegiate di questo processo chimico.
è come ritornare a casa dopo uno smarrimento repentino, causa di giramenti di testa. è come ritrovare la primitiva tana, la propria bellezza, la propria forma davanti ad uno specchio finalmente generoso.
e lo riconosci perchè ti senti pulsare di vita e scuotere da una terra che trema sotto i tuoi piedi. e dalle dita dei piedi sale..

pranzo di ferragosto

2008-09-24T16:07:00.003+02:00

le recensioni le lascio agli addetti ai lavori perchè su pranzo di ferragosto non saprei nemmeno da dove cominciare a pronunciarmi.
però credo che il trailer parli bene da sè
e credo anche che riuscire a gradire un film italiano fresco d'uscita al cinema dopo anni di ristagno e delusioni dei registi nostri connazionali
e sperare oltretutto che durasse almeno un'altra ora in più del previsto siano indici di ottima riuscita.
e poi la felicissima combinazione di attrici veraci già solo alla vista, di una spontaneità che solo alla loro età e alla prima esperienza si può ottenere, dell'unità di tempo, un lasso brevissimo e denso, e di spazio, una roma agostina e singolamente deserta, la fisarmonica colonna sonora che colma i vuoti di preparazione in cucina e quei pochi momenti di riprese fuori le mura domestiche del povero protagonista/regista/sceneggiatore, un uomo nell'accezione più umana del termine.
se poi la presa di un film si dovesse misurare in base alla capacità di far ridere di gusto senza mai cadere nel volgare o il giàstravisto, pranzo di ferragosto si piazza decisamente in cima alla lista dei miei film italiani.

la domenica non esiste

2008-09-22T15:33:00.006+02:00

gli ultimi giorni di questa vita li ho impegnati dedicandomi all'esame di architettura ed allestimento di interni, mandato giù con piacere questo giovedì, a cui si sono accavallati quattro inaspettati pomeriggi lavorativi. controradio s'è presa l'incarico di affidare a 16 ragazzi la promozione della festa della pace, kermesse di danza, teatro, yoga, musica e tavole rotonde attorno a questo tema inteso nel più lato dei suoi sensi (l'iniziativa è della giovane direttrice della Mongolfiera, dunque lungi da ogni fine politico). il nostro incarico consisteva nell'attacchinaggio delle locandine, distribuzione di flyers in ogni tipo di esercizio commerciale e non, ma soprattutto, nell'installazione di sette palloncini in ordine a formare i colori della pace in punti strategici della città, in seguito fotografati. è qui che la mia fresca abilità nell'allestimento(!) ha trovato il suo più florido campo d'azione. parallelamente gli altri gruppi si affannavano nel resto della ventosa bari a cercare volti che si prestassero davanti ad una telecamera e con una parrucca di dubbio gusto in testa ad esprimere in poche parole il loro concetto di pace, che solitamente spaziava dal sorseggiare una peroni allo "stare seduto sul cesso".
le ore son così facilmente passate tra vecchietti ingaggiati a sostenere palloncini davanti alla testa mentre giocavano a scopa nel parchetto, ottantenni barivecchiane che speravano di barattare un'intera busta di palloncini con qualche unta sgagliozza o popizza, bimbi improvvisatisi aiutanti mentre la bombola dell'elio se ne andava alle cozze, coni offerti da commercianti ignari che il monsone di questi giorni non fosse affatto una condizione ideale per la consumazione del gelato. così come non lo era per un qualsiasi allestimento di palloncini, ma tant'è.
rimane il fatto che in quest'andirivieni non ho avuto nemmeno un attimo per promuovere sul blog, coerentemente alla morale di questo progetto, l'evento avuto luogo ieri ed avantieri sera nell'arena della pace, sulla mongolfiera appunto.
nè tantomeno, (donna infima!) sono riuscita a far coincidere gli astri e le contingenze geofisiche per la materializzazione delle mie natiche in tale luogo, a causa di un assurdo imprevisto a cui non voglio dedicare un minuto in più del tempo già perso e che per convenzione chiameremo festeggiamento collettivo dei venticinque anni di matrimonio di tutte le coppie facenti riferimento alla parocchia di Pezze di Greco, Fasano. ora, premettendo che:
ai miei genitori mancano ancora dei giorni per celebrare questo mondano evento e dunque l'anticipo non può che portare sfiga,
i miei genitori si sono sposati in una cappella del duecento nella campagna di Noci, con dei miseri musicanti ed un prete raccattato chissaddove e non già nella succitata parrocchia di Pezze, luogo natìo della mia signora madre,
i miei genitori non sono propriamente credenti, non hanno le fedi da scambiarsi e non partecipano assieme ad una messa dai tempi del battesimo dell'ultima loro figlia,
i miei genitori festeggeranno l'anniversario in un luogo altro, che per convenzione chiameremo Parigi,
i miei genitori hanno avvisato noi figlie di questa occasione trash seguita da rinfreschino offerto dalle suore in una sorta di triste sagrestia allargata (già scuola elementare della mia signora madre), solo ad un'ora dalla celebrazione della messa.
il trabocchetto era già abilmente preparato ed io e caujo non abbiamo potuto scansarci questa lunghissima celebrazione collettiva digerita nervosamente dal ritmo dei miei denti trituranti caramelle alla cannella e dalle voci rauche dei partecipanti che recitavano all'unisono i passi della bibbia con la stessa sistematicità con cui una formula di parole senza senso diventa stregoneria.
è così che mi son ritrovata inconsapevolmente a collaborare ad una setta di magia religiosa quando invece il mio solo obiettivo della giornata era parlare di pace, in un momento in cui l'italia più razzista che si sia mai vista ha volgarmente sporcato la purezza di questa parola col sangue di chi in italia ci è arrivato sudando.

coffee and cigarettes

2008-09-16T10:03:00.004+02:00

Coffee and cigarettes è un modo di essere, una filosofia di pensiero che il regista Jim Jarmusch ha voluto diluire in undici lunghi-caffè girati in periodi vari quanto gli argomenti che possono orbitare attorno alla sacra pausa.
capita poi (e facilmente) che il binomio caffeina-nicotina sostiutisca, nella nostra debole era, quello vitamine-carboidrati: la pausa diventa estendibile a pasto, il che solitamente è causa e conseguenza di squilibri psico-intestinali, vedi copione.
un film godibile perchè paradossalmente lento, a dispetto dell'idea che vuole i consumatori convinti di queste sostanze delle persone sostanzialmente nervose ed iperattive (ci avrei visto benissimo un dialogo con Woody Allen :).
perchè gli effetti dell'alchemica combinazione sono diversi quant'è vera l'esistenza della soggettività.
ed io, che sono estranea all'effetto placebo della celebre coppia, che rispondo ai presunti poteri di questi artifici con un rumoroso sonno, che riconosco la sigaretta solo dal suo maledetto punto di vista estetico ed il caffè da quello olfattivo, non posso che confermare il mio schieramento nell'altra scuola di pensiero: quella del tè.
che non a caso merita un rito ben più prezioso, genera discorsi ben più deliranti, offre l'opportunità di un'infinita scelta di profumi e poi non provoca cacarella nemmeno se seguito da un buon sigarillo. che intanto per me ha già più senso dell'immediatezza di una sigaretta, così come il tè ne ha più dell'istantaneità di una tazzina ed un bel film lento come questo ne ha più di un qualsiasi altro d'azione.
sarò mica irrimediabilmente slow style?

il bulgur

2008-09-08T18:48:00.007+02:00

il bulgur* mi ha indotta ad inaugurare oggi una nuova etichetta: suncesija cuisinière. perchè cucinare è uno dei motivi essenziali della mia esistenza, ottimo metodo per rilassarsi, dare sfogo alla creatività (quando i pennelli diventano ostili), gustare con più soddisfazione i prodotti della nostra terra e quelli del nostro mare. in questo caso la terra non è la mia ma quella vicinorientale: decido oggi infatti di riesumare il pacco di bulgur comprato in giugno al mercato "arabo" di rennes, fiduciosa dei risultati che può produrre quest'alimento già di per sè squisito. inoltre, tributo personale alla conoscenza armena che mi ha dato l'occasione di scoprirlo. buon divertentismo ai fornelli!

250g di carne tritata (agnello o mista)
200g di bulgur
1 carota grattuggiata
1 zucchina piccola tagliata a dadi
1 cipolla grossa
3 cucchiai di pinoli
3 chiodi di garofano
3 grani di cardamomo
1 cucchiaio di cannella in polvere
1 cucchiaio di ras-el-hanout
2 cucchiai di olio d'oliva
500ml di brodo
2 yogurt magri
1 spicchio d'aglio
10 foglie di menta tritate
sale, pepe

Far grigliare i pinoli a secco in una padella e metterli da parte.
Soffriggere la carne macinata in un cucchiaino di olio d'oliva con il ras-el-hanout. Salare, pepare e mettere da parte.
Ridurre i chiodi di garofano ed il cardamomo in polvere. In una padella a doppio fondo far rivenire le spezie nel cucchiaio di olio restante. Aggiungere la cipolla e far appassire per 5 minuti.
Aggiungere il bulgur e mescolare bene finchè si impregna di spezie. Versare il brodo e cuocere mescolando fino a quando non si assorbe completamente.
Nel frattempo mescolare i due yogurt, l'aglio e le foglie di menta tritate. Mettere al fresco.
Aggiungere poco a poco la carota e la zucchina nel momento in cui il bulgur fa vapore, così come la metà dell'agnello tritato. Cuocere ancora qualche istante, poi aggiungere i pinoli grigliati.
Servire il bulgur coperto dal resto della carne e della salsa allo yogurt.

*Il bulgur è un alimento costituito da frumento integrale, grano duro germogliato, che subisce un particolare processo di lavorazione. I chicchi di frumento vengono cotti al vapore e fatti seccare, poi vengono macinati e ridotti in piccoli pezzetti.

ma ramaDanniamoci tutti!

2008-09-01T17:50:00.005+02:00

Primo settembre, primo giorno del mese d'autunno, primo giorno di ramadan.
a ricordarmelo è il mio amico marocchino nabil, che per puro caso risento oggi dopo due mesi di mancati contatti.
"simo, oggi teoricamente non potrei nemmeno guardare il tuo avatar, non ci è proprio concesso guardarle le donne, e poi niente bestemmie e parolacce, pasti solo dopo le nove di sera, niente alcool, niente fumo, abolizione di qualsiasi fonte di piacere corruttibile per i prossimi trenta giorni.."
la somma di queste privazioni potrebbe apparire deleteria per noi occidentali per la maggiorparte estranei al concetto di sacrificio quasi quanto a quello di censura del desiderio.
eppure, se visto sotto un'altra ottica, quella della catarsi fisica e della disintossicazione dalle pulsioni, il ramadan quasi quasi mi stuzzica.
e penso che non sarebbe male per una debole peccatrice come me, estrema devota di una buona varietà di vizi e piaceri, rinunciare per trenta giorni -che dopotutto non sono nulla- a tentazioni in fin dei conti alienabili.
i sei giorni ad Imola, in un convento seppure atipico, a continuo contatto con cappuccini missionari (frati, frati!) che devolvono la loro vita al sociale e tutta la loro fatica a servizio dell'etiopia, mi hanno pur dato un assaggio del piacere della rinuncia.
la lontananza fisica dal mondo oltre quel convento, il solo fatto di accettare la sveglia ogni mattina alle sette in agosto, la disintossicazione da schermi e tastiere ed il rispetto di orari dettati dai rigidi tempi del lavoro -chiaramente volontario e senza alcun scopo di lucro- mi hanno piacevolmente fatto riscoprire il senso della "disciplina" dopo un anno di irreversibile sregolatezza.
se poi l'astensione viene assunta in funzione di una conseguente enfatizzazione sensoriale e percettiva, tutto ha decisamente un più sacro gusto.
ho deciso: io il mio laico ramadan lo farò.

dice che era un bell'uomo e veniva, veniva dal mare

2008-08-26T20:58:00.010+02:00

l'appendice erasmus in pooglia et italia si è conclusa dunque ieri, giorno di limbo e cesura tra due periodi che sento saranno quasi antitetici. imola e ravenna le città che segnano il passaggio dagli otto mesi più ricchi, densi e carichi di nuovo, pulito ed emozionante degli ultimi 47 anni di storia.
ma lasciamola lì l'emilia romagna perchè potrà tornarci utile nel prossimo post.
e parliamo pure dell'ultimo mirabolante mese di giramenti di testa e membra nella regione più bella d'italia e dunque del mondo: la puglia :)
le mie anime gemelle di sesso femminile sono andate via di qui una settimana fa, lasciando in casa p. un vuoto immenso che ho retto per sole 24 ore e che ho dovuto colmare ripartendo a mia volta. ma prima:
polignano, cisternino ed ostuni sono sempre più emozionanti, che sia notte o dì.
sono riuscita con grande fierezza e per la prima estate della mia vita a non errare in salento, limitandomi ad una fugace puntatina a lecce in occasione della laurea della mia più fica cugina.
il ferragosto è una volgare invenzione dei produttori di diavolina e vodka.
l'accoppiata scavi archeologici-mare è più che vincente, egnazia e leporano ne sono testimoni.
un'ape mi ha punta mentre un riccio è stato fagocitato dal tallone di nuria.
ai concerti di quest'estate in codesta terra manca solo l'appuntamento con patrizia laquidara a cui ho dovuto rinunciare per motivi geografici, mio malgrado. altrimenti c'è tutto, compreso il bis inatteso delle faraualla, scovate per puro caso una sera in quel di apricena in occasione del festival "suoni in cava" in una singolarissima cava di marmo appunto, seducente ed atipico scenario quasi cucito addosso alle voci del quartetto barese.
il gargano è un posto oscuro e misterioso:
a Cagnano Varano il mattone a vista, errore di anni 70 come da copione troppo previdenti ed abusivisti, domina sull'asfalto e sui marciapiedi, a creare delle colonne alte e strette di palazzi oscenamente non-finiti, pugno nell'occhio in uno skyline che altrimenti parlerebbe solo di verdi, bellissime colline.
le tremiti sono un paradiso incontaminato (ad esclusione dei campani che ci fanno la ricotta) in cui il verde fosforescente della macchia mediterranea si specchia e poi scioglie nel mare forse più sfumato mai visto prima. dalle amache a picco sul mare si intravede con facilità la casa di lucio dalla, cittadino onorario della generosa isola di san domino, 4 marzo 1943 non poteva che essere concepita in questi luoghi. non sono andata a bussarci per motivi di puro ordine tecnico.
in cima all'isola di san nicola invece, c'è una chiesetta di mare bianca, mosaicata e ricca di influenze bizantine e tesori ritrovati in mare. anche ai diversamente cattolici come me vien voglia di restarci una giornata.
antonello coi baffi sembra quasi un aspirante sosia di gunther, il nuovo idolo trash che impazza tra le mie folle già dal periodo francese.
padre pio in gargano è una presenza costantinquietante che si spinge fin nei fondali marini e crea scenari kitsch dove meno ce lo si aspetta.
nel trenino di ritorno da cagnano a foggia il macchinista si ferma nel bel mezzo della campagna alle sette di mattina, scende ed in una visione allucinogena mi sembra di vederlo raccogliere fichi dagli alberi che fiancheggiano i binari. io e nuria scendiamo dal treno accompagnandolo in questa scena bucolica per almeno dieci minuti. ferrovie del gargano.
Nuria, una delle mie sorelle argentine, se la cava col barese meglio di un qualsiasi santermano medio, beve peroni familiare ed è un'addicted to taralli di Pezze di Greco.
Irene ambisce alla cittadinanza adelfiese e per conseguirla s'impegna nel rimanere col suo nuovo moroso mio caro conterraneo per almeno altri 25 anni consecuitivi. chiaramente qui, in via armando diaz.
Emilia condurrà delle ricerche sociologiche sull'uomo oscuro mio coinquilino acquisito per poter rimanere in terra pugliese per altri tre anni della sua vita.
forse sto capendo esattamente cosa voler fare da grande.
sento che un importantissimo frammento di vita si è concluso e ne sono nostalgica al solo pensiero, ma sento anche che la vita è bellissima ed un secondo brutto incidente stradale me ne ha dato la conferma..

punkabbestia inside

2008-08-11T11:45:00.004+02:00

roma d'agosto è calda in maniera inversosimile. le fontanelle sono una salvezza ma alla quantità di acqua bevuta non corrisponde mai un'equilibrata quantità di acqua persa sudando sulle strade già battute dai nostri avi. da roma il pullman del ritorno ti stordisce con un'aria condizionata levavoce, è da un mese che ho le tonsille preparate ad una trasformazione sessuale, sono quasi uomo per gli sbalzi climatici. si passa con disinvoltura da divani letto a cuscini sul pavimento, da brandine a sacchi a pelo sulla spiaggia, i giacigli d'agosto assumono conformazioni sempre più varie. dalla puglia son passati tutti quelli che m'interessava passassero, alcuni son già partiti su pullman sgangherati, altri sono rimasti fedeli a questa terra calda e generosa. il vento pugliese che ci accoglie al ritorno da roma sembra un'illusione percettiva, la claustrofobia qui non esiste neanche ad agosto. a canosa, città dello stantuffo del tavoliere, ci aspetta andrea pronto a portare me e la irene a lavallo (pz) posto in cui i Camillorè suoneranno per una maratona musicale esaltantissima. da due giorni a questa parte mi è successo che mi son svegliata in un oratorio con il suono di campane e l'incenso della chiesa che mi entrava nelle narici, 8 uomini attorno a me, di cui sei membri del gruppo di cui sopra. al ritorno da questo luogo mistico io e la mia compagnia ci siamo avventurati in quel di leporano, parco archeologico di saturo, dove abbiamo visto in concerto ligiana, la sorella di gabriel a cui dedicai un post forse un paio di mesi fa. il suo selvaggio percussionista brasiliano mi ha sconvolta sulla spiaggia in cui l'art cafè dava accesso, partendo poi per sempre e lasciandomi in uno stato di confusione psicofisica metabolizzato durante la nottata in spiaggia coi miei amici. ieri gabriel mi ha detto che costui è sposato con una finlandese. sò cose che ti cambiano le tonsille, queste.

sole di notte

2008-07-27T17:04:00.002+02:00

e dopo esattamente 5 anni di rimandi vari
sono riuscita a vedere bregovic
nella più ideale delle cornici
sul sagrato della basilica di san nicola
con la più perfetta delle compagnie
persone con cui condivido allo stesso modo la stessa passione
e danzare fino allo svenimento sugli ottoni più familiari
e cantare fino a perdere la voce Ederlezi
e kalashnikov
e..
Mesecina!
e lo pseudonimo che uso da anni trova infine la sua più congrua realizzazione
al chiaro di una luna seppur notturna

presto foto e video, intanto tanta puglia con i miei svariati ospiti, ed un'assenza necessaria che recupererò ben presto..
buona estate gente!

la stramba fauna barese

2008-07-16T23:31:00.006+02:00

la laurea di mia sorella mariannina mi ha tesa come una corda di violino e chiuso lo stomaco dall'agitazione empatica, nonostante la lode, le lacrime, il giubilo e gli applausi scroscianti. e la commissione deve aver pensato bene di farci attendere ben un quarto d'ora per decidere della sua sola votazione e rendere ancor più tagliabile la tensione. per scioglierla, dopo il prosecco disinibitorio del rinfreschino post seduta, l'altra sorellina mi ha scarrozzata in macchina fino al parco due giugno, luogo in cui non mettevo piede da circa un'eternità e dove era appena cominciato il premio letterario della città di bari, come annunciava il primo presentatore serio incontrato nella mia vita, dopo aver lasciato introdurre la serata dalla giuliana sgrena e dalle ammalianti voci delle faraualla. il parco è ventilatissimo ed impregnato di un profumo d'estate antico, di quelli che le mie narici sanno riconoscere solo a queste latitudini. luci poche, stelle tante e visibili da ogni angolazione, en plein air tutti gli intellettuali e simil tali del milieu culturale barese si accompagnano da signore luccicose ed infoulardate, sedute compostamente e con gli occhi unicamente proiettati verso il palco. i finalisti in gara sarebbero dovuti essere cinque ma l'assenza "per impegni altri" della comencini riduce a numero quattro gli autori in lizza per il premio. che meritatamente, e come avevo avuto modo di approvare mentre la voce di anna bonaiuto ne leggeva l'incipit, sarà assegnato a "lo spazio bianco" di valeria parrella, una giovane scrittrice napoletana dalla determinatezza ed humor abbastanza sconvolgenti. quando la serata si conclude ed io cerco con lo sguardo quello della vincitrice che nel frattempo rispondeva al microfono della giornalista, trovo davanti a me solo un buonuomo dall'aspetto palesemente avròmassimoventiseiannimaliportomalerrimo che sputa con fare artificialmente nonchalantico il fumo aromatizzato del suo sigarillo. costui, avvicinandosi a 5 centimetri dal mio naso non mi da nemmeno il tempo di radiografarlo e chè s'approccia con la frase più geniale che potesse mai pronunciare: "scusami, ma tu mi ha già visto?" abolendo in soli 2 secondi anni ed anni di frasistica da abbordo il cui più celebre e storico esemplare sta nel "scusami, ma CI siamo già visti?". io, che chiaramente non ho mai visto quest'individuo nella mia vita gli rispondo col più secco dei miei no, e maldicendo il mio vestitino di laurea apparentemente acquistato da un fioraio e che mi rende evidentemente appetibile agli occhi di questo tipo di disgraziati, ne approfitto almeno per riabbracciare con le mie labbra quei sigarilli che avevo smesso di fumare tre anni fa mentre l'oscuro uomo continua insistentemente a chiedermi se mai l'avessi visto in ateneo dato che lui pare mi abbia notata diverse volte in tale luogo. mi sento addosso tutti gli sguardi divertiti dei miei amici+sorella che non si spiegano come dal nulla questa mia surreale conversazione possa ancora continuare indisturbata. finirà in effetti assieme al tabacco, in quest'intervallo di tempo l'uomo dal nome a me ancora ignoto mi avrà fatto una presentazione orale del suo curriculum vitae che lo vede attualmente impegnato presso l'università e due case editrici per cui lavorerebbe come traduttore di testi inglesi, francesi, spagnoli, portoghesi e polacchi (!?%$£@#). sta per cominciare a parlarmi di altre sue improbabili occupazioni e del fatto che lui conosca rennes quando arriva giusto il triste momento di andar via. peccato, filippo aveva scommesso che ce l'avrei fatta ad averne ancora per almeno altri 2 sigarilli..

vieni a ballare in puglia. parte II

2008-07-11T22:02:00.004+02:00

e nemmeno a farlo apposta, due giorni dopo aver postato un testo abbastanza esplicito sulle condizioni di lavoro dei miei conterranei, arriva l'ennesima notizia riguardante gli incidenti sul lavoro in puglia..e sull'acinino non posso nemmeno farmela passare inosservata.

venerdì 11 luglio 2008

Una novantina di braccianti che lavoravano in una grossa azienda agricola vicino Turi sono stati accompagnati stamane in vari Ospedali della zona (nel Policlinico del capoluogo ma anche in quelli di Putignano, Acquaviva delle Fonti, Monopoli e Conversano) dopo aver avvertito dei malori dovuti molto probabilmente agli anticrittogamici che hanno respirato in un vigneto.

Sul luogo sono intervenuti i carabinieri di Turi e Gioia del Colle. Tutti hanno avvertito sintomi di intossicazione, alcuni irritazione agli occhi, altri sono svenuti. C'erano anche diverse donne. In alcuni casi si sono fatti accompagnare in ambulanza, in altri utilizzando i pulmini. Sette-otto operai sono stati ricoverati per sintomi un po' piu' seri. Sono definiti 'codice giallo'. Gli altri si trovano nei nosocomi per approfondire i controlli.

Secondo quanto ricostruito dai carabinieri, intervenuti sul luogo insieme a funzionari dell'Ufficio Asl competente, gli operai agricoli intossicati erano impegnati in una parte del vigneto diversa da quella dove venivano utilizzati gli anticrittogamici. Erano occupati nel cosiddetto 'acinino' cioe' nel selezionare l'acino di uva buono da quello cattivo. Una folata di vento, impregnata della sostanza chimica, li ha investiti improvvisamente. Subito i braccianti hanno avvertito problemi di respirazione, anche perche' ovviamente non disponevano di nessuna protezione. Ci sono stati anche momenti di panico. I Pronto Soccorso dei cinque ospedali sono stati intasati. Sono 8 i ricoverati: due di essi ad Acquaviva, altri sei a Bari. Gli altri hanno avvertito sintomi piu' leggeri ma stanno egualmente svolgendo degli esami per fugare ogni rischio. Ancora da stabilire il tipo di sostanza alla base dei malori.

vieni a ballare in puglia

2008-07-09T13:20:00.005+02:00

e dopo un post d'elogio sulla mia regione, eccone uno alquanto antituristico. del signor Rezza Capa, guru indiscutibile dei video musicali..e testo sulle morti bianche, voilà:

I delfini vanno a ballare sulle spiagge. Gli elefanti vanno a ballare in cimiteri sconosciuti. Le nuvole vanno a ballare all'orizzonte. I treni vanno a ballare nei musei a pagamento. E tu, dove vai a ballare?

Vieni a ballare in Puglia Puglia Puglia, tremulo come una foglia foglia foglia. Tieni la testa alta quando passi vicino alla gru, perché può capitare che si stacchi e venga giù.

Ehi turista, so che tu resti in questo posto italico. Attento, tu passi il valico ma questa terra ti manda al manicomio. Mare Adriatico e Ionio, vuoi respirare lo iodio ma qui nel golfo c'è puzza di zolfo, che sta arrivando il demonio. Abbronzatura da paura con la diossina dell'ILVA, qua ti vengono poi più rossi di Milva e dopo assomigli alla Pimpa. Nella zona spacciano la moria più buona: c'è chi ha fumato veleni all'ENI, chi ha lavorato ed è andato in coma; fuma persino il Gargano, con tutte quelle foreste accese. Turista tu balli e tu canti, io conto i defunti di questo Paese, dove quei furbi che fanno le imprese, no, non badano a spese; pensano che il protocollo di Kyoto sia un film erotico giapponese.

Rit.:
Vieni a ballare in Puglia Puglia Puglia dove la notte è buia buia, tanto che chiudi le palpebre e non le riapri più. Vieni a ballare e grattati le palle pure tu, che devi ballare in Puglia Puglia Puglia, tremulo come una foglia foglia foglia. Tieni la testa alta quando passi vicino alla gru perché può capitare che si stacchi e venga giù.

È vero, qui si fa festa, ma la gente è depressa e scarica: ho un amico che per ammazzarsi ha dovuto farsi assumere in fabbrica. Tra un palo che cade ed un tubo che scoppia, in quella bolgia si accoppa chi sgobba; e chi non sgobba si compra la roba e si sfonda, finché non ingombra la tomba. Vieni a ballare, compare, nei campi di pomodori, dove la mafia schiavizza i lavoratori, e se ti ribelli vai fuori. Rumeni ammassati nei bugigattoli come pelati in barattoli. Costretti a subire i ricatti di uomini grandi ma come coriandoli. Turista tu resta coi sandali, non fare scandali se siamo ingrati e ci siamo dimenticati d'essere figli di emigrati. Mortificàti, non ti rovineremo la gita. Su, passa dalla Puglia, passa a miglior vita.

Rit.:
Vieni a ballare in Puglia Puglia Puglia dove la notte è buia buia buia, tanto che chiudi le palpebre e non le riapri più. Vieni a ballare e grattati le palle pure tu, che devi ballare in Puglia Puglia dove ti aspetta il boia boia boia. Agli angoli delle strade spade più di re Artù, si apre la voragine e vai dritto a Belzebù.

O Puglia Puglia mia tu Puglia mia, ti porto sempre nel cuore quando vado via. E subito penso che potrei morire senza te. E subito penso che potrei morire anche con te.

penso che un sogno così non ritorni mai più

2008-07-07T00:02:00.004+02:00

quando passeggi per i vicoli del centro storico di Polignano mangiando il cono gelato più buono di Puglia e dunque del mondo (:),ti sporgi dalle balconate a picco sull'acqua e su quelle calette così unicamente polignanesi dove il sole fa l'amore col mare per poi tuffarcisi verso le nove di sera, ti rendi conto che Domenico Modugno non poteva che nascere qui. rientri prendendo il cammino dove le pietre ed il tufo delle casette del borgo si tingono d'inchiostro che parla di tasso e di montale, le tende bianche delle porticine svolazzano ovunque, il profumo di salsedine misto a cucina ti penetra nelle narici, i colori ti riconciliano col mondo. Polignano ti offre la certezza di essere sempre e comunque nel posto perfetto per il piacere dei cinque sensi.

Penso che sogno così
non ritorni mai più,
mi dipingevo le mani
e la faccia di blu,
poi d'improvviso venivo
dal vento rapito,
e incominciavo a volare
nel cielo infinito.

Volare ho ho
cantare ho ho hoho,
nel blu dipinto di blu,
felice di stare lassù,
e volavo volavo
felice più in alto del sole
ed ancora più sù,
mentre il mondo
pian piano spariva laggiù,
una musica dolce suonava
soltanto per me.

Volare ho ho
cantare ho ho hoho
nel blu dipinto di blu
felice di stare lassù.

Ma tutti i sogni
nell'alba svaniscon perchè,
quando tramonta la luna
li porta con se,
ma io continuo a sognare
negl'occhi tuoi belli,
che sono blu come il un cielo
trapunto di stelle.

Volare ho ho
cantare ho ho hoho,
nel blu degl'occhi tuoi blu,
felice di stare qua giù,
e continuo a volare felice
più in alto del sole
ed ancora più su,
mentre il mondo
pian piano scompare
negl'occhi tuoi blu,
la tua voce è una musica
dolce che suona per me.

Volare ho ho
cantare ho ho hoho
nel blu degl'occhi tuoi blu,
felice di stare qua giù,
nel blu degl'occhi tuoi blu,
felice di stare qua giù
con te..

il ritorno parte seconda

2008-07-02T17:26:00.005+02:00

alla stazione mi attendono due macchine: una con mamma e papà muniti di girasoli e l'altra con le mie sorelle, munite di cartello di benvenuto. nella prima carico i miei bagagli, diretti infine verso una destinazione più sicura: la mia casa. nella seconda carico il mio didietro dopo aver preso un aperitivo finalmente italiano e non alcolico, lo stomaco impigrito e chiuso dal caldo e dalla tachicardia del ritorno accoglie solo bevande. i panzerottini, pizzette, rustici ed olive sono per marianna, claudia e martino, che nel frattempo ci ha raggiunte. e poi diretti verso una cena amabilmente preparata ed allestita in un giardino incantato, le piadine, la burrata con i pomodorini, i salumi italiani, la crudaiola, la peroni, che caujo ha comprato in formato cassa da 24. quasi mi commuovo. e a rischio di congestioni in piscina da mezzanotte, quando a bari è "gia" buio ed il cielo è ricamato di infinite stelle fino alle 5 del mattino, pallannuoto, pallavvolo, cinque si schiaccia, n'importe quoi. l'acqua è caldissima e l'aria lo è ancora di più, si suda come a rennes ho sudato solo con l'aiuto di alcuni artifici sportivi. e cinque ore di sonno per poi essere rapita dai parents e portata direttamente sugli scogli di savelletri, i cavatelli ai frutti di mare, il polpo, la frittura mista, le onde!, le passeggiate con le cugine sulla riva bollente, ciccioni ruminanti in imbarazzanti costumini coprigrazie a destra e a manca, bentornata in puglia. e l'amaca fedele sotto gli alberi di fico culla i miei sogni post pranzo post mare. la casetta bianca al mare, le palme, l'architettura che si trasforma e quasi si denuda dalla patina di grigio ed ardesia che ho lasciato a forse 2500 km. il latte di mandorla ed il gelato gusto fiorone, ma nel frattempo si continua a sudare. la mia tavernetta poi, dove la spagna intanto vince gli europei e fa piangere i tedeschi. qui ci dormo e qui ci resto perchè a questo caldo dovrò prima rifare l'abitudine. una pizza con la burratina e la salsiccia fresca con le amiche, che mi accolgono calorosamente in via niccolò dall'arca, accanto a yogò brulicante di piccoli cozzali crescono. bari vecchia è troppo bella per essere rivista così presto e così sprovvista del giusto sentimento per ripercorrerla. così ci fermiamo a Gusto, e di lì rotta per casa, mi sento come appena partorita ed impreparata alla vita di gruppo, sono molte le facce che ho paura di ritrovarmi bruscamente davanti. doudou, tu es contente d'etre rentrée chez toi? il fait toujours beau à bari en octobre? forse si. l'espressino freddo e le zanzare. claudia nel frattempo è già partita per la sua stagione di rianimatrice in una località accanto alla riserva di torre guaceto, durante la mia assenza rinata dalle fiamme dolose che un anno fa avevano distrutto 15 dei suoi preziosi ettari. marianna si laurea a giorni e fa cambio di sorella, io leggo il libro del bosniaco di cui tratta la sua tesi, alternandolo a pagine di studio per un esame che vorrei dare tra una settimana. mi sembra di non aver mai lasciato questa casa, che tra le sue novità ha accolto solo uno scanner ed un bollitore. adelfia invece si è dotata di servizio di biciclette comunali e navetta che fa da spola tra canneto e montrone, pericolosi sintomi di fratellanza ritrovata? ho ancora difficoltà ad uscire, domenico e maracchione li preferisco da me. l'acqua in bottiglia, il magico incontro col bidet, che ieri la mia vicina mi ha raccontato aver amato ed usato da sola sin da piccolissima :°D.
forse smetto davvero di bere per una settimana. si però le ore di luce qui sono troppo poche..

il ritorno parte prima

2008-06-30T14:14:00.003+02:00

sera del 26 giugno

a nabil, uno dei miei due vicini marocchini, non sembra interessare molto il fatto che il treno che riporterà in italia me ed irene è alle 6 di mattina, per tutto il pomeriggio mi ha guardata fare le valige in silenzio, si è interrotto solo per farmi qualche domanda che mi distraesse dal pensiero di tornare a casa e poi ha continuato a guardare. per cena propone a me e alla mia amica l'ultimo tajine fatto con la sua ricetta, lo divoriamo come al solito senza posate, lo digeriamo con squisito tè alla menta ed infine con delle abbondanti dosi di ottimo chid marocchino, confezionato in innumerevoli pétards dalle sue abili mani. nabil ci accompagna fino alle 3.30 del mattino, giusto un'ora prima della nostra sveglia, con le sue lente e piacevoli storie maghrebine e le sue lente boccate a quelle che lui chiama -molto spontaneamente- sigarette.

mattina del 27 giugno

"simooooo, sono le 5.20!!!!" urla la irene saltando dal letto e abbandonando bruscamente il suo ormai cuscino naturale: l'incavo della mia ascella. tre sveglie ignorate ed un risultato di 50 minuti di ritardo rispetto al risveglio previsto, le mie valige sono ancora da ultimare, cominciamo a girare come trottole quando dopo nemmeno 5 minuti bussano alla mia porta i miei vicini già vestiti e pronti per accompagnarci alla stazione. e noi in pigiama ed occhiaie a cercare spazi e buchi per le mie conchiglie, le calze, il phon (che regalerò assieme ad infinite altre cose). che figura di merda. dopo i 20 minuti più panichevoli e trotterellanti della mia vita usciamo dalla mia ormai vuota (e tristissima) stanza, voliamo con quei circa 100 kg di valige totali tra me e la mia amica, alla stazione della metro di villejean ci aspettano julien e margarita, che avevano lasciato la mia stanza solo 3 ore prima. metro e corsa in stazione, incontro con alessandro e marie, polaroid, baci, abbracci, addii ed arrivederci, vengo spinta di forza nel treno dove irene ed alessandro di matera, già dentro, mi urlano di entrare, 3 secondi dopo il tgv per parigi lascia la stazione di rennes. non abbiamo nemmeno avuto il tempo per piangere.

pomeriggio dello stesso giorno

arriviamo nella ville lumière, calda e trafficatissima, il cambio di atmosfera si avverte già, le vecchie nel pullman che va dalla gare de montparnasse a quella di lyon cominciano a bestemmiarci in tutte le lingue, i nostri bagagli sono per loro troppo ingombranti. sugli stessi bagagli, una volta arrivati alla gare de lyon, mi addormenterò approfittando della pausa caffé di irene e alessandro. mi risveglierò una mezz'oretta dopo, rossa di sole e circondata da poliziotti in mitraglietta e manganello con un pò di fantasia immaginatami una clocharde.

sera dello stesso giorno

la stazione di milano è una scatola afosa in cui cominciamo a sudare da fermi, i genitori di irene sono venuti a prelevarci, in sottofondo c'è berta filava di rino, mentre aspettiamo gabriel in arrivo da montpellier mi rendo conto di essere in italia: mandrie di cozzali, uomini con le sopracciglia depilate, donne con tatuaggi sulle panze in vista, urla e destra e a manca, file anarchiche, soprattutto gente abbronzata ed con occhiali da sole alle 9 e mezza di sera. una volta arrivato gabriel ci fiondiamo a casa di ire, insalata di riso, doccia, foto e tutti crollati in un'unica stanza, come pomodori ad essiccare al sole. nei due secondi che intercorrono tra l'allungamento sul materasso e la fase rem ho giusto il tempo di pensare che il passaggio dalle coperte di lana alla panza all'aria + finestre aperte di notte è brusco è sconvolgente.

mattina del 28

sveglia dolce e naturale con la colazione dei genitori di irene, un ultimo sguardo alle valige e poi via verso l'ultima delle dodici fatiche: caricarci sull'eurostar milano-bari. un minuto prima che io ed ale saliamo su quel treno gabriel mi fa notare una scritta in stampatello sul pilastro giusto davanti al nostro binario: "MI MANCA IL SOLE DI BARI". nemmeno stavolta avremo il tempo per piangere, lo avrò solo una volta realizzato che tra me ed irene e gabriel c'è il vetro di un treno italiano, 30 secondi dopo esserci salita. siamo rimasti solo io, alessandro e la sua colite spastica, che ci accompagnerà costantemente per tutte le ultime 8 ore di viaggio, interminabili anche quando cercheremo di distrarci con un delizioso spettacolo di elio ed un film che per la sua terribile americanosità avrebbe dovuto piuttosto farci addormentare: donnie darko.
gli ultimi minuti sono intervallati da tachicardie e tremolii di gambe dovuti alla stanchezza e all'inquietudine del primo ritorno dopo 5 mesi di esilio (10 per alessandro), quando il capotreno annuncia con accento pugliese che il treno è giunto a bari credo di non potercela fare ad alzarmi.

quando i quotidiani danno di ciola

2008-06-23T18:24:00.003+02:00

"La Spagna vuole autorizzare il matrimonio omosessuale. Questo mi sciocca. Quando credi nella famiglia, come me, sai che una famiglia è composta da un uomo ed una donna"
Gennaro Gattuso
mediano ed intellettuale(!!!) italiano

La frase del giorno pubblicata da Libération oggi 23 giugno 2008.

sò soddisfazioni

2008-06-18T23:37:00.007+02:00

mezz'ora prima dell'inizio della partita, sette francesi bussano alla mia porta per farsi tingere con gli acrilici la bandiera italiana accanto a quella francese sulle loro mani e e le loro guance. due tra loro la vogliono solo italiana. io ed irene invece lasciamo solo quella di appartenenza, nessuno dice nulla e la cosa ci pare già strana.
in piazza del parlamento, dove è stato piazzato un maxischermo, siamo una minoranza di 10 italiani + i 7 francesi sportivi suddetti ad accostare il verde al bianco e rosso, in un'orda di galli seduti per terra, beventi birra e scalpitanti per una squadra composta da calciatori che non assomigliano nemmeno ai loro tifosi. la piazza è completamente gremita, noi ci sistemiamo al centro e ci becchiamo tutti i fischi per ogni urletto di gioia. irene si lancia in soddisfacentissimi "mitt a cassaaaan" pronunciati con nessuna inflessione milanese. dopo il secondo goal non ci controlliamo e tiriamo fuori la nostra italianità più rumorosa e cozzala, abbiamo gli occhi insanguonati del mondo addosso ma nessuno ci lancia i sassolini su cui erano accomodati i nostri didietro. al fischio finale mariangela stappa lo spumante, un vecchio esaltato viene a farci i complimenti, così come farà immediatamente dopo qualche francese fanatico dell'italia tra quelli superstiti in piazza, gli altri sono andati tutti via a casa col muso e le bestemmie. giulio ha la maglietta con la cartina dell'impero romano. guillaume si è ormai convertito alla nostra tifoseria, attaccandosi alla maglietta il salvagocce con la bandiera italiana che gli avevo regalato ed urlando a squarciagola "viva l'italiaa, viva la pugliaaa, viva bari e viva maria simonettiiii!!"(mia nonna). e poi i giapponesi e coreani che vengono ad abbracciarmi e congratularsi. e tutti i rennesi brilli+ che ci chiedono di insegnar loro il nostro inno e cantarlo con noi. l'incontro con pierre, il mio padrino, innervosito dagli insulti razzisti dei suoi connazionali verso la nostra squadra. e cassano che nel frattempo si è tolto la numero diciotto ed è rimasto in mutande. poi rue de la soif, entriamo nel bar saint michel, siamo io, irene, davide, alessandro e giulio, un'accoglienza tanto calorosa quanto inattesa: champagne, bella ciao e bandiera rossa a tutto volume. canzoni di cui i francesi presenti conoscono le parole a memoria ed urlano con un entusiasmo che ci sciocca, abbracciandoci e ballando con noi. il barista poi per concludere in bellezza trash mette l'italiano di toto cotugno e lì raggiungiamo il momento topico del festeggiamento. poi l'incontro casuale con daniele, un tipo milanese di passaggio a rennes all'agrocampus per una conferenza sulle anguille(!?) e pierre che canta l'inno della roma in tutta la sua meravigliosa ebbrezza e devozione alla città eterna, commovendo giulio, che non aveva mai visto cotanta dimostrazione d'affetto francese verso la sua squadra. e mi parla di quanto sia un fanatico di cassano(!:°D). e poi il tipo che mi offre una rosa appena mi vede e mi dà prima dell'audrey tautou e poi della estelle nonsoccosa, moglie di domenech. il saluto alle campane (una beneventana e l'altra casertana) di ritorno stamattina nella loro amata terra. e l'arrivederci ad emilia, che passerà a vedermi a bari tra un mese assieme ad irene e nuria. vedere questa partita qui per noi ha significato tanto. tant'è che oggi alla mia porta ho sostituito il cartello "lasciate ogni speranza voi che entrate" con un "redonnez-nous la joconde! 2-0". a cui però i miei vicini hanno dato risposta con un cartello-sorpresa trovato qualche minuto fa sotto il mio: "d'où vient le sourire de la joconde? tout simplement parce qu'elle est heureuse de ne pas etre restée en italie! 2-1". maledetti.

e visto che s'è parlato di anguille, allego il video di maité e l'anguilla, un adorabile tormentone dei miei mesi qui..altro che clerici!

SQUADRA AZZURRA

2008-06-17T18:40:00.002+02:00

abbi solidarietà di tutti gli esuli italiani in francia..
a rennes siamo rimasti solo io, irene, alessandro, maria, mariangela, davide, serena, agnese, giulio, marilena. ci teniamo a non compromettere la nostra faccia gli ultimi giorni di permanenza in questa terra ostile al tricolore col verde :)
forza azzurri, e tu donadoni, "metti A cassanoooooooooooooo!!!"

misunderstanding

2008-06-14T19:49:00.005+02:00

dalla biennale di arte contemporanea si esce con l'impressione che la chiave di comprensione sia nelle mani della follia. oltre che con l'incertezza di cosa sia opera d'arte in una struttura (l'ex convento dei giacobini, abbandonato) che si presta bene all'ambiguità:
io ed una signora abbiamo osservato per ben due minuti una porta di sicurezza pensandolo oggetto dell'esposizione e cercandone l'anomalia.

Visite guidée de la biennale d'art contemporain Rennes
Caricato da Rennesinfhonet

Claude Closky, artista parigino, ha pagato una persona per compilare diecimila griglie di biglietti del lotto in maniera rigorosamente sistematica e secondo una precisa logica. il vano tentativo di esaurire le possibilità di vincita annulla il senso stesso del ricorso al gioco: il diritto di non lavorare più.
"non è più la fortuna che ci offre la possibilità di liberarci dal lavoro ma il lavoro che viene in soccorso alla fortuna".

meglio tardi che mai

2008-06-08T23:03:00.004+02:00

SOLO DOPO QUATTRO MESI DI PERMANENZA IN QUESTA CITTà..
SCOPRO CHE YANN TIERSEN ABITA A RENNES..!

(pare pure a qualche metro da casa mia!)

I try to say goodbye and I choke

2008-06-04T17:43:00.011+02:00

"Ciao cara mia! è aurore. io spero che tutto va bene malgrado la sua partenza. vado all'università e vengo vederti quando rientro. grosso bacio, aurore."
è quel che leggo scritto su un bigliettino attaccato alla mia porta, al rientro dalla stazione più problematica del mondo. credo che questa storia si possa cominciare a leggere dalla pagina 13, numero della stanza di aurore, giusto accanto alla mia. stacco il biglietto, entro nella mia stanza e ci trovo ormai un solo materasso, un solo spazzolino, un quasi ordine che avevo dimenticato nonostante ci sia cibo dapertutto, e poi una polaroid sulla scrivania scattata 10 minuti prima di prendere quel treno che crudelmente ha portato via in un solo colpo i miei due bambini. stento ancora a credere che per puro caso gli uomini a cui più tengo e che fino a qualche giorno fa non si conoscevano nemmeno siano partiti con lo stesso treno, non più che io avrei potuto fare incontrare due persone così diametralmente opposte e scopire a due giorni dalla loro partenza dopo dieci mesi passati in questa città che entrambi hanno prenotato il treno delle 17.05, su mille che vanno a parigi. da questa maledetta stazione di rennes ho visto già partire un amore a inizio marzo, un caro amico qualche giorno dopo, gli amici baresi che rivedrò tra un mese, le mie irene e nuria una settimana fa alla volta delle due settimane in marocco, ma mai quanto oggi ho avuto la terribile sensazione di non rivedere più qualcuno. il finestrino da cui mi saluta corre via velocissimo. gabriel ha già preso posto, mi ha regalato orecchini e zenzero brasiliani, prima di tornare in brasile fa un tour de force europasiatico che me lo farà incontrare a roma tra meno di un mese. lui invece non si siede, resta incollato al finestrino, in piedi, mi guarda ancora piangere e scompare in due secondi verso un viaggio che lo porterà in martinique fra qualche giorno, per i tre mesi estivi, lontanissimi e lontanissimo dagli ultimi due intensi passati insieme su questo suolo. la convivenza finisce così da un giorno all'altro lasciando le sue tracce un pò ovunque, intanto sulle mie guance, sul suo collo, sul pavimento della ormai nostra stanza, su me tutta. tremo al pensiero di non poter più ritrovare questa quotidianità che non ho solo amato, ho l'impressione che se mi guardassi ora allo specchio troverei solo capelli bianchi sulla mia testa, il trauma non troverà presto morbidi materassi su cui cadere. nonostante la singolarità del rapporto, nonostante l'efficacia del tempo, nonostante l'ultimo mese da vivere ancora qui, e nonostante il "ho voglia di venire a vederti a bari per settembre". chissà se ne avrò io, chissà che non riesca a separarmi dall'idea che questa storia sia stata perfetta per questo contesto e difficilmente estendibile ad un altrove ed un tempo altro. mentre ci penso stamattina il mio animale mi stringe forte tra le lenzuola, io non so guardarlo negli occhi e pensare che questo sia l'ultimo risveglio in cui trovo il suo corpo intrecciato al mio. è la più forte botta del conto che il carattere effimero dell'erasmus mi sta riservando. affondo le mie lacrime tra i suoi capelli neri, respiro forte il suo profumo allucinogeno per un'ultima volta, potrei morire tra queste braccia così forti e rassicuranti. indosso il vestitino nero che mi ha regalato al nostro risveglio, sono troppe le parole che non riesco nemmeno a pronunciare.."mon petit bébé, ne pleure pas, fai moi un bisou.." addio mio bellissimo desiderio.

la petite maison dans la prairie

2008-05-30T17:55:00.006+02:00

la normandia è un fazzoletto di terra sostanzialmente scandito da pascoli e mucche di ogni foggia e razza, se ne vedono così tante che mi chiedo come mai esista l'espressione "vacca svizzera" piuttosto che "vacca normanna". eppure in svizzera non ne ho mai trovate così tante, l'ufficio del turismo degli uffici del turismo svizzeri deve avere avuto questa trovata per aggiungere una componente all'efficace trinomio cioccolato-orologi-paradisofiscale che tuttavia non aiuta troppo a rendere questo posto uno stato tendenzialmente inutile. (scrive una che ha da una settimana attaccato la bandiera rossa e croce bianca nella sua stanza:).
la normandia invece. la normandia invece è un punto strategico del mondo tutto, terra di passaggio e di confine, di bunker e di clandestini nascosti nei camion in cerca di raggiungere l'ighilterra della speranza.
quando io, adeline, sua sorella elise ed il guillaume nazionale entriamo in quella che sembra essere la casetta della prateria sento già aria di favola. la signora marie, ottantanni suonati, è alle prese con delle salsicce enormi che cuoce alla brace in un altrettanto enorme caminetto. suo marito lucien ci raggiunge due minuti più tardi, di ritorno dal giardino, saluta le sue nipoti e ci offre subito del buon sidro fatto in casa assieme a due baguettes fresche di mercato. quest'omino dall'apparenza centenaria incarna perfettamente lo stereotipo di vecchio francese che viene in mente immediatamente quando si pensa alla francia. non toglie il casco blu da pittore nemmeno per mangiare, ci fa accomodare sulle panche di legno del tavolo e diamo inzio alle danze mangerecce. salsicce e patate al cartoccio, svariate salsine a condire il tutto, pranzo contadino che si conclude con delle ottime ed innumerevoli fragoline. come mi era stato promesso il post-pranzo lo si passa fuori, la casa è completamente immersa nella campagna, tutto attorno ci sono l'orto ed il roseto, immediatamente dopo c'è lo spazio fattoria: faccio subito la conoscenza degli animali di cui si occupa questa adorabile coppia di nonni. in ordine circoncentrico: tre buoi, infiniti conigli, di cui la più grossa e la più pigra non può che chiamarsi Simone ovviamente, infinite galline multicolori capitanate dal coq sportif che canta a tutte le ore, cinque vacche (non possono mancare all'appello, iaiaiaò) ed infine la bellissima cavalla Cantaelle, in pensione tutta sola in un recinto a parte. è quest'ultima a meritarsi l'intervallo di tempo più lungo da dedicare agli animali, io guillaume e adeline la viziamo e la cavalchiamo per quasi due ore, senza sella, a diretto contatto con il suo riscaldatissimo pelo, ignorando il fatto che non è una cavalla da monta e che è oltretutto in pensione dopo diciassette anni di lavori nei campi. ci siamo solo noi in questo angolo sperduto e selvatico, noi ed i nostri ingombranti stivali da fango. andiamo via solo perchè comincia a piovere (la normandia non è così diversa dalla bretagna) e ci rifugiamo nella casetta dove, come previsto da adeline, mentre cerca le frequenze di radio Manica, la nonna ci mostrerà tutti gli album di famiglia ma soprattuttamente ed orgogliosamente la sua collezione di cartoline, vera ossessione di una vita. questa donna ne compra ogni giorno e le invia a tutti i suoi conoscenti perduti nel mondo almeno una volta a settimana e a sua volta se ne fa spedire da chiunque da almeno 50 anni, nei suoi album sono addirittura classificate per paese, tant'è che non ha perso l'occasione di mostrarmi tutta la sessione italiana, invidiabile la sua minuzia. e poi le foto di strantenati fino ai giorni nostri, passando per quando si è fatta recuperare in elicottero quella volta che ha ben pensato di andare a pescare da sola senza ben prevedere l'orario delle pazze maree. e per la produzione del sidro, e tutti gli antenati della cavalla cantael e del nonno lucien che nel frattempo legge Ouest France senza muovere ciglio. sono esaltata e rigenerata da un contatto con la natura che non è mai stato tanto forte da quando son qui. l'accoglienza toccante dei nonni ha poi reso la giornata particolarmente poetica. prima della nostra partenza questa gentilissima vecchina ci prepara un sacco con alloro, timo e prezzemolo e taglia delle rose che poi ci offrirà in bouquet. la ripartenza alla volta di avranches così si fa ben più dolce..

EBBENE SI

2008-05-25T23:59:00.004+02:00

la nuova toyota haygo di famiglia è una meraviglia-giocattolo rossofiammante da cui lunedì scorso son sbarcate le migliori prelibatezze. i miei impavidi genitori ci hanno fatto un viaggio di millanta kilometri per giungere sin qui a rennes dalla calda ed urticante adelfia, sorrisi emozionatissimi a nascondere i reali maldischiena e la pensatezza di palpebre. ma lasciamolo lì il resto del soggiorno dei miei in bretagna, ci potrebbe tornare utile più tardi, come direbbe il dio Lucarelli.
e passiamo piuttosto al "vuoi guidare tu, simò?" che mi rivolge oggi mio padre, al ritorno dall'istmo di Quiberon, un posto incantato a 120 km dal mio appartamento rennese. "ceeeeerto" gli faccio io, noncurante del fatto che non guidassi da un anno e mezzo, che l'ultima volta risale al novembre 2006 (ritorno dal compleanno di micol completamente zuppa, il pranzo più alcolico della mia vita) che non ho mai guidato un'auto col cambio automatico, che posseggo una cosiddetta patente estiva (presa in estate, dunque guide esclusivamente diurne e soleggiate), che sono ancora all'oscuro della logica stradale bretone e soprattutto che sono una perfetta inetta ed avversa all'arte del guidare.
faccio tuttavia confidenza nella bellissima giornata passata al mare, penso che la mia patente estiva si adatta perfettamente agli stradoni similautostradali della costa bretone, e mi dico che col cambio è solo questione di abitudine. così in effetti sarà, eccitatissima riprendo il volante dopo una serie di traumi subiti in auto ed una serie di rimandi a cui temevo non avrei mai posto fine. avevo dimenticato il piacere del motore rombante ed il dolore nervoso che sale dalla punta dei piedi fino alle cosce, avevo dimenticato che lo specchietto retrovisore non servisse esclusivamente a controllare la situazione delle occhiaie e che il freno a mano non fosse un equivocabile oggetto fallico. parto col sole splendente, al quinto minuto volo già a 130 km/h, al decimo minuto mia madre fa: "oh, ho visto un fulmine!" ed io la ignoro, presa com'ero dal miracolo che si compie con lo scalo automatico, all'undicesimo la prima goccia cade sul tergicristallo, continuo intrepida mentre intanto al dodicesimo si avvia quella che sembra la solita scarica di pioggia bretone, al tredicesimo accendo i tergicristalli, al quattordicesimo mio padre mi fa: "simo, accosta veloce!!!", al quindicesimo, quando accosto è già cominciata quella che si rivela invece una violentissima e copiosa tempesta di grandine che costringe una ventina di auto a sostare improvvisamente sulla banchina, visibilità nulla, grani che cadono come bombe a tutta velocità, asfalto che in due minuti si fa un tappeto bianco di pietre di ghiaccio, quasi simultanemante tutte le auto accendono le quattro frecce, un panico durato 20 minuti di sosta in cui mio padre sembrava più preoccuparsi del tettuccio della nuova auto piuttosto che della sfiga di cui sono portatrice con questi gesti stregonici ed improvvisi. "benvenuti in bretagna", dico ai miei ridendo per l'incredulità e specchiandomi nella loro, da queste parti non può valere il detto: "mò deve piovere" per eventi che si avverano a frequenza rarissima, ma di certo qualche domanda sul mio potere distruttore me la faccio. ed intanto parlo ai miei di quanto il clima mediterraneo sia uno di quei pochi ma essenziali motivi per cui non vivrei mai per più di sei mesi in questa regione così maledettamente metereopaticida.

gabriel, garofano e cannell

2008-05-16T15:34:00.006+02:00

dalla camera di gabriel si esce storditi. ci si domanda se gli resti dello spazio in cui dormire in quella che sembra essere una fiera del dizionario piuttosto che una stanza da letto. oltre i normali manualoni, per terra son disseminati libri sulla cultura araba, manualetti di conversazione di svariate altre lingue, saggi di sociologia. gabriel parla dieci lingue ed ha solo il doppio degli anni. portoghese, la sua lingua madre, francese, italiano, spagnolo, catalano, inglese, arabo, giapponese, russo, cinese. da brasilia ha attraversato l'oceano per fiondarsi in una regione da cui è attratto principlamente per la sua antica lingua, il bretone. che ovviamente studia qui in università, assieme alla sociologia. certo, perchè in brasile non studia mica lingue. in progress assieme a quel che resta di questa lingua celtica ci sono anche il serbo croato, il tedesco ed il maltese, che studia per i fatti suoi aiutandosi con doverosi soggiorni nei paesi corrispondenti. la cosa più impressionante è che come me, anche i catalani piuttosto che i giapponesi in erasmus a rennes credono di parlare con un madrelingua quando gabriel, in tutta modestia e tranquillità si butta in discorsi poliglotti di una certa portata. uscire con lui significa ascoltarlo parlare almeno 5 lingue a sera, vietato poi stuzzicarlo sulla politica linguistica: un discorso in cui potrebbe inoltrarsi per ore con forte sensibilità ed estremismo senza mai trovar coda, per quanto sia il più facile da padroneggiare per lui. ed io passerei ore a pendere da quella sua maniera così brasilianamente melodica di parlare di qualsiasi cosa. ho l'immagine fissa del dondolare di un'amaca quando sono con lui. mi chiedo poi come faccia a mantenere la stessa ironia servendosi di alfabeti e forma mentis diversi. nel suo angolo cucina campeggiano indisturbati pacchi di pasta e sughi rigorosamente barilla, una caffettiera italiana da 5, il caffè lavazza, lo scolpapasta. tutta roba che nella mia stanza francese non ho mai visto passare nemmeno per caso. se poi gli chiedi come mai parla italiano così bene (quando cominci a conoscerlo e non sai ancora della punta dell'iceberg) ti risponde semplicemente che sua sorella lo parla. per lo stesso principio io potrei parlare russo, tedesco e serbocroato, ma chiaramente per questa porzione di vita me lo sogno. con la suddetta sorella domenica gabriel è andato al concerto della mia amata Camille, lui si è limitato a scambiarci qualche parola mentre sua sorella è stata invitata nel suo albergo, dove hanno discusso di progetti professionali futuri da sviluppare insieme. la sorella di gabriel è questa donna:

video girato in una località normanna, a pochi kilometri da qui..

l'erba del vicino è sempre più blu

2008-05-13T12:08:00.008+02:00

forti contrasti questi ultimi giorni nel mio bioritmo. frequenti e vergognose sveglie a mezzoggiorno e mezzo dopo nottate provanti ma altrettanto frequenti sveglie da gallina in vista di eventi particolari. i miei vicini del piano devono avermi odiata almeno quanto odio mia madre quando la domenica mattina mi sveglia con l'odore del ragù: alle sette e mezza dell'otto maggio (festa di san nicola a bari e festa nazionale per la fine della seconda guerra in francia) ero in cucina ad affettare cipolle, funghi e zucchine per preparare frittate da portare come picnic la giornata sulla costa del granito rosa. posto incantevole, rocce modellate quasi per scherzo da un vento probabilmente fiabesco, di quello che arrotonda tutto col suo passaggio e rende la natura disneylandesca, finanche i colori. ma alle sette e mezza del mattino mi ci sveglio anche solo per fare da gallo alla mia cara vicina brasiliana laura in giorno d'esame: da quando la bretagna l'ha introdotta al piacere del bere ha difficoltà a svegliarsi, ancor più il giorno dell'esame. credo che i vicini di stanza sono una delle componenti che più mi mancheranno quando lascerò questo posto. c'è aurore, francese ma da sempre abitante della nuova caledonia, attualmente in camera 13, giusto accanto alla mia, conosciuta in circostanze bellicose ma riconquistata il giorno dopo, per il solo fatto di essere italiana come quel padre che non vede più da anni. aurore bussa alla mia porta almeno 4 volte al giorno anche solo per darmi un bacio (voci comaresche la danno per di me innamorata) o per propormi ad intervalli regolari di fumare con lei piante di dubbia moralità ma di certa efficacia. gentile anche quando mi entra in camera con bottiglie di whisky. poi c'è guillaume, camera 12, bretone integralista, di saint malo e dunque col sorriso solare perennemente stampato in viso, oltre che con bottiglie di n'importe quoi perennemente in mano, viene da me principalmente per chiedermi di condividere con lui questi magici momenti d'ebbrezza a qualsiasi ora (indimenticabile la tequila alle 4 del pomeriggio, mentre mi depilavo), cosa che mi è valso il soprannome di madame tequila. è oltretutto uno dei miei due mc gyver, a lui spetta ripararmi l'armadio sgangherato, mentre a teiva, il giunonico tahitiano del terzo piano nonchè l'uomo più buono del mondo, spetta sturarmi il lavandino (compito che oltretutto si è teneramente autoassegnato). poi c'è adeline, stanza 23, la donna che più ride al mondo, malouine anche lei e amica da una vita di guillaume, conosciuta al piano per gli infiniti aperitivi pre-serata che propone generosamente a tutto il mondo che le capita di incrociare da queste parti. da qualche giorno si burla di me poichè il cane della famiglia dove lavora il weekend come babysitter ha il mio stesso nome. nome che oltretutto in francia non si usa più da almeno 35 anni e che fa molto nonna. addirittura il mio partner preferito di tango, sessantenne, mi ha confessato che sua nonna si chiama così. se non son bisnonne sono cani, andiamo bene. e per concludere in bellezza ci sono gli uomini che mi fanno spesso e volentieri da mangiare: steph, terzo piano, cucina perlopiù armena la sua, saporita, piccante, decisa. a buon intenditor. da quando gli ho insegnato a giocare a scopa e scopone vive praticamente da me, e in squadra con adeline mi batte vergognosamente. e nabil, camera 22 (simmetrica alla mia rispetto alla porta antincendio, dunque stanza in cui sono entrata da brilla diverse volte per sbaglio, credendola la mia) marocchino e devoto del tajim almeno quanto l'italiano medio lo è di pasta e pizza, studia e lavora di notte per comprarsi quella carne buonissima che riempie di verdure e spezie e mi propone di mangiare con lui almeno due volte a settimana. mio obiettivo da raggiungere entro fine giugno: fargli assaggiare ed amare la carne di porco, quella che io preferisco. dalla lista dei vicini escludo volontariamente nuria, terzo piano anche lei, stanza 335, la sua persona merita un post intero per infiniti motivi. fuori da questa godibilissima residenza c'è un prato che ormai mi ospita ogni giorno per ogni tipo di attività, la primavera seria sembra finalmente essere arrivata a rennes, i venticinque gradi sono sufficienti a farmi pensare che ci siamo e ad invitarmi a mettere il costume e fare il bagno nella acque di saint malo, cosa avvenuta avantieri senza alcun tentennamento e con un dopobagno chitarresco gentilmente offertoci da fabrizio il siciliano, che è riuscito a raccogliere intorno al suo charme da dragueur de femmes (leggi "chitarra") una trentina di erasmus rossicci dal sole, danzanti e cantanti su note discretamente internescional. credo di aver raggiunto il nirvana erasmico questi ultimi giorni, poi il dio sole è l'elemento di disturbo meglio accettato quando si ha un esame da preparare entro dopodomani. ed i miei genitori arrivano allegramente in macchina dalla profonda puglia tra meno di una settimana. non manca altro, credo..

au dessus de la ville

2008-05-06T20:32:00.001+02:00

allez viens, je t'emmène au vent, je t'emmène au dessus des gens..

vivelabretagne

2008-04-28T11:48:00.005+02:00

arrivarono poi le cosiddette vacanze di primavera, la fine delle lezioni, la settimana di pacchia prima degli esami veri e propri, il libero bighellonare. che ovviamente finisce già oggi con la ripresa del malefico cirefe e le sue altrettanto malefiche prove finali.
intanto riprendo con piacere questa pagina da troppo tempo abbandonata ai gomitoli di polvere, metto i dead can dance in sottofondo e comincio un breve (il più possibile, tanto si sa che la brevità assoluta non mi appartiene) resonconto degli ultimi giorni. considerando che il meteo di questa città mi ha ridotto allo stato di lucertola che approfitta di ogni raggio di sole per assorbire energie e spaparanzarsi con la panza all'aria, i risultati delle mie ore di tempo libero (un pò tutte quindi) sono facilmente intuibili. i momenti di primavera sono trascorsi per la maggiorparte sui prati: della facoltà, del parco dove si è consumato uno dei più divertenti picnic mai vissuti (grazie coperte sovietiche della residenza, grazie primizie, grazie compagni latinoamericani) e della mia residenza, nientedimeno. qui l'attività preferita è stata fingere di studiare per 5 minuti per poi ridursi puntualmente a ricrearsi in svariati modi, con varianti che spaziavano volentieri nell'homemade mojitoTime e narghilè a go-gò. nelle restanti ore di non-sole si sono consumati infiniti bicchieri nelle stanze ed in via della sete, prima del pattinaggio, davanti a kusturica come al cinema brasiliano, in giro per la città come sulle scale della cattedrale. e poi il weekend fuori per coronare il tutto.
sabato mattina una squadra composta da italia, argentina e thaiti, fresca di compere pre-partenza entra nella stanza della franciarmenia possessore di una vettura per forzarlo ad alzarsi dal letto e passare quei due agognati giorni sulla costa della bassa bretagna. una parentesi di risate lacrimanti per la irene che accende l'aspirapolvere nelle orecchie del ghiro in questione (mali estremi estremi rimedi) e si mette davanti alla bocca quella che credeva essere la mascherina dell'aereosol e che poi invece si rivelerà la conchiglia parapalle da boxe del sempre ghiro in questione. si parte alle dodici, in canotte ed occhiali da sole, muniti di frutta, verdura, carne fresca del mercato, discreti supporti etilici, dolci, coperte, una graticola da barbecue recuperata (o meglio forgiata) dalla griglia di recinzione della nostra residenza, costumi da bagno, ma soprattutto sacchi a pelo per passare la notte fuori, chissà dove. prima tappa è vannes, ridentissima e soleggiata cittadina sul mare, perfetto compromesso tra medioevo e città balneare e turistica, camminiamo, visitiamo ottime mostre di fotografia sulla palestina e l'israele, sull'evoluzione della moda a partire dagli anni 30, e poi la cattedrale, dove il nostro ghiro-choffeur si addormenta celando la vergogna dietro occhiali da sole da cieco e dietro l'organo. picnic sul canale, ripartenza con la citroen saxo direzione spiaggia. quando ne troviamo una in cui poter dormire si è già fatta ora di cena (secondo i fusi francesi, ovviamente) a causa dello smarrimento in quella che da sabato è diventato il nostro incubo: Erdeven. arrivati sulla spiaggia di etel le tre donne preparano la brace, gli uomini le salzizze, gli spiedini ed i contorni, il tutto a debita distanza dalla sabbia e da quello che sembra essere un patrimonio naturale protetto. dopo il dionisiaco corteo ci stendiamo nei nostri sacchi a pelo su una sabbia illuminata da un'infinità di stelle brillantissime (si direbbe la prima volta da quando son qui) e ci addormentiamo con la speranza che la stramba marea bretone non ci svegli e di farlo piuttosto con la spontaneità di un bagno di primo mattino. cosa che ovviamente non accadrà perchè alle 8 il tempo sembra già fare cacare come solo fa cacare in questa regione di bruschi e maledetti cambiamenti climatici. e dai 22 gradi di avantieri non passa nulla ai 9 di ieri. raffredatissima mi riparo in macchina, ripartiremo per le 10.30, in tempissimo per scansarci una tempesta di pioggia che ritroveremo all'altezza di carnac, altro sito balneare conosciuto soprattutto per l'allineamento di infiniti menhir e megaliti di ogni sorta, salto spaziotemporale nella preistoria, visita a piedi in questo sito impressionante anche per la sua desolazione, poi di nuovo in auto proseguendo verso l'istmo di quiberon. svariate soste, fino alla costa selvaggia dove di certo il sole avrebbe reso al meglio la particolare bellezza di questo paesaggio friedrichiano. tempi accorciati invece dall'avversità del tempo e rientro a casa un pò anticipato, ci sono ancora minuti di luce per pulire la macchina dei resti lasciati dalla legna (trovata per strada in un deposito che con un'insegnona invitava espressamente a servirsene). se non altro il nordovest aiuta a prolungare il tramonto alle 21h30 anche ad aprile, e questa è una cosa che una pugliese come me apprezzerà sempre e che quasi compensa il ritorno a casa con il doppio dei malanni. tanto poi per l'esame di stasera andrò avanti ad efferalgan..

life is a miracle!

2008-04-22T16:23:00.001+02:00

aspettando goran tra qualche giorno da queste parti, la vita è un miracolo, infine.

io me e irene

2008-04-18T17:55:00.006+02:00

in piena crisi da giornoprimadell'esame, da sintomi influenzali, da tonsille che mi boicottano e stress psicofisico che nelle ultime due settimane sembra non avermi mai abbandonato, la mia donna ha saputo salvarmi. ieri sera è entrata nella mia stanza con il suo solito fare impetuoso armata di pastiglie per il mal di gola, pomata orientale di palle di tigre, cibo con cui prepararci l'intima cena e strisce depilatorie per ovviare alle mie esigenze estetiche. per lo stesso principio ha tirato fuori un rossetto rosso dalla sua borsa chiedendomi: "posso fare un atto di vandalismo nella tua stanza? sta tranquilla, l'ho fatto anche nella mia". trenta secondi dopo lo specchio del mio angolo toilette s'era tinto delle parole "mokk'o cazz se mi piaci". lei sostiene essere un espediente per svegliarsi con un'autostima risollevata.
irene va presa così, in tutta la sua più traboccante spontaneità da pagliaccia.
irene festeggia il suo compleanno a novembre e l'onomastico ad ottobre, come me. irene è alta(?) quanto me e indossa biancheria identica alla mia. è debitrice degli stessi cantautori a cui lo sono io, oltre che agli stessi autori internazionali che mi accompagnano da anni. irene ha un animale di pelo fedele con cui condivide le sue notti, come me. io ed irene abbiamo la stessa frequenza di depilazione. a me e ad irene piacciono le stesse persone e queste stesse persone tavolta ci prendono come un'unica ed indissolubile entità. io ed irene passeremmo ore in cucina a sperimentare ricette e ad abbuffarci dei risultati delle stesse. entrambe impazziamo per il couscous e per la buona cucina tutta. irene beve vino rosso e birra rossa, come..me! il copriletto ikea di irene è lo stesso che io uso a bari. io ed irene portiamo occhiali di simile dubbia serietà. anzi no, i suoi sono arancioni e quindi vince lei. io ed irene amiamo le stesse danze e lo stesso tipo di divertimento. io ed irene siamo ugualmente sfortunate coi maschi ed ugualmente inconciliabili con storie stabili, nonostante le buone intenzioni. irene è innamorata degli amici baresi che sono venuti a trovarmi queste ultime settimane. irene ed io manifestiamo il nostro affetto alla stessa maniera. irene adora i dialetti almeno quanto me e sembra perfettamente preidsposta al barese, nonostante la sua provenienza polentesca. io ed irene siamo state alle stesse manifestazioni nazionali e votiamo (in patria!) lo stesso partito, siamo per cui entrambe spaventate dal ritorno a casa. irene ha la mia stessa passione per l'arte e i miei stessi gusti cinematografici, con qualche variante arabeggiante. anche irene impazzisce per i piccoli piaceri ed anche irene trova nel disegno e nei colori la sua migliore distrazione dallo studio. irene è materna e solidale con le sue consessuali. irene è fantozzianamente imbranata quanto o forse anche più di me :) io ed irene non sopportiamo il 90% degli spagnoli e le loro snervanti lingue. irene ed io abbiamo la stessa voglia di portogallo, marocco, argentina e brasile. e la stessa passione per il mare siciliano.
potrei continuare ancora per ore a rischio di far risuonare l'unanime commento "ma che palle" accompagnato da pernacchie e pugni virtuali, ma mi fermo qui per semplici esigenze spazio-temporali. giusto una piccola riflessione su quanto questi tre mesi abbiano cambiato il mio rapporto con l'amicizia femminile e quanto mi sembri così assurdo conoscere questa sorella mancata (che compensa al meglio la lontananza dalle mie due vere ed original) solo dal giorno del mio arrivo a rennes..comincio dalla mia bella compagna di avventura (e da chi sennò?) ad infoltire l'etichetta ritratti del mio blog.

giusto per dare una conferma della succitata fantozzaggine: foto scattata da una fotocamera tardiva mentre cercavamo di attaccarci in posa, non potendo prevedere la conseguente capocciata. versione successiva e meno avvinazzata.

dissidenzaedisordine

2008-04-10T21:25:00.001+02:00

LA VIE A DEUX - MANU CHAO

Donnes me de quoi tenir tenir
je ne veux pas dormir dormir
laisses moi voir venir le jour...

notre vie à deux s'arrête donc là
dans les grandes plainmes des peines à jouir
d'une vie qui ne veut plus rien dire

j'espère ne plus jamais faire souffrir quelqu'un
comme je t'ai fait souffrir...

je n'étais qu'un mauvais présage
on s'est aimé
puis vint l'orage
moi qui aimais tellement ton sourire...

j'espère ne plus jamais faire souffrir quelqu'un
comme je t'ai fait souffrir...

pourqoui pourquoi meme quand les gens s'aiment
il y a, il y a, toujours des problèmes?

fallait pas qu'on se connaisse
fallait pas qu'on soit deux
fallait pas se rencontrer et puis tomber amoureux

notre vie à deux s'arrête donc là
là où les dieux ne s'aventurent pas
moi qui aimais tellement ton sourire...

pourqoui pourquoi meme quand les gens s'aiment
il y a, il y a, toujours des problèmes?
moi qui aimais tellement ton sourire
je n'entends plus que tes soupirs
j'espère ne plus jamais faire souffrir quelqu'un
comme je t'ai fait souffrir...

moi qui aimais tellement ton sourire
je n'entends plus que tes soupirs

donnes moi de quoi tenir tenir
je ne veux pas dormir dormir
laisses moi voir venir le jour...
il est minuit à tokyo
il est cinq heures au mali
quelle heure est-il au paradis?

catch me if you can

2008-04-09T20:10:00.003+02:00

il pullman che parte da saint-malo ci impiega quasi due ore per arrivare a rennes. in questo relativamente breve intervallo di tempo il cielo cambia aspetto venti volte, d'improvviso il sole gioca a nascondino con le nuvole che si fanno sempre più scure e minacciose, finge di piovere poi invece è grandine fitta, tempesta, vento ed apocalisse. per attendere la sua ricomparsa ci vogliono soli due minuti. così come per attendere quella della grandine. marzo è finito da 9 giorni eppure qui l'abbigliamento a cipolla continua ad imporsi anche quando ci si sveglia con una luce apparentemente stabile, come oggi. ed un sole che oltretutto si corica alle otto e mezza, con l'ora illegale. nel pullman l'indecisione metereologica mi sigilla gli occhi, decido di allungarmi sui sedili dell'ultima fila e vengo svegliata solo dalla frenate brusche della autista, che taglia con grandi scatti la strada di campagna tanto diversa dai miei campi, dagli uliveti e dai vigneti che mi sono familiari. nel mio tiepido dormiveglia riesco a percepire qualche segno di lucidità mentale, è ad occhi chiusi che i miei pensieri ed i miei progetti cominciano ad assumere un modellato più plastico. sono giorni di fugacità imposta, giorni in cui per trattenere un'idea che diversamente rimarrebbe effimera mi ci vogliono infusioni (e trasfusioni) di foglie di coca. le ore si fanno più piccole anche a causa dell'insonnia, le palpebre più calanti, la concentrazione più blanda, i sogni più superficiali. ed intanto passano e vengono esami, passano e vengono visite importanti, passa il sacro tempo da consacrare (appunto) a me stessa ma soprattutto alle persone che amo e che so di non compensare come vorrei e anzi frastorno col rimbombo della mia distanza. è come se il più contraddittorio ed irrazionale spirito DADA si stia impossessando della mia mente ed il veleno di un morso stia facendo la stessa cosa del mio corpo, conducendolo ad una danza dissennata e disperata attorno al fuoco, nessuna musica però in sottofondo, nessuna tammurriata esorcizzante, nessuna corsa all'acqua santa. poi penso che ogni anno ormai questa fase diventa per me tappa obbligatoria dopo il mese puntualmente più incerto da ogni punto di vista. rinsavirò forse con l'arrivo della primavera, che sia vera più che prima..

indisponenza

2008-04-05T10:19:00.003+02:00

TORNO
SUBITO

più dedica al fanatico delle spirali

2008-03-26T13:48:00.006+01:00

robert smithson deve averla sognata per bene, in una notte indefinita dell'anno 1970, quella mastodontica ed avveniristica impresa artistica che sarebbe presto divenuta l'emblema della land art (nonchè il primo vero esempio di questo genere).
la natura intesa come attualità della preistoria, la natura nelle sue sfumature più sanguigne e cronologicamente cangianti, lo studio dei laghi salati e quindi rossastri sono l'oggetto di ricerca e di sperimentazione condotti da smithson per realizzare questi impressionanti 457 metri di spirale nel great salt lake dello utah, luogo impervio, il che vuol dire una quasi impossibilità di fruibilità ed apprezzamento da parte del pubblico. l'artista statunitense ha pensato però anche a questo, dotando l'opera di una seconda dimensione complementare a quella all'aperto e sviluppando parallelamente un lavoro di documentazione e monitoraggio del cantiere destinato a trovare poi forma museale. la chiave di comprensione sta nel non-finito, nel sito-non sito e nella variabilità del paesaggio in funzione della sua dimensione "aperta" e dunque suscettibile di ogni mutamento, di qualsiasi natura esso sia. è questo stato di non determinato ad assumere il ruolo concettuale dell'opera, e la continua metamorfosi in cui le promiscuità tra solido e liquido, luce ed ombra, esterno ed interno, sale ed acqua è più che mai benaccetta. la baia circolare continua a suggerire all'opera la più naturale delle forme e mentre il sale copre questo ipnotico cumulo vorticoso di pietre e terra inscritto ed inscrivente il rosso dell'acqua il documentario in museo diventa una vera e propria macchina del tempo, inaccettabile se non si accetta il concetto d'infinito.
è a questo punto che ci si chiede quali siano i limiti del modellamento casuale ed atmosferico e quanto l'incidenza umana sia più o meno parte integrante della filosofia della creazione di smithson. sarebbe per cui interessante capire cosa ne penserebbe ora l'artista (deceduto solo tre anni dopo, proprio in un incidente aereo mentre filmava la sua opera) delle sconcertanti intenzioni annunciate lo scorso febbraio dal "Los Angeles Times" di avviare un'impresa di trivellazione petrolifera giusto nei pressi della spirale Jetty, con rischi inimmaginabili per l'opera. è forse questo il pericoloso limbo tra il binomio arte-topografia e l'indecente regno del dio denaro, che invece sembra conquistarsi sempre più fedeli. che amarezza..

buon equinozio a chi può

2008-03-20T18:52:00.008+01:00

a ricordarmi di essere in settimana santa c'è solo il ramoscello di oleandro che la mia strampalata compagna irene mi ha gentilmente recato in dono un anonimo avantieri, entrando in casa e augurandomi buona pasqua-buone palme. quella paracula.
il giovedì santo di un anno fa invece mi preparavo da brava conservatrice delle tradizioni popolari (ma per la prima volta nella mia vita:) a quell'esperienza estatica che sono i sepolcri, usanza ormai assunta come moda da buona parte della gioventù barese, che per fare il giro delle stradine del centro storico costellate di coloratissimi altarini home-made e visitare le chiese di sera si tira a lucido come per il più kitsch dei matrimoni. dall'alto quella calca così fitta e bollente si potrebbe benissimo associare ad altri passati eventi baresi di simile affluenza: la notte bianca, toti e tata riuniti, l'abbattimento di punta perotti, il gay pride, qualche manifestazioncella, il comizio per le politiche 2006 di calderol..ah, no, quella era la presentazione di shrek 3. ma dicevo della città di scomunicati nella quale trovo rifugio attualmente, che sicuramente questo sarà l'anno in cui meno sentirò l'atmosfera del cattolicesimo travestito da paganesimo che sono da ventun'anni abituata a respirare in settimana santa. sostanzialmente oggi ci sarebbe il pellegrinaggio, ed io ho passato la giornata a dividermi tra università e sala di registrazione dove sono stata ingaggiata, assieme ad un brasiliano e ad un alaskiano, a recitare delle poesie sul riscaldamento climatico (nella mia lingua) che faranno poi da sottofondo ad una mostra su tale tema. e sostanzialmente domani avrò lezione fino alle 6 mentre cristo muore. così come sostanzialmente il giorno in cui lo stesso cristo risorge preparerò un exposé per martedì. mi resta la pasquetta da festeggiare, ma temo che da queste parti manchi pure la ben poco sacra usanza di scampagnare ed ingozzarsi di ogni bendiddio in quest'occasione. qui le vacanze di pasqua arrivano con un ritardo di un mese e vengono chiamate "vacanze di primavera", il sistema di ferie continua a funzionare a ritmi stagionali piuttosto che religiosi. ed io ho bisogno di un uovo di pasqua.
a ricordarmi di essere prossima alla primavera (teoricamente domani sarebbe giorno di equinozio) invece non c'è nulla, nessun segnale di concordia da parte del cielo, nessun raggio in grado di riscaldare per più di mezz'ora consecutiva questo ingeneroso ed uterino mese di marzo in bretagna. poi mi chiedono perchè sorrido mentre recito di riscaldamento climatico. i bretoni conoscono decisamente poco questo piccolo disguido ambientale.
ed io per riscaldarmi e dimenticare dei tre gradi che mi gelano le guance faccio come al solito come se fossi a casa mia, fingo di avere un grembiule e che le cucine della residenza abbiano tutto il necessario per preparare delizie meridionali (quando invece mancano del più elementare cestino della spazzatura, del forno, del tavolo, ma lasciamo perdere) e mi improvviso erede delle specialità della signora mia madre. dalle pizze son poi passata ai panzerotti per la festa di despedida di luigi, per poi continuare con l'avventura di risopatatecozze e finire ieri con il mio contributo alla riuscita della serata crepes, che nulla hanno di pugliese ma che a me riuscivano come familiari frittatine.
di una cosa però son riuscita a ricordarmi senza l'aiuto di nessun artificio: la festa del papà. che ovviamente qui non esiste, ma il cui pensiero mi ha ricordato per tutta la giornata di ieri quanto quell'uomo che mi rende tanto perfetto il soggiorno in francia avrebbe gradito per una volta avere le tre figlie con sè in questo giorno a lui troppo caro.

ledueetrentotto

2008-03-15T02:10:00.006+01:00

la verità è che passare troppo tempo fuoricasa ed in perenne compagnia stimola l'adorazione per i momenti di solitudine casalinga. rientro a casa dopo una corsa a piedi nudi per tutti i sanpietrini del centro e stendo le gambe affaticate dalle infinite ore sui tacchi a ballar tango. chiamo le voci di daniele silvestri e delle cocorosie a cantarmi la buonanotte, accendo un incenso all'ambra e sistemo i colori sulla scrivania con ordine certosino. meriterebbero più attenzione in questi giorni. poi apro la finestra e mi ci sporgo, nel quartiere il silenzio si impone solenne, prendo con un respiro tutta l'aria che posso sopportare ed ancora affacciata sul prato faccio ciò che per i non-fumatori sosituirebbe il rendez-vous con la sigaretta in questi momenti di riconciliazione col mondo: mangio cioccolata. di quella fondentissima, decisa, intensa e capace di farti sentire davvero peccatore di gola, mi abbandono alla sua piacevole tentazione chiudendo gli occhi, ne assaporo fino a fondo il suo gusto e mi riscopro felice. poi mi viene in mente che oggi ad una delle mie sorelle è stato diagnosticato di esserne allergica e vivamente consigliato di non mangiarne più. non sai nemmeno dell'esistenza del mio blog, ma con questo post ti dimostro tutta la mia più sincera solidarietà, claudia :)

inspirare, espirare, questo posso fare, quando sono fortunato sento l'umido del mare..

un pezzo di casa sulla cote d'armor

2008-03-09T21:52:00.007+01:00

giornata familiare questa, di quelle di cui più sento la mancanza quando ho il tempo di prender fiato sdraiata sul mio letto. le mie più frequenti mancanze materiali sanno di spaghetti con le cozze e peperoncino, di caminetto, di forno della tavernetta e di altre svariate fonti di calore. rassegnata all'idea di poter riabbracciare tutte queste meraviglie solo al mio ritorno, trovo in altre esperienze i miei piccoli momenti di evasione sensoriale. oggi ad esempio ho avuto la possibilità, grazie a quel gentiluomo che è il mio padrino, di rimediare in maniera del tutto naturale ed involontaria a diversi miei vuoti, attraverso un rigenerante percorso intrapreso alle 11 di questa mattina. pierre e la sua scarrizza attendevano me, irene e nuria per partire alla volta di saint brieuc, sua amata città d'origine, dove abbiamo messo piede dopo circa un'ora di strada in cui il cielo ha cambiato aspetto in maniera istericamente bretone per almeno 10 volte. la casa di pierre è una graziosa villetta in pietra alternata ad inferriate e persiane azzurre, arredata all'interno con un numero impressionante di tele dai colori sgargiantissimi dipinte da quel grand'uomo che è suo padre. in un primo momento ci entriamo solo per prendere la scheda elettorale che due minuti dopo il mio padrino utilizzerà per votare alle elezioni municipali e cantonali, ci torneremo più seriamente solo dopo il minitour (infradiciante) del suo paese, perla, a detta sua, della costa d'armor. ci accolgono nella sua familiare dimora il signor georges e la signora martine brigitte le textier che hanno pensato bene di preparare in occasione del breve rientro del figlio e delle sue straniere ospiti un pranzo coi fiocchi. crostini con salmone ed insalata per cominciare, arrosto di anatra con funghi e purè di sedanorapa con patatine per continuare, dessert di crostatine alle pere e nocciole caramellate per concludere. la situazione tavola rotonda + persone piùchecinquantenni come commensali per un pranzo finalmente degnissimo si presenta per la prima volta da quando son qui, un pò mi riporta a casa e un pò allo scorso 4 gennaio in quel di napoli: mi convinco infatti, durante tutto il pranzo, che il padre di pierre mi guardi in maniera insistente e mi rivolga la parola pensando di individuare in me la possibile ragazza di suo figlio, proprio in quanto sua figlioccia. lasciamo la casa ed i dubbi di quei due genitori dopo aver bevuto buone dosi di caffè e cominciamo da qui il tour per la cote d'armor. quando in macchina apro gli occhi dopo appena due secondi di allontanamento realizzo di essere ancora in bretagna e non già in qualche avventuroso percorso pugliese col mio compagno di svariati tour dino: pierre usa il suo stesso profumo e la sua macchina ricorda tanto la buonanima della duna di dino oltre che proporci la stessa varietà di canzoni apprezzate dal mio amico valenzanese. tappa ad erquy, una spiaggia infinita a causa dell'ormai ben conosciuta bassamarea e in cui ci inoltriamo per scattare foto ai colori creati dalla strana luce filtrata dalle nuvole grigissime su un mare azzurrissimo ed una sabbia ancora umidissima su cui le ombre si proiettano come fossero acquarellate. riprendiamo la strada che sembra aprirsi solo per la nostra vettura e mentre penso a quanto questa giornata sia in perfetto stile "domenica a pezze di greco" adocchio per strada diverse renault4 parcheggiate, che nuria chiama renaulitas e che a me ricordano i bei giorni di avventure e disavventure passati con michele due anni fa. giungiamo dopo pochissimo sulla punta della costa che nel frattempo si è fatta, come insegnano i sussidiari delle elementari, alta e frastagliata (e con spettacolari falesie) e che offre un'ottima vista a volo di gabbiano sul blu oltremare; sfidiamo il vento gelido e ci avventuriamo a piedi tra i sentierini selvaggi battuti su questa punta di mondo, qui potrei benissimo essere in quel punto della selva di fasano dove mia madre porta me e le mie sorelle in alcuni dopopranzi domenicali a guardare i parapendii, poi ancora una volta la voce di pierre mi richiama in bretagna. dopo la penultima tappa all'incantevole faro di cap fréhel dove la vista si fa un quasi angolo giro sulla natura e sulle spettacolari sculture modellate dalle abili mani dell'erosione, ci rimettiamo in macchina diretti verso l'ultima tappa dell'escursione, la conosciuta saint-malo che sfruttiamo solo per la sua infinita disponibilità di saloni da thé in cui riscaldarci. al ritorno, prima di ritrovare la strada finiamo in paesi dai nomi sempre più inquietanti: plurien=più nulla, hopital=opsedale, fortuna che tra le varie colonne sonore, la radio ci tira fuori my favourite game dei cardigans, un tuttturuuututturùù cantato all'unisono e a squarciagola che conclude in maniera perfetta, unendo familiarmente francia-italia-argentina, questa lunga domenica di passioni :)

quale festa, quali fiori

2008-03-08T14:33:00.003+01:00

il mio augurio va a queste donne:

http://www.repubblica.it/2006/05/gallerie/esteri/donne/1.html

e passato il primo exposé

2008-03-04T19:06:00.005+01:00

dall'ultima volta che ho scritto sul blog è successo che persepolis l'ho già rivisto, per una serie di fortuite coincidenze e a causa di una sconvolgente sorpresa in cappotto blu che ha stupendamente colorato la mia settimana di vacanza in terra bretone. la sorpresa ha bussato alla mia porta nel più naturale dei modi mentre ero alle prese con gli acquerelli, con la voce vibrata della Piaf e le pulizie della stanza e di me medesima in un tiepido ed apparentemente tranquillo giovedì pomeriggio.
da allora son passate acque diverse, di colori diversi e diversi stati, aeriforme nella nebbia che avvolgeva mont saint michel, dove ci son tornata con una luce diversa, diversa e ben più amabile compagnia e diversi passi (stavolta nella vera e propria diga), poi stato liquido nei numerosi litri di pioggia caduta sulle mie spalle e sui miei capelli abituati ormai ad accettare sciaquoni dal cielo di rennes in qualsiasi momento, ed infine stato solido, nella scarica violenta ed improvvisa di grandine che ha colpito Dinard (località nota per le sua spiagge soleggiate) al mio arrivo in bus, costringendomi a cercare un rifugio in cui attendere il mio uomo, al caldo di un bar popolato da britannici alticci già alle 4 del pomeriggio. certo non quanto gli autoctoni oversixty che infestavano con i loro aliti di indigestione di kir il bar di Fougères in cui sono entrata da sola a cercare aiuto dopo aver realizzato di aver fatto perdere per la classica delle mie sviste l'ultimo pullman per Rennes (alle 7!!) ai miei due pazienti compagni di viaggio (e a me stessa ovviamente).
"mi scusi signore, abbiamo perso l'ultimo pullman per rennes, ci sarebbe una stazione da cui partono treni per la suddetta città?"
"si, c'è una stazione ma non ci sono treni.."(alito di morte, guance paonazze ed accento marcatissimo)
"...d'accordo, e non ci sono altri mezzi per arrivare in città?"
"ah si, ce ne sono." lascia il bicchiere, va dietro il bancone, prende un cartello bianco e con un pennarello rosso mi ci scrive su accuratamente RENNES SVP (s'il vous plait) affettuoso come un nonno me lo passa e mi saluta con un "tenez mademoiselle, et bonne chance!". quaranta minuti al buio e al freddo ibernante di quest'angolo di strada del culo di una mezzacollina del mondo, di fronte a quel castello che pare essere il più antico di francia ed il più grande di bretagna (e che ci ha portati in questo paese inutilmente essendo oltretutto chiuso) son stati sufficienti per ricredermi sulle voci che danno questa regione come la più fortunata per gli autostoppisti. quando stavamo per perdere le speranza e a tenere il cartello era l'unico diversamente donna dello sciagurato terzetto, qualcosa si ferma, un ragazzo nero come la pece e particolarmente toccato dal problema del razzismo (che più semplicemente chiameremo hippoparo) ci fa gentilmente cenno di salire nella sua calda ed invitante vettura, scarozzandoci ed accompagnandoci giusto sotto casa dopo averci allietati con inascoltabile musica parlata che per quel tragitto abbiamo dovuto amare. le situazioni da panico tragicomico sembrano essersi poi moltiplicate nei giorni seguenti, momenti che il mio organismo e la mia atavica metereopatia non avrebbero sopportato se non fossero state soccorse dalla forza del più dolce ed antico sentimento che tutto allevia e tutto cura. a ricordarmi materialmente quanto la meritata condivisione di una stanza e di tragitti percorsi col batticuore possano essere benefici ci sono solo una maglietta del perù che non riesco a levarmi di dosso, il succitato cartello di soccorso che ho dovuto attaccare all'armadio per ricordo, un cd da ascoltare ad occhi chiusi (fatta eccezione per il pezzo di elio!), un barattolo di marmellata artigianale ai frutti di bosco ed un salchichòn al pepe direttamente recapitatomi dalla città catalana in cui la mia sorpresa ha dovuto già far rientro in giornata. se "la felicità si racconta sempre male perchè non ha parole" la malinconia conosce un vocabolario sufficientemente ricco per poter essere manifestata in uno stupido blog..

persepolis:

2008-02-28T11:50:00.005+01:00

quattro i tentativi falliti (per svariati motivi) in un mese di vedere persepolis prima del riuscito quinto di ieri sera, sommo gaudio e soddisfazione, infine.
e quattro sono anche i volumi di fumetti convertiti in 92 eccellenti minuti di pellicola, per un film d'animazione con frequenti interferenze del genere inedito che è l'autofiction, oltre che della feroce ironia, come filo conduttore di un'autobiografia sostanzialmente drammatica. la firma è di marjane satrapi, giovane e talentuosa illustratrice iraniana protagonista di una vita insidiosa raccontata prima attraverso il codice fumettistico e poi nel lungometraggio che ne plasma assieme al collega vincent paronnaud, conquistandosi il premio della giuria a cannes.
marjane nel 1978 ha otto anni e sogna di diventare una profetessa capace di salvare il mondo, vive a teheran con una nonna a cui è intimamente legata e a due genitori estremamente moderni e colti che la rendono precocemente partecipe dell'attualità e dei cambiamenti del suo paese, l'Iran della rivoluzione che porterà alla caduta dello Scià. il testimone passa ai fondamentalisti di una repubblica islamica che impone l'uso del velo e reprime migliaia di oppositori, incluso lo zio di marjane e diversi altri amici di famiglia. quando marjane diventa una giovane rivoluzionaria e scopre l'evasione nella musica punk e nell'hard rock il suo paese viene profondamente logorato dalla guerra contro l'iraq, i bombardamenti continui, le privazionii e la sparizione di parenti costringono così i suoi genitori a comprarle un biglietto di sola andata per la sicura vienna, dove la marjane 15enne viene introdotta in mondo estraneo che col tempo, attraverso i cambiamenti di alloggi, amicizie, ambienti e soprattutto con la crescita impara ad amare. essere adolescenti ed iraniani in un'europa che negli anni 80 non è ancora maestra di accoglienza ha però il suo prezzo e marjane ne prende coscienza in un letto d'ospedale, dove decide di ripartire per l'iran, a costo di vivere sotto una dittatura e di reindossare il velo. qui si iscrive ad un istituto d'arte e sposa un uomo che si rivelerà presto quello sbagliato, ennesimo motivo di ulteriore fuga, a 24 anni, da un paese che, nonostante le dia un forte spirito di appartenenza, non è più abitabile da chi come lei non può accettare le ipocrisie ed i soprusi di una ormai dittatura.
bianco e nero dominante durante tutto lo svolgersi del lungometraggio, fa eccezione qualche macchia di colore ad inizio e fine racconto, ad enfatizzare il momento della partenza e del cambiamento finalmente in positivo. le illustrazioni sono estremamente calligrafiche ed efficaci ad attenuare con simpatia il colpo della dura riflessione sui malesseri cronici iraniani, sulla (sub)donna orientale e sulle difficoltà d'integrazione ancora maledettamente esistenti. l'autrice è riuscita mirabilmente a sfuggire alle proposte glitterate di hollywood e alle comunissime tentazioni del digitale, realizzando l'intero film con disegni manuali, perfetti per le innumerevoli scene oniriche e frutto di un lavoro laboriosissimo e minuzioso che ho avuto la fortuna di spiare nel making of. piccola curiosità: il personaggio di marjane è doppiato da chiara mastroianni e quello di sua madre da catherine deneuve, sua madre, appunto.